Студия правды

— Извини, не в этот раз. Ботинки и плащ я тебе завтра верну, а выпивку запиши на мой счет, пожалуйста. И спасибо тебе за помощь.

— Хорошо, — недовольно буркнул Барри, понимая, что больше ничего от Дона не дождется.

— Долго я тебя ждал, думал, не придешь уже… — сказал Мэт. — Пойдем, нам надо многое друг другу рассказать…

Сели за стол. Два стакана пива с одной стороны, и два с другой.

— Совсем худо, да?

— Я видел ЭТО на кухне. Не знаю, кто или что это было, но оно называло меня «папой».

— Такое тоже бывает, — согласился Мэт. — А что потом?

— Потом я убежал, думал, что оно преследует меня, пробежал в таком состоянии несколько кварталов, наверное, оно осталось в доме, не знаю… может быть… Как думаешь, он пытается свести меня с ума, или хочет убить?

— Не знаю, Дон, — покачал головой Мэт. — На меня устраивали охоту не в мире иллюзий, а в реальном. Я ведь тебе уже рассказывал, как попал в тюрьму Сент-Морт и за что?

— Да. Помню, с тобой в камере сидел священник Гоулд Тер? Или как его фамилия? — ответил Дон, отхлебнув пива.

— Гоулд Тернер. Тот первый день в тюрьме я и сейчас вспоминаю как страшный сон. Он снится мне снова и снова: декорации меняются, но суть остается прежней. Ты можешь себе представить, Дон, что это такое: однажды проснуться в теле женщины, голой спиной ощущая холодный бетонный пол?

— Нет.

— А мне доводилось. Представь, что руки твои закованы в цепи, на голове — ржавая стальная клетка, привинченная к массивному ошейнику, стены комнаты исписаны граффити, похожим на бред маньяка, который точно живет здесь, просто на минуточку отлучился. И вот, Дон, голая женщина встает, снимает с запястий слишком широкие оковы, и бредет в неизвестность, куда-то, где, может быть, прячется зло. Скажу тебе честно: оттуда, где я проснулся, зачастую нет выхода. Поверь мне, я искал, бродил по жутким коридорам огромного полусгнившего дома, где стены давят на тебя, а дверей нет вообще, бывает, что из анфилады чудовищных казематов ты попадаешь в коридор, где горит свет, а по обеим сторонам — уютные комнаты, огромный ряд душевых, стены которых выложены старой синей плиткой, чуть дальше — большая ванна с горячей водой, в нее так хочется залезть, чтобы согреться, но я не мог себе этого позволить, вдруг вернется хозяин.

— Какой хозяин?

— Всего этого… Не знаю, какой. Я всегда понимал, что времени, чтобы отыскать выход, у меня в обрез, поэтому пытался найти хотя бы щелочку, хоть окошко, чтобы выпрыгнуть и убежать.

— А клетка на голове? Что ты с ней делал?

— Снимал. Это было так же просто, как избавиться от кандалов.

Дон нервно передернул плечами: ему было трудно представить, каково это — проснуться голой женщиной с клеткой на голове и кандалами на руках. Трудно… но Мэту он сочувствовал.

— Знаешь, — продолжал рассказ Мэт, — мне поначалу это казалось забавным, даже слегка эротично, но, уж поверь, когда тебе такая пакость снится много ночей подряд, да еще и сон заканчивается одинаково: хозяин дома ловит меня… Подходит сзади, бьет чем-то тяжелым по голове, и я просыпаюсь с кляпом во рту, плотно примотанным к кровати скотчем, причем голышом… И как тебе все это, а?

— Это… его рук дело?

— Видли? Возможно, да, а, возможно, и нет, не могу точно сказать…

— Хей, Дон! Что ты делаешь здесь в столь поздний час и что это за плащ такой дурацкий на тебе? Я его раньше не видел, — сегодня Ларс Дрюер пришел в бар один, но лучше от этого никому не стало.

— Чего тебе? — недовольно буркнул Дон.

— Ну ты чё сразу заводишься? Я ж просто так спросил!

— Что это за тип? — Мэт нехорошо посмотрел на чересчур навязчивого персонажа, прервавшего их беседу.

— Не обращай внимания, — махнул рукой Дон. — Я его знаю, но, лучше просто забить.

— Так давай забьем?! Кулаками!

— Эй! Вы о чем там секретничаете? Ты все еще дуешься на меня? Так я же извиниться пришел…

— Шел бы в жопу, Ларс! — не выдержал Дон. — Оставь меня в покое, это лучшее, что ты можешь сделать.

— Правда, Ларс, отвали от него, — вмешался Барри. — У Дона сегодня плохой день…

— Барри, я бы тебя попросил!

— Этот тип совсем сбил меня с толку, — возмутился Мэт, бросив еще один недоброжелательный взгляд на Ларса Дрюера, а затем, помолчав, продолжал:

— Она мне и раньше снилась, но знаешь, кхм… не так реалистично, как в тюрьме. Я подумывал о том, чтобы обратится в мозгоправу, но знаешь… в таком месте, если ты к нему обратишься, сразу же заработаешь репутацию психа, там более с таким бэкграундом, как у меня.

— И ты все так оставил?! — изумился Дон.

— Конечно! Не будь у меня в голове этих гребаных предрассудков, кто знает… Может быть, у меня не было бы — Мэт постучал по голове пальцем, — вот этого! Так вот, Дон, слушай меня внимательно.