Студия правды

На экране мелькали какие-то таблицы с фамилиями, датами, пожеланиями, типами темперамента. Мэт выключил монитор, понимая, что только в этом случае Дон будет его слушать, а потом повторил свой вопрос.

— Хотелось бы, конечно. А мы можем уйти отсюда? Здесь я себя чувствую, как на колесе обозрения.

— Понимаю, но это дело привычки. — усмехнулся Мэт. — Да и уйти, к сожалению, нельзя: не положено. Кстати, меня зовут не Мэт, а Фелистиил.

— Как?!

— Конечно, звучит странно, так что пока можешь называть меня Мэтом, пока не привыкнешь.

— Да я вообще-то и не хотел бы ни к чему здесь привыкать. Знаешь, как-то не планирую тут задерживаться, — возмутился Дон.

— Спокуха, бро. Ты, главное, не нервничай. Сначала послушай, что я тебе скажу, или лучше нет… пойдем, я тебе кое-что покажу. Пойдем-пойдем…

Мужчины прошли через большой зал, добрались до автоматически раздвижных дверей. Мэт провел карточкой по картоприемнику, двери открылись, впустив обоих в просторную комнату, обстановкой напоминающую гостиную: здесь стоял мягкий бежевый диван, перед которым возвышалась широкоэкранная плазма; салатные занавески на окнах, выходящих в никуда, создавали иллюзию домашнего уюта; справа от дивана размещался секретер, под завязку забитый бумагами и книгами; под потолком висел старинный бордовый абажур; а стены были оклеены фотообоями в нежно-пастельных тонах, с картинами благоухающего весеннего сада.

— Где мы?

— Помнишь, тогда, в баре… я тебя предостерегал. А ты рвался уехать в… в…

— Остин.

— Именно. Туда. Помнишь, что я тебе сказал?

Дон нахмурился, силясь вспомнить, что ему сказал тогда Мэт. И это же самое ему позднее озвучил внутренний голос: когда мужчина чуть было не попал в желудок чудовищного монстра, пережевывающего людей.

— «Вспомни, как ты попал в город?»

— Точно! Молодец! Ну же?!

— Что?

— Вспоминай, как ты попал в Клайвенбридж…

Дон нахмурил брови:

— Ну… уфф…

— Давай-давай, вспоминай, — настаивал Мэт.

— Подожди! Дай сосредоточится, я не могу вот так вот сразу! Сначала колледж… факультет рекламы… А зачем…

— Не задавай вопросов, отвечай на мой: «Как ты попал в Клайвенбридж?»

— Да зачем это тебе нужно?! — взорвался Дон.

— Да не мне это нужно, тупица! Это нужно тебе!

— Ну… Переехал, потому что мне надоела жизнь в большом городе, я хотел тишины и уюта, семейного счастья.

— Ага. И в Клайвенбридже ты познакомился с Мег, создал семью, сделал двоих детей?

— Ну да… Слушай, Мэт, а к чему ты вообще затеял этот разговор?

— Чтобы помочь тебе разобраться в происходящем. Но ты должен дойти до этого своим умом, не моим! Поэтому мы двинемся вперед плавно и не торопясь,

— Но я хочу, чтобы мне объяснили, наконец…

— Итак, — Мэт словно не слышал последней реплики, — ты сказал, что тебе надоела городская суета, именно поэтому ты выбрал Клайвенбридж, тихий спокойный городок между Вайнлендом и Милливлом, верно?

— Верно… — происходящее все больше раздражало Дона своей бессмысленностью и непонятностью.

— Ты занимался рекламой после колледжа. А позже, когда переехал в Клайвенбридж, вернулся к той же работе? Почему?

— Чтобы не терять квалификацию.

— ЙЕС! — обрадовался Мэт. — Кажется, мы вышли на финишную прямую!

— Да ты вообще о чем!

— А разве тебя не мучили вопросы: почему умер Микки, почему за все годы вашего с Мег брака ты никуда не выезжал из города, почему ты, не жалея сил и времени, работал в одной и той же рекламной компании? И почему после смерти Микки с тобой стали происходить странные вещи? Почему ты не загремел в психушку после этого, а? А ведь мог бы! Мог бы, но не загремел!

— Я… я не знаю… Все так неожиданно свалилось на меня, стало нагромождаться одно на другое… Я пытался быть сильным.

— Кхм… А откуда, у тебя — среднестатистической офисной крысы, да еще и выпивохи, скажем прямо, такая сила воли, что позволила тебе противостоять всему этому? Не сойти с ума, как любой другой на твоем месте?!

— Наверное, я сильнее, чем думал про себя?

— Неа, не поэтому. Ну давай, Дон, шевели мозгами! Тебе осталось совсем чуть-чуть, чтобы всё понять!

Дон стал вспоминать… Сначала в голове возник рисунок Микки, тот самый, где человечек с чемоданом грустно бредет от дома, из окон которого грустно смотрели другие человечки, а над зданием нависал желтоглазый монстр, выглядывающий из летающей тарелке. Потом он вспомнил рисунок Брайана… Кусочки паззла плясали перед глазами, упорно не желая складываться в цельную картинку.

— Все так сумбурно, непонятно. Но я видел рисунок Брайана, и что-то было ы нем такое, что я уже переживал раньше, но вот что…

— А почему не рисунок Микки?

— Не знаю.