Добавить в моё избранное
155 мин, 42 сек 5067
Не раз здесь проводились сомнительные сборища сектантов из тёмного клана «Левиафан», а также регулярно пропадали люди, и многих так и не удавалось найти. Они исчезали в этом доме бесследно. Входили и не выходили. Последний жилец съехал отсюда полтора года назад и по слухам скончался через три месяца в местной городской больнице. Район, в котором находился дом, также имел в городе нехорошую репутацию. Этот дом и это место казалось, само по себе источало какую-то злую силу. Оно было как червоточина в спелом яблоке, которая уже вылезла наружу.
«Зря я сегодня согласился патрулировать один», — подумал парень, хотя табельный «Макаров», уютно устроившийся во внутреннем кармане куртки, заметно прибавлял уверенности.
Изнутри дом выглядел таким же несчастным, как и снаружи. Изрисованные стены, загаженный подъезд, и половина дверей в квартирах отсутствовало, а некоторые были просто распахнуты настежь, как бы приглашая случайного или не случайного путника погрузиться во мрак давно покинутых жилищ. На лестнице валялись пустые банки из под пива и коктейлей, инсулиновые шприцы, а так же сигаретные бычки и битые стёкла. Запах был сырой, подвальный. Опер мимолётно порадовался тому, что хоть туалет тут пока никто устроить не успел, что было даже странным, и, тем не менее, запах каких либо испражнений отсутствовал.
Наверху слышался равномерный звук шагов поднимающегося человека.
— Эй! Вы там! — крикнул молодой опер, эхо быстро разнесло его голос по всем этажам пустующего здания. — Немедленно остановитесь! Полиция!
Шаги человека наверху заметно ускорились. Парень, не раздумывая, достал пистолет и быстро побежал вверх по лестнице.
Они подошли к склепу.
— Это здесь, — сказал человек в чёрном.
— Я хочу увидеть твой труп.
— Зачем?
— Чтобы снять кармическую оболочку. — Ответила Вероника, младшая дочь тёмного лорда.
— Хорошо, пойдём. — Человек в чёрном зашёл в склеп, девушка последовала за ним.
Внутри было темно и прохладно.
Парень бежал вверх по лестнице, едва различая ступени под ногами. Пролёты, как будто растягивались в размерах, и бежать приходилось всё дальше и дальше. Ему казалось, что он прошёл уже двадцать этажей (это в двенадцатиэтажном доме!), но ступени всё равно вели наверх, а шаги впереди всё не смолкали, не отдаляясь и не приближаясь. Ко всему прочему слышалась какая-то тихая и мрачная симфоническая музыка, она лилась в подъезд, казалось одновременно из всех квартир, мимо которых пробегал запыхавшийся молодой опер с пистолетом в руке.
— А что это за музыка? — спросила Вероника, когда они шли по склепу с факелами в руках.
— Моцарт Реквием по мечте — ответил человек в чёрном, — именно эта композиция звучала на моих похоронах много тысячелетий назад.
— Но ведь Моцарт тогда ещё даже не родился? — удивилась дочь лорда.
— Есть Вечное искусство, которое живёт вне времени и пространства. Например, я читал много разных книг, которые ещё не были написаны, но они уже есть во Вселенной. Им суждено появиться на свет. Это Судьбы, которые уже написаны Всевышним.
— Да, но ведь есть Судьбы, которые ещё никем не написаны…
— Конечно, есть. Более того, есть и такие, которые ещё никем не ДОписаны. А это куда интереснее, поверь.
Веронике показалось, что человек в чёрном улыбается ей из под капюшона.
Они сделали ещё несколько шагов и остановились возле каменной стены.
— Ты хотела взглянуть на мой труп. Он здесь.
— Где? — спросила девушка обернувшись.
Но рядом с ней уже никого не было.
Факел в руке погас, погрузив мир во тьму.
Вверх, вверх, вверх.
Всё время вверх.
Ему казалось, что он пробежал уже сто этажей. Сердце выпрыгивало из груди, лёгкие распирало от кислорода, в ушах звенело, горло пересохло, и воздух входил и выходил оттуда с легким свистом. Парень остановился, чтобы перевести дух, опёрся руками о перила в пролёте между этажами. Шаги наверху почти стихли, а вот музыка наоборот становилась громче. Опер всё никак не мог отдышаться, он стоял, привалившись грудью к перилам, и смотрел вниз, но там, спустя несколько этажей, была лишь одна сплошная тьма, которая медленно поднималась вверх. Парень вздрогнул и выронил пистолет. «Макаров» полетел вниз, и его тут же проглотила чернота. Опер прислушался, надеясь уловить звук падения пистолета, но ничего кроме тревожно нарастающей симфонической музыки слышно не было.
Тьма снизу приближалась, заполняя собой этажи здания.
Парень побежал вверх, подгоняемый звучащим в вечности саундтрэком Моцарта.
ГЛАВА 5
Память услужливо подсказывала дорогу. Она никогда здесь не была, но воспоминания, оставленные человеком в чёрном вели её к метро.
