Дождавшийся Манчак

— Скажи еще, что оно нашлось на болоте Манчак, — все так же спокойно говорил белый, но какой-то тенью и каким-то тяжким холодком вдруг повеяло в этот жаркий октябрьский вечер.

— Да.

— Ты в судьбу веришь, дядя Франк? — Внезапно спросил «снежок».

— Еще бы!

— Я тоже… Странная судьба у этого ружья. Не исключено, что оно еще к тебе вернется.

— Ты тоже на Манчак? — Осмелел дядя Франк, но белый, не разряжая ружья, убрал его в сумку, сумку пристроил на боку, не задергивая «молнии» и молча вышел, кивнув старику на прощание головой и не издав ни звука.

На чем они и распростились.

Всю ночь белого было не видно и не слышно, а под утро, к куда более, скажем так, цивилизованному, ладно, хватили через край, к более приличному месту в тех же почти краях, приехал автобус с развеселыми туристами с самых разных краев света, желающих повидать чудовищное и жуткое болото Манчак, овеянное легендами, которые мастерски и невзначай раздували донельзя перед своими пассажирами владельцы лодок и они же — проводники, гиды, а заодно и погребальная контора, как пойдет. Послушать их, так каждая выбоина на весле была оставлена осатаневшим аллигатором, а кто понаглее, так намекал и на оборотней, каждая выбоина на бортах была оставлена ударами когтистых пальцев всплывающих из бездны покойников, особенно беспокойных в этом месяце, кстати, может, передумаете, а если нет, то есть еще… Точнее, нет, уже нет. Что? А, пустяки. Раньше мы порой брались и за ночные экскурсии, но не в этом октябре. Тут не найдется лодочника, что повезет людей в этом октябре по Манчаку. Нет, нет и еще раз… Сколько? Смеетесь? У меня дети. И жена. И у всех остальных тоже. Сколько?

Белый, пришедший к пристани пешком, был замечен владельцем одного из суденышек издалека. Тот вел себя не как турист. Не было у него с собой ни фотоаппарата, ни видеокамеры, лишь висела на боку какая-то длинная сумка. Руки он держал в карманах, а на голову его был наброшен капюшон. Видны были лишь его седеющая борода с усами и длинные космы.

«Наркоман? Бомж? Да нет, вряд ли» — подумал капитан лодочки, стоявшей несколько наособицу. Брал он намного дороже остальных.

Он привычно протянул белому листок, как и остальным, в котором тому надлежало расписаться, чтобы было потом, что предъявить властям. В листке, собственно, самым важным являлся один пункт — никто не имеет никаких претензий к тому, что, упав за борт, утонет или будет съеден. Останавливаться для его спасения было просто опасно — тогда аллигаторы получили бы куда больше мяса, чем один, упавший за борт, идиот. Белый, не читая, поставил длинную, четкую подпись на незнакомом Самюэлю, как звали этого дорогостоящего негра, языке. Буквы, которые стояли в графе «Подпись» были ему незнакомы. Часть была, вроде бы как, английскими, а часть — черт-те что.

— Это что такое? — Резко спросил он у белого. Не было нужды судиться потом с его родней, если такая есть. Хотя… Но все-таки.

— Я говорю на вашем языке, — отвечал тот с тяжелым, незнакомым тому акцентом, — но я не умею на нем писать. Не переживай, мужик, тут написано все, что нужно и любая экспертиза, если что, подтвердит мой почерк. Я написал на своем родном. Это моя подпись. Можешь считать, что она тоже годится.

После чего он отдал деньги за билет и уселся ближе к борту.

Впоследствии капитан авианосца не поленился и, зная уже национальность пассажира, нашел человека, который перевел ему подпись, складываясь со смеху. Она гласила: «Да пошло оно все на х»….

За все путешествие по таинственному Манчаку, которое про себя Самюэль величал «Маршрутом для белых дебилов номер один», самому простому и безопасному, но, тем не менее, достаточно мрачному из-за окружающих его деревьев, а еще более из-за таинственной атмосферы, навеки поселившейся над этими болотами, и, кроме того, здорово разбодяженной его собственными рассказами, что наводили ужас на туристов даже днем, белый не сказал ни слова. (К чести Самюэля будет сказано, остальные лодочники и этот-то маршрут почитали достаточно рисковым, потому он, как уже было сказано, брал куда больше).

То ли белый не слушал этого негра, то ли просто дремал — черт его знает, этого белого. Он был совершенно равнодушен. Лишь время от время вскидывал голову и осматривался. Казалось, он ищет что-то вокруг, но не находит, да и ищет лишь для очистки совести. Что-то говорило Самюэлю, что с белым еще хлопот хватит.

«С белыми, е… и их мать, хлопот всегда до задницы, особенно черному парню», — мелькнуло в голове у Самюэля, когда он увидел, что какая-то ополоумевшая курица, призвав спутника сфотографировать сей подвиг, сунула в воду руку. В этот момент лодка как раз стояла напротив островка, о котором вел негр какой-то ужасный рассказ. Фигурировали там и аллигаторы, и трупы, и трупы аллигаторов, и прочее, но реальность оказалась проще и быстрее, в рассказе негра несколько недоставало динамики.