Добавить в моё избранное
44 мин, 55 сек 17190
»
Змея дрожала в нервном предвкушении.
Небо затягивало облаками. Пошел снег, колючий и острый, как осколки стекла. Ветер усиливался, к вечеру ожидался буран. Безлюдное кладбище принимало скверную погоду с привычным философским спокойствием.
Я подложила мертвую кошку под один из венков. Мерзлую землю не вскопать, не хватит сил, так хоть как-то укрыть от вездесущих ворон. Потеплеет, вернусь с лопатой, надо похоронить зверя по достоинству.
Холодно.
Как же холодно!
Почему мне так холодно? За что?
Дорога ныряла в овраг и поднималась из него узкой лентою. Я сморгнула, но наваждение не исчезло. Асфальтовое полотно уходило в небеса и терялось в облаках. Странная оптическая иллюзия…
Или не иллюзия?
Что стоит проверить? Вскочить на мотоцикл, по газам и…
Дорога могла привести меня к папе. К моим родителям, которых я никогда не знала. К братьям и сестрам, умершим еще до моего рождения.
Но на том пути стерегла ночная охотница. Я не видела ее, но слышала отчетливо волчий вой. Недавний ужас, внезапно оживший.
Волк — символ и оберег моего народа. Я встану перед ним и буду держать ответ за свои дела. Заведующая детским садиком… можно сказать, что я была тогда мала и не ведала, что творила. Змея на кладбище — сама виновата, нечего было бросаться исподтишка. Насильник в парке — я была в своем праве, я защищалась. Но Алина…
… как же сладостно было пить ее предсмертный поросячий визг…
… Алину я отдала змее сознательно, в здравом уме и твердой памяти.
И промороженный мир замкнулся ледяной пустотой.
Папы нет, и некого любить.
Алинки нет, и некого ненавидеть.
Пустота.
… На следующий год, когда земля осядет, новую могилу нарядят в гранит. И добавят на общую плиту два имени.
Андрей Иванович Великанов, 1955-2008.
Анастасия Андреевна Великанова, 1993-1995.
Папа предал одну дочь, чтобы дать путевку в жизнь другой, все так, но мне казалось, что он будет доволен.
Он будет доволен тем, что я поняла и приняла его выбор. Он будет доволен тем, что я сумела прочесть между строк его последнего письма невысказанную просьбу.
Халида.
Это значит — «бессмертная».
Прости, папа.
Похоже, нас с тобой ждут разные Небеса…
Змея дрожала в нервном предвкушении.
Небо затягивало облаками. Пошел снег, колючий и острый, как осколки стекла. Ветер усиливался, к вечеру ожидался буран. Безлюдное кладбище принимало скверную погоду с привычным философским спокойствием.
Я подложила мертвую кошку под один из венков. Мерзлую землю не вскопать, не хватит сил, так хоть как-то укрыть от вездесущих ворон. Потеплеет, вернусь с лопатой, надо похоронить зверя по достоинству.
Холодно.
Как же холодно!
Почему мне так холодно? За что?
Дорога ныряла в овраг и поднималась из него узкой лентою. Я сморгнула, но наваждение не исчезло. Асфальтовое полотно уходило в небеса и терялось в облаках. Странная оптическая иллюзия…
Или не иллюзия?
Что стоит проверить? Вскочить на мотоцикл, по газам и…
Дорога могла привести меня к папе. К моим родителям, которых я никогда не знала. К братьям и сестрам, умершим еще до моего рождения.
Но на том пути стерегла ночная охотница. Я не видела ее, но слышала отчетливо волчий вой. Недавний ужас, внезапно оживший.
Волк — символ и оберег моего народа. Я встану перед ним и буду держать ответ за свои дела. Заведующая детским садиком… можно сказать, что я была тогда мала и не ведала, что творила. Змея на кладбище — сама виновата, нечего было бросаться исподтишка. Насильник в парке — я была в своем праве, я защищалась. Но Алина…
… как же сладостно было пить ее предсмертный поросячий визг…
… Алину я отдала змее сознательно, в здравом уме и твердой памяти.
И промороженный мир замкнулся ледяной пустотой.
Папы нет, и некого любить.
Алинки нет, и некого ненавидеть.
Пустота.
… На следующий год, когда земля осядет, новую могилу нарядят в гранит. И добавят на общую плиту два имени.
Андрей Иванович Великанов, 1955-2008.
Анастасия Андреевна Великанова, 1993-1995.
Папа предал одну дочь, чтобы дать путевку в жизнь другой, все так, но мне казалось, что он будет доволен.
Он будет доволен тем, что я поняла и приняла его выбор. Он будет доволен тем, что я сумела прочесть между строк его последнего письма невысказанную просьбу.
Халида.
Это значит — «бессмертная».
Прости, папа.
Похоже, нас с тобой ждут разные Небеса…
Страница
13 из 13
13 из 13
