Проект Зомби

— Дело по поводу смерти Ванчу…

Он замялся, понимая, что произносит вместо имени потерпевшего его бандитскую кличку.

— Да хватит тут в кошки-мышки гонять… Говори, как есть. Не тупой, поди?!

— Хорошо. — Уродин откинулся в кресле и, вцепившись пальцами в подлокотники, сказал, глядя Мохову прямо в глаза: — Следствие по делу смерти Иванченко и Патрикеева только началось и данные экспертизы еще не получены. Но я с вероятностью до девяноста процентов могу сказать, что оно подтвердит мои предположения о криминальном характере деятельности обоих погибших, и с этим-то и была связана их смерть.

— Какой еще криминал? — изумился Мохов. — Кто посмел? Моих ребят…

— Да, оба автомата, скорее всего, были причастны к вчерашнему убийству директора гастронома. А отпечаток пальцев на ее двери, к которой прислонился киллер, поразительно похож на отпечатки Иванченко. Есть в доме и третьи отпечатки пальцев, и мы установили чьи — Леопольда Аристарховича Мазурина, значащегося в картотеке как вор по кличке Липан. Отпечатки есть, а самого Липана нет. Но и его вчера видели возле магазина во время, примерно соответствовавшее убийству в компании с другим бомжем. Вот их-то мы теперь и ищем.

— Ты хочешь сказать, — задумчиво произнес Мохов, — что это два бомжа залезли в мою дачу и так раскурочили обоих бедняг? Нет, такого быть не может, они же не кутята слепые, с ними еще справиться надо.

— Совершенно очевидно, что здесь поработали не ваши, так сказать, конкуренты. Тут что-то другое. Но что? Мы пока не можем дать точный ответ…

— Может, это маньяк какой? Ну, зарплаты, понимаешь, человек какой-нибудь лишился. Детишки по лавкам: раз, два, три и… До бесконечности. Хлебнул горькой и полез к мэру в дом…

Полковник, пересилив невольную улыбку, продолжил:

— Нет, Сергей Петрович, это исключено. Этого просто не может быть…

— А полоса нераскрытых убийств в городе? Разве это не маньяческое дельце, или я не прав?

— Да нет… — парировал милиционер. — Вы не можете быть не правы. Но не сходится почерк какого-нибудь маньяка и всех этих глухарей. Ну, он что, только кровь пьет или мозгами жертв питается?

В этот момент в комнату тихонько постучали.

— Ну, — пробасил вор в законе. — Чего там, кого черт принес?

Дверь распахнулась, и в помещение ввалился весь окровавленный Фазер, а за ним секретарша Марина. Она быстро-быстро пролепетала:

— Сергей Петрович, не бранитесь! Я пыталась его остановить, но… Он же почти что мертвый.

И действительно, боец Моха представлял собой пренеприятное зрелище: разорванная в клочья одежда, расцарапанное, с кровоподтеками лицо и… видеокамера в руке.

Мохов молниеносно подскочил к раненому.

— Фазер, ну что? Что с тобой? В какое вы там дерьмо успели вляпаться? — хрипел мэр.

Парень повалился на спину, прижимая видеокамеру к груди.

— Э… э-э-э-т-т-о-о-о… Нет… Этого не может быть… Зомби… Они пришли в наш… ваш, простите, город. Этого… прос… не… м… ет быть.

Прошептав последнюю фразу, Фазер навсегда закрыл глаза. Мэр сверкнул глазами на милиционера.

— Ты что сидишь, как истукан, блин? Посмотри, может, он еще жив?

Подскочивший полковник попытался нащупать пульс и через секунду-другую вынес вердикт:

— Сергей Петрович, мертв ваш парень. Как есть мертв.

Мэр заорал, словно раненный в сердце зверь, чувствующий неминуемо надвигающуюся на него смерть.

— Не-е-а-э-э-т-т-т… Что за дерьмо? Я хочу срочно обо всем знать…

Тут он почувствовал легкое прикосновение к руке. Мохов опустил глаза и о, ужас…

Посиневшая рука Фазера касалась его. Сергей Петрович, отпрыгнув в сторону, выхватил из-за пояса небольшой дамский пистолет, который можно было всегда незаметно носить при себе. Тело мертвого Фазера как-то странно дернулось и… начало медленно приподниматься.

— Мент! — заорал мэр. — Ты че, дурак, что ли?! Что тут происходит? Грохни этого ублюдка… Что это он вставать вздумал?!

Стоящий уже около окна полковник аккуратно прицелился в затылок мертвеца и плавно, чтобы не промахнуться, нажал на спусковой крючок. Спустя мгновение свинцовая пуля, вырвавшаяся из ствола табельного оружия, вонзилась в окровавленную голову жертвы. Та лопнула сразу в нескольких местах, прошитая насквозь метким выстрелом, и… развалилась на части.

Тишина…

— Сергей Петрович, — тихо прошептала снова вошедшая в помещение секретарша. — Что… это…

Титулованный вор, как сквозь туман, посмотрел сперва на труп с обезображенной головой, а затем на девушку.

— Н… не знаю, Мариночка. Мистика прямо какая-то. Идиотизм натуральный. Все видел, сколько зон потоптал, но такого… Не-е-е-т… Этого не может быть… Да уберите же его отсюда кто-нибудь!

— Сами убирайте, — с неожиданной улыбкой заявила девушка.