35 мин, 48 сек 8620
— скривился Костин.
— Тот человек, которому тоже никто не хотел верить. Тот, кто подтвердит мои слова.
— Имя, Маслаков?
— Семен Петрович Рудин, бывший сотрудник КГБ, теперь на пенсии. Пусть отчет — «липа»… Но Рудин не соврал мне, подтверждение его словам я видел собственными глазами.
Костин наморщил высокий лоб.
— Как вы сказали? — переспросил он. Он механически перелистнул несколько страниц, затем открыл ящик стола, вытащил из него тонкую папку.
— Рудин — ваш информатор?
Маслаков промолчал.
— Семен Рудин умер два дня назад.
— ЧТО?! — Маслаков подался вперед.
— В последние годы он был совсем плох, много пил, писал в газеты о том, что является ключевой фигурой правительственного заговора, грозился рассказать всему миру правду о пришельцах и экспериментах над людьми.
— Они убили его, Костин! Они заметают следы!
— Успокойтесь, Маслаков. — Костин поморщился, убирая листок в стол. — У него было больное сердце. Он сам довел себя до такого состояния.
— Эти люди хорошо заметают следы! Убийство его начальника они тоже инсценировали под суицид. Надо провести повторное вскрытие. Найти доказательства.
— Маслаков. — вполголоса сказала Склярова.
— Скажите ему. — кивнул Костин. — Вам-то с вашим медицинским образованием он должен поверить.
— Я сама проводила вскрытие. — сказала Склярова. — Я попросила это дело, потому что знала, как важен был этот человек для тебя.
Костин утвердительно кивнул.
Маслаков покачал головой. Потер переносицу.
— Мы со Скляровой не могли дозвониться до вас. — сказал Костин раздраженно. — Ваше поведение… А, что говорить!
Маслаков рассеянно пожал плечами.
— Песком сквозь пальцы. — пробормотал он. — Все зря.
— Отдохните. — сказал Костин. — Я дам вам отпуск.
— Не нужно мне отпуска. Я готов работать.
Склярова укоризненно смотрела на него.
— Вы еще что-то хотели мне сказать? — спросил Маслаков, глядя в стекла очков напротив. — Разрешите идти?
Костин махнул рукой.
— Идите! Толку от вас сейчас мало. А вы, Склярова останетесь, к вам у меня тоже имеются вопросы…
Маслаков миновал пост охраны и высокие двери, остановился на ступенях.
Приближался вечер. Дождь мерно забарабанил по крышам домов и по тротуару. Маслаков застегнул куртку под горло и перешел на другую сторону улицы. Остановился у журнального киоска.
«Пришельцы из космоса виноваты в кризисе?» вопрошал заголовок поверх чудовища из «Чужого», облаченного неведомым дизайнером в костюм с депутатским флажком на лацкане.
И ниже: «Колония бомжей пригрела снежного человека! Уникальные фото!»
И еще ниже: «Компания-банкрот «Гринфилд Корн» проводила генетические эксперименты с чипсами! Возможно, и ВЫ были участником?»
Маслаков ухмыльнулся.
Усевшись на скамейку в сквере, он развернул газету. Авторство статьи про банкротство «Гринфилд Корн» было ожидаемым: «С места событий спец. корреспондент Тротс Левкий».
Маслаков отложил газету, вытащил из кармана телефон. Посмотрел смазанный снимок в папке «мои фото». Неясные белые силуэты в черноте. Нажал «удалить». Телефон пискнул, но не подчинился.
Маслаков смахнул с экранчика редкие капли, перевернул корпус, по наитию подцепил крышку. Вытащил аккумулятор, повертел в пальцах. К его обратной стороне был прикреплен едва заметный темный кружок. Маслаков подцепил его ногтем. На крошечную микросхему упала капля дождя, блеснула на заходящем солнце.
— Привет пришельцам! — сказал Маслаков, щелчком отбросил «жучок» на тротуар.
Со стороны офиса по скверу шла, цокая каблуками по тротуару, рассерженная и хмурая Склярова. Маслаков знал, что ему предстоит выслушать ее длинный монолог о его, Маслаковой дурости и мальчишестве.
Но сейчас ему хотелось этого больше всего на свете.
