Искушение писателя

— О, если б я только знал, сколько беспокойства принёс Вам…

— Не мне.

—???

— Себе. Вы только сами себе делаете хуже. Сатаны тоже не существовало, пока его не придумали люди, потому что им, видите ли, нужно было воплощение зла. А вот спроси ты их: зачем вам это было нужно? — Они не ответят.

— Так на что все эти мучения? — вскричал Аристарх. — Прекратите эту связь, да и дело с концом! Вы же можете!

— Мочь-то я могу, да только люди и некоторые другие для меня, как клетки мозга для Вас. Можете Вы прервать обратную связь со своим мозгом?

— Я? — Нет!

— А даже если бы и могли, то к чему бы это привело Вас?

— Да-а, задачка. — Аристарх от волнения принялся грызть ногти. — И что, нет никаких вариантов?

— Почему же? Есть, но тут свобода воли, сам понимаешь. Да и потом: в этом нет ничего катастрофического, тем паче, что когда есть такая необходимость, как в Вашем случае, то у меня имеется возможность вызвать человека к себе и нормально поговорить с ним, показав все «за» и «против».

— А что происходило со мной? Что это? — Аристарх попытался заглянуть старцу в глаза, но там была только звёздная вечность. — Я схожу с ума? Правда?

— Нет, отнюдь. С рассудком у Вас всё в порядке, я только хотел, чтобы Вы поняли меня, и на некоторое время отдал Вас во власть Ваших собственных, кстати, фантазий. Простите, если это было жестоко, но по-другому до Вас не дошло бы. Извините.

— Нет, ничего, просто…

— Просто не надо больше писать всякую чушь. Я прошу Вас, — старец легонько сжал его локоть и по-отечески посмотрел в глаза.

— Конечно, конечно, — залепетал писатель.

— Да не бойтесь Вы так, ничего с Вами больше не случится. Если, конечно, не захотите снова славы и денег.

Аристарх хотел упасть на колени, но когда его спутник не дал сделать этого, прильнул к сухощавой руке.

— Спасибо Вам.

— Не стоит, — ответил тот. — Это я Вас должен благодарить, что понимаете меня. В наше время — это редкость.

Будьте искренни, мой друг, и Вы познаете все тайны бытия, так как они не скрыты, а лежат на самом виду, вот только почему-то все лгут, что не видят их, и пытаются придумать что-то своё. Результат их трудов — тлен.

А ты… тебе дано всё, сумей только правильно распорядиться.

— Вы не представляете, что Вы для меня сделали.

— Почему же? Представляю, но Вы мне ничем не обязаны. Кстати, нам пора прощаться, Вам предстоит ещё сделать свой выбор.

— Выбор? — Ах, ну да, конечно, вот только один вопрос.

— Задавай. — И старец сердечно улыбнулся, зная и суть вопроса и ответ.

— Зачем? Зачем Вам всё это было нужно? Вселенная, галактики, планеты, растения, животные, люди, наконец. Для чего всё это?

— Боюсь, что Вы не поймёте меня, хотя… Видите ли, мне было скучно… Скучно и ужасно одиноко. Я всё знал, я был, но я был одинок, и мне не с кем было поделиться своими знаниями, некому было подарить своё тепло. Тогда я представил себе материю, как мир индивидуумов. Однако всё это не было тем, что нужно. Я решил создать органическое существо со структурой, родственной мне самому. Так появились вы и другие разумные существа.

Остальное ты знаешь сам.

Последние слова Аристарх услышал, уже проваливаясь куда-то, хотя и падением это было назвать нельзя, скорее — парением. Да, он парил, подобно орлу в облаках, и с этим парением к нему приходила ясность приятия и осознания всех предвечных истин. Он восхищался тому, что всё так мудро, и в то же время очень просто, и парил, парил, парил…

Часы показывали несколько минут первого.

Надпись, мерцавшая на дисплее, гласила:

«Срок сдачи романа: сегодня».

— Лучше бы ты написала: «Сейчас, или никогда», — глупая жестянка, — проговорил писатель, подойдя к столу.

Не присаживаясь в кресло, он стукнул несколько раз по клавишам. Оставалось дописать последнюю страницу.

Если дописать, — думал Аристарх, — то это слава, деньги и всё остальное, а если нет, то… что же?

Если нет, то радость бытия, — промолвил чей-то голос.

— Значит, так тому и быть, — сказал вслух писатель и несколькими отработанными движениями пальцев по клавиатуре стёр программу. — Что ещё?

Ответа не последовало.

Первый раз за несколько последних дней он огляделся: в квартире царил хаос.

Бедлам.

Аристарх не знал, почему это словечко пришло ему на ум, но оно очень точно отражало положение вещей.

В углу валялась книга. Совершенно обыкновенная. Почти без дрожи в пальцах он смог взять её и полистать. Это был экземпляр его первого романа с подписью «На память».

Раздался звонок в дверь.

Сердце Аристарха заколотилось сильнее, но он смог сдержать себя. Положив книгу на стол, он отправился отпирать.