The Lost Time

Вот черт. Я же кинул на столе Лорину распечатку. И что теперь делать. Но уже поздно. Он прочитал первые строчки. — Погоди, это что, Лора написала?

— Да… — тихо отвечаю я. Ну все, сейчас начнется. Неожиданно мне в голову приходит идея. — Ты, пожалуйста, не трогай. Просто приподними крышку вместе с ними.

— Не хочешь, чтобы я читал? — зрит в корень. Впрочем, как и всегда.

— Не в этом дело. Там все разложено в определенном порядке. Я просто решил сестрице подарок сделать, книжку ее напечатать… — вот черт… Это же надо было так попасть. Вот на фига я их там кинул? Я, конечно, хотел, чтобы он прочел, но когда я буду рядом. А так, если узнает, я даже предположить боюсь, что он выкинет на этот раз.

— Ладно. Понял, — отвечает он, — Все, отсканировал. Куда отправить?

— Записывай адрес, — вроде пронесло. Письмо приходит быстро. Теперь я могу наконец-то сдать Миху эту злополучную статью и забыть о ней.

Константин

Подозрительно как-то, не в стиле Егора вот так, без просьбы решить напечатать Лорино творчество. Обычно он о нем отзывается крайне нелестно. Да и открыто не на первой странице. Она вообще лежит где-то в стороне. Хотя, впрочем, неважно. Я уже собираюсь отойти от стола, когда взгляд цепляется за фразу, которая мне кажется смутно знакомой. Что за ерунда?

«— О какой любви ты говоришь? — закричала она. — У меня уже вся голова седая! Кто меня такую полюбит?»

— Люсь, о чем ты говоришь? — удивился Кирилл.

Мне приходится краситься каждые две недели.

— Но это же не меняет отношение к тебе«…»

Что за нафиг? Она что включила тот случай в свой рассказ? Мне становится интересно и я, несмотря на все просьбы, начинаю читать.

Я не знаю, сколько прошло времени. Рассказ захватил и не отпускал до самого конца. Действительно, мои предположения подтвердились. Лора передала события того года почти слово в слово. Только имена поменяла. Написано хорошо, но вот одна деталь не дает мне покоя: в своем рассказе Лора написала, что Люся была беременна и в итоге у нее родилась дочка. Вот интересно, это она приукрасила или… А что если все это правда. Могло же так случиться, что Лора родила от меня, но ведь Верочка моя сестра. А сестра ли? Если посмотреть по срокам, то не сходится. Лора с папой начали встречаться уже после того, как я уехал. Отца своего я знаю, успел узнать из писем, что приходили ко мне в Лондон, он не из тех, кто сначала спит с девушкой, а потом уже начинает отношения. Вот черт. Если мои предположения верны, то почему нужно было все это скрывать? Почему? У меня нет ответов на эти вопросы. Зато, я знаю у кого они есть.

В голове пустота. Ни единой мысли. Словно все чувства и эмоции замерзли, как тогда, шесть лет назад. Словно время повернулось вспять, и я сейчас моргну и снова окажусь на больничной койке, а рядом будет сидеть Егор… Одно я понимаю точно. Мне нужны ответы.

Быстро собравшись, я спускаюсь вниз к машине. Можно было бы и пешком, но хочется все разъяснить побыстрее. Мерное гудение двигателя и шорох шин по асфальту странным образом успокаивают, давая собраться с мыслями. И вот я уже на месте. Лифт приходит быстро и, я сам не замечаю, как оказываюсь на нужном мне этаже. Знакомая железная дверь, гулкая трель звонка и немного обеспокоенное:

— Привет, Котик. Что-то случилось?

— Скажи мне, Вера моя дочь?

Лора застывает, изумленно глядя на меня, но потом быстро берет себя в руки и отходит в сторону.

— Может, сначала зайдешь? Или будем выяснять отношения прямо на пороге? — киваю и захожу в квартиру.

Вижу, что она нервничает. Напряжение сквозит во всех ее движениях. И когда Лора садится на диван в гостиной и начинает перебирать журналы на кофейном столике, я не выдерживаю.

— Может, ответишь?

— Как ты узнал? — тихо спрашивает она.

— Наткнулся на один занимательный рассказ, — по глазам вижу, поняла, о чем я.

— Догадался, значит?

— Трудно было бы не заметить. Ты так подробно описала события нашей жизни, что нужно быть идиотом, чтобы не понять, — усмехаюсь я. Наверное, я стал слишком жестоким.

— И что ты будешь делать?

— Почему ты мне не рассказала сразу?

— А что бы это изменило?

— Все. Я бы не уехал.

— И как честный человек предложил бы жениться? — хихикает она, нервно теребя край диванной подушки?

— Мы бы решили этот вопрос, — я стараюсь казаться спокойным, хотя внутри бушует буря. Хочется накричать на нее, обозвать идиоткой. Ведь скажи она, все было бы иначе. Все можно было бы исправить. И не пришлось бы с таким трудом снова добиваться Егора. И не было бы Михаила в нашей жизни.

— Я бы не сделала аборт, — тихо отвечает она.

— Ты совсем не понимаешь, да? Никто бы тебя не заставил сделать аборт. А ты не подумала о том, что я хотя бы заслуживаю того, чтобы знать правду?