Король и Шут

Да?

Фрэд промолчал, но по блеску его глаз стало ясно, что здоровяк угадал. Этого не мог не заметить и Прохор. Он усмехнулся, сплюнул под ноги и, протянув руку, взял нож. Подбросив оружие несколько раз, шут задумчиво посмотрел на звезды, которые еле проглядывались сквозь листву деревьев, затем перевел взгляд на летописца.

— Ничего личного…

Тот открыл рот и часто задышал. Кто-то однажды ему сказал, что за мгновение до смерти перед глазами пролетает вся жизнь, но, почему-то, ничего подобного не произошло. Фрэд ничего не увидел. Наоборот, в глазах потемнело, и исчезли практически все звуки, кроме биения сердца. Удары становились все громче. Секунды превратились в часы для королевского летописца. А ведь он и не пожил толком!

«Будь ты проклят! — подумал Фрэд».

Пелена с его глаз спала и последнее, что увидел несостоявшийся сказочник, это перекошенное лицо Прохора, делающего замах. Душераздирающий крик прокатился по лесу, и лезвие ножа, отразив свет месяца, сверкнуло в ночи и вонзилось в грудь летописца. Он закатил глаза и рухнул на дорогу, как подкошенный. Разбойники закивали и одобрительно захлопали в ладоши.

Шут и главарь разбойников смотрели друг на друга, не моргая.

— Я бы на твоем месте поступил так же, — сказал громила, отведя взгляд.

— А я и не переживаю, — пожал плечами Прохор.

Здоровяк подал своим сообщникам знак, и те в одно мгновение подскочили к шуту, вцепившись тому в руки железной хваткой.

— Свяжите мерзавца и бросьте… вон в ту яму. И этого туда же, — главарь пихнул ногой тело, лежащее на дороге.

Бандиты стянули запястья Прохора за спиной.

— Ты же обещал меня отпустить, — сказал тот.

Громила усмехнулся.

— Я соврал! — и разбойники дружно загоготали.

Взяв бездыханное тело писаря за ноги и за руки, лиходеи раскачали его и сбросили в придорожную яму, которая, к слову сказать, оказалась довольно-таки глубокой, в два роста. Следом полетел и шут.

Некоторое время разбойники смотрели сверху на свои жертвы, посмеиваясь, а потом решили отправиться в свое логово. Они отпустили еще пару грязных шуток в адрес Прохора и покинули место стычки, горланя песню на весь лес.

Никому никогда не стремился зла я причинять. Причинять!Но тот не прав, ох, не прав,

кто свободу у меня хотел отнять. Отнять!Все к чертям! Всех к чертям!

От закона, от своих враговя в лес ушели с одной бандой лесной интересы общие нашел. Нашел!Мы четко знаем работу свою. Эй, богатый скупец, берегись!Не сохранить тебе шкуру твою, только нам ты в лесу попадись!Не нужно нам злата и серебра, Деньги людям мы все отдадим. Простому народу не сделаем зла -С миром проходи!В глуши лесной под сосной

с бандой волосатых мужиковжил я. За разбой, грабеж и разбой,

все, все, все охотились за мной, искали меня. Каждый бес-головорез

за мною рыскал по пятам. По пятам. Но имели вес мой нож и обрез,

это поняли все те, кто уже там. Уже там!Мы четко знаем работу свою. Эй, богатый скупец, берегись!Не сохранить тебе шкуру твою, только нам ты в лесу попадись!Не нужно нам злата и серебра, деньги людям мы все отдадим. Простому народу не сделаем зла -с миром проходи!

Едва голоса стихли, шут зашевелился и попробовал снять путы, но бандиты постарались на славу — узлы не поддались. Он потужился еще немного и принялся толкать ногами Фрэда.

— Очнись, хороняка! Давай, приходи в себя.

После очередного пинка писарь ойкнул и открыл глаза.

— Я уже на том свете? — и увидев Прохора, кинулся на него и принялся душить. — Ты убил меня! Убил! Что я тебе сделал?! За что?!

Глаза Прохора полезли из орбит.

— Убери руки, идиот, — прохрипел он. — Не умер ты, не у… — писарь ослабил хватку, и чуть не задушенный весельчак стал жадно хватать ртом воздух вместе с мошкарой, но сейчас ему было на это плевать. Фрэд вжался в холодную землю и заплакал. Шут повел шеей и прошептал. — Успокойся, чтоб тебя! Все позади.

— Ты… меня… ножом! Чтобы еще раз с тобой куда-нибудь! Шиш с маслом!

— Развяжи меня, — хриплым голосом проговорил Прохор, сглатывая слюну и морщась от боли в горле.

— Так сиди! — выпалил писарь, и тут в его мозгу что-то щелкнуло. — А почему я жив? Я же помню, как ты меня ударил. Ой…

Фрэд удивленно ощупал рукоятку кинжала, торчащего из груди ножа. Поразмыслив немного, он поднял брови и, приготовившись к боли, выдернул пронзившее его оружие. Но боль не пришла. Даже кровь не брызнула, и писарь облегченно вздохнул. Прохор не оставлял попыток освободиться.

— Перережь эти проклятые веревки, — и он повернулся спиной к писарю.

— Сначала скажи, как ты это сделал!

Шут закатил глаза.

— У тебя книга летописи под колетом! Неужели ты думаешь, что я смог бы тебя убить?

— Ну, в тот момент я именно так и думал, — почесал затылок Фрэд.