— Тот человек, которому тоже никто не хотел верить. Тот, кто подтвердит мои слова.
— Имя, Маслаков?
— Семен Петрович Рудин, бывший сотрудник КГБ, теперь на пенсии. Пусть отчет — «липа»… Но Рудин не соврал мне, подтверждение его словам я видел собственными глазами.
Костин наморщил высокий лоб.
— Как вы сказали? — переспросил он. Он механически перелистнул несколько страниц, затем открыл ящик стола, вытащил из него тонкую папку.
— Рудин — ваш информатор?
Маслаков промолчал.
— Семен Рудин умер два дня назад.
— ЧТО?! — Маслаков подался вперед.
— В последние годы он был совсем плох, много пил, писал в газеты о том, что является ключевой фигурой правительственного заговора, грозился рассказать всему миру правду о пришельцах и экспериментах над людьми.
— Они убили его, Костин! Они заметают следы!
— Успокойтесь, Маслаков. — Костин поморщился, убирая листок в стол. — У него было больное сердце. Он сам довел себя до такого состояния.
— Эти люди хорошо заметают следы! Убийство его начальника они тоже инсценировали под суицид. Надо провести повторное вскрытие. Найти доказательства.
— Маслаков. — вполголоса сказала Склярова.
— Скажите ему. — кивнул Костин. — Вам-то с вашим медицинским образованием он должен поверить.
— Я сама проводила вскрытие. — сказала Склярова. — Я попросила это дело, потому что знала, как важен был этот человек для тебя.
Костин утвердительно кивнул.
Маслаков покачал головой. Потер переносицу.
— Мы со Скляровой не могли дозвониться до вас. — сказал Костин раздраженно. — Ваше поведение… А, что говорить!
Маслаков рассеянно пожал плечами.
— Песком сквозь пальцы. — пробормотал он. — Все зря.
— Отдохните. — сказал Костин. — Я дам вам отпуск.
— Не нужно мне отпуска. Я готов работать.
Склярова укоризненно смотрела на него.
— Вы еще что-то хотели мне сказать? — спросил Маслаков, глядя в стекла очков напротив. — Разрешите идти?
Костин махнул рукой.
— Идите! Толку от вас сейчас мало. А вы, Склярова останетесь, к вам у меня тоже имеются вопросы…
Маслаков миновал пост охраны и высокие двери, остановился на ступенях.
Приближался вечер. Дождь мерно забарабанил по крышам домов и по тротуару. Маслаков застегнул куртку под горло и перешел на другую сторону улицы. Остановился у журнального киоска.
«Пришельцы из космоса виноваты в кризисе?» вопрошал заголовок поверх чудовища из «Чужого», облаченного неведомым дизайнером в костюм с депутатским флажком на лацкане.
И ниже: «Колония бомжей пригрела снежного человека! Уникальные фото!»
И еще ниже: «Компания-банкрот «Гринфилд Корн» проводила генетические эксперименты с чипсами! Возможно, и ВЫ были участником?»
Маслаков ухмыльнулся.
Усевшись на скамейку в сквере, он развернул газету. Авторство статьи про банкротство «Гринфилд Корн» было ожидаемым: «С места событий спец. корреспондент Тротс Левкий».
Маслаков отложил газету, вытащил из кармана телефон. Посмотрел смазанный снимок в папке «мои фото». Неясные белые силуэты в черноте. Нажал «удалить». Телефон пискнул, но не подчинился.
Маслаков смахнул с экранчика редкие капли, перевернул корпус, по наитию подцепил крышку. Вытащил аккумулятор, повертел в пальцах. К его обратной стороне был прикреплен едва заметный темный кружок. Маслаков подцепил его ногтем. На крошечную микросхему упала капля дождя, блеснула на заходящем солнце.
— Привет пришельцам! — сказал Маслаков, щелчком отбросил «жучок» на тротуар.
Со стороны офиса по скверу шла, цокая каблуками по тротуару, рассерженная и хмурая Склярова. Маслаков знал, что ему предстоит выслушать ее длинный монолог о его, Маслаковой дурости и мальчишестве.
Но сейчас ему хотелось этого больше всего на свете.
Страница
12 из 12
12 из 12