Внезапно очутившись на Красной площади напротив Мавзолея, Вероника ничуть не удивилась, собственно так она и представляла себе этот переход — сначала тьма, а потом свет, свет другого города, свет другого мира.
«Зря я сегодня согласился патрулировать один», — подумал парень, хотя табельный «Макаров», уютно устроившийся во внутреннем кармане куртки, заметно прибавлял уверенности.
Изнутри дом выглядел таким же несчастным, как и снаружи. Изрисованные стены, загаженный подъезд, и половина дверей в квартирах отсутствовало, а некоторые были просто распахнуты настежь, как бы приглашая случайного или не случайного путника погрузиться во мрак давно покинутых жилищ. На лестнице валялись пустые банки из под пива и коктейлей, инсулиновые шприцы, а так же сигаретные бычки и битые стёкла. Запах был сырой, подвальный. Опер мимолётно порадовался тому, что хоть туалет тут пока никто устроить не успел, что было даже странным, и, тем не менее, запах каких либо испражнений отсутствовал.
Наверху слышался равномерный звук шагов поднимающегося человека.
— Эй! Вы там! — крикнул молодой опер, эхо быстро разнесло его голос по всем этажам пустующего здания. — Немедленно остановитесь! Полиция!
Шаги человека наверху заметно ускорились. Парень, не раздумывая, достал пистолет и быстро побежал вверх по лестнице.
Они подошли к склепу.
— Это здесь, — сказал человек в чёрном.
— Я хочу увидеть твой труп.
— Зачем?
— Чтобы снять кармическую оболочку. — Ответила Вероника, младшая дочь тёмного лорда.
— Хорошо, пойдём. — Человек в чёрном зашёл в склеп, девушка последовала за ним.
Внутри было темно и прохладно.
Парень бежал вверх по лестнице, едва различая ступени под ногами. Пролёты, как будто растягивались в размерах, и бежать приходилось всё дальше и дальше. Ему казалось, что он прошёл уже двадцать этажей (это в двенадцатиэтажном доме!), но ступени всё равно вели наверх, а шаги впереди всё не смолкали, не отдаляясь и не приближаясь. Ко всему прочему слышалась какая-то тихая и мрачная симфоническая музыка, она лилась в подъезд, казалось одновременно из всех квартир, мимо которых пробегал запыхавшийся молодой опер с пистолетом в руке.
— А что это за музыка? — спросила Вероника, когда они шли по склепу с факелами в руках.
— Моцарт Реквием по мечте — ответил человек в чёрном, — именно эта композиция звучала на моих похоронах много тысячелетий назад.
— Но ведь Моцарт тогда ещё даже не родился? — удивилась дочь лорда.
— Есть Вечное искусство, которое живёт вне времени и пространства. Например, я читал много разных книг, которые ещё не были написаны, но они уже есть во Вселенной. Им суждено появиться на свет. Это Судьбы, которые уже написаны Всевышним.
— Да, но ведь есть Судьбы, которые ещё никем не написаны…
— Конечно, есть. Более того, есть и такие, которые ещё никем не ДОписаны. А это куда интереснее, поверь.
Веронике показалось, что человек в чёрном улыбается ей из под капюшона.
Они сделали ещё несколько шагов и остановились возле каменной стены.
— Ты хотела взглянуть на мой труп. Он здесь.
— Где? — спросила девушка обернувшись.
Но рядом с ней уже никого не было.
Факел в руке погас, погрузив мир во тьму.
Вверх, вверх, вверх.
Всё время вверх.
Ему казалось, что он пробежал уже сто этажей. Сердце выпрыгивало из груди, лёгкие распирало от кислорода, в ушах звенело, горло пересохло, и воздух входил и выходил оттуда с легким свистом. Парень остановился, чтобы перевести дух, опёрся руками о перила в пролёте между этажами. Шаги наверху почти стихли, а вот музыка наоборот становилась громче. Опер всё никак не мог отдышаться, он стоял, привалившись грудью к перилам, и смотрел вниз, но там, спустя несколько этажей, была лишь одна сплошная тьма, которая медленно поднималась вверх. Парень вздрогнул и выронил пистолет. «Макаров» полетел вниз, и его тут же проглотила чернота. Опер прислушался, надеясь уловить звук падения пистолета, но ничего кроме тревожно нарастающей симфонической музыки слышно не было.
Тьма снизу приближалась, заполняя собой этажи здания.
Парень побежал вверх, подгоняемый звучащим в вечности саундтрэком Моцарта.
ГЛАВА 5
Память услужливо подсказывала дорогу. Она никогда здесь не была, но воспоминания, оставленные человеком в чёрном вели её к метро.
Внезапно очутившись на Красной площади напротив Мавзолея, Вероника ничуть не удивилась, собственно так она и представляла себе этот переход — сначала тьма, а потом свет, свет другого города, свет другого мира.
Страница
36 из 43
36 из 43
