Любовь за гробом

Толстяк хотел было громко и матерно послать Константинова к чертовой матери, как тот сам подошел к нему, и протянул еще два снимка.

— Не мою шутку, а шутку природы, — хмыкнул опер, выпуская дым.

На одном из снимков красовался парень в красном спортивном костюме, слегка прислонившийся к дорогому мотоциклу. На другом — будто бы он же, но сильно повзрослевший, с видом человека отработавшего несколько смен подряд на столярном заводе, с въевшимися черными кругами под глазами. Парень на фото сидел за праздничным столом, часть его лица была скрыта за бутылками с алкоголем. Полковник вдруг подумал, что таких типов как этот, на второй фотографии, верхом на «сузуки» в Евпатории точно никогда не встретишь. Разве что в трамвае, после очередной смены, среди таких же уставших от вечных проблем работяг как он сам.

— Кто такие?

— Слева — главный подозреваемый в деле Антоновой, ее убийца и якобы возлюбленный. Ну как возлюбленный — по факту просто насильник. Его фамилия — Дюжев, достаточно известная в нашем городе. Вы и сами это знаете, — добавил опер, стуча пальцем по снимку. — А справа… один из свежаков. Гость из Симферополя. Правда, похожи?

У полковника закружилась голова. Он прислонился к стенке и вытер обильно потеющий лоб.

— А хотите еще шутку, шеф? — опер улыбнулся, обнажив золотую коронку. — У них и имена одинаковые…