Дом на краю сознания

Каждую ночь. Шаги в подвале, на чердаке, по кухне. Пару раз они скребли пол под моей кроватью. А утром я каждый раз находил все новые следы их пребывания. На полу становилось все больше царапин, предметы на кухне меняли свои места. Пропадали столовые приборы. В ванне постоянно лопались лампочки.

Я не могу уехать. Не теперь. Все зашло слишком далеко. Старуха была права. Я слишком много думал о них. Теперь они меня не отпустят. Каждый раз собираю вещи, но стоит мне сделать шаг к двери, как голова начинает гудеть и кружиться. Я слышу голоса, которые нашептывают мне: «Останься… Не ходи туда… Все равно наш… Твоя душа… Останься».

После я сажусь в кресло и снова напиваюсь.

23 августа 1996 года

Сейчас я сижу в своем старом кресле, не зная, что будет дальше. Они не дают мне уйти, не дают прогнать их, не дают спалить этот дом ко всем чертям. Только что начался дождь. Дома темно как никогда. Я снова жду вечера со страхом, не зная, что они мне преподнесут на этот раз. Только надеюсь, что скоро умру и все это прекратиться. И больше не будет ничего. Но… Надеяться не на что. Веры тоже больше нет. Ведь никто не пришел, не ответил на мои мольбы. Я остался с ними наедине. Навсегда.

На чердаке снова раздаются их шаги. Сегодня их больше обычного. Целая толпа. Они шумят, топают, переговариваются. Я боюсь. Мое сердце уже забилось чаще. Не могу так больше. Кто-нибудь прекратите этот шум! Нет! Так не может продолжаться! Пожалуйста! Помогите кто-нибудь!

6 сентября 1999 года.

Я пишу этот дневник в надежде, что кто-нибудь найдет его и спалит этот мрачный заброшенный дом, где я живу уже на протяжении пятнадцати лет. Мне не удается это сделать как бы я ни старался.

Это снова произошло. Всего два дня назад. Мне страшно. Даже от мыслей о произошедшем. Я боюсь, что мне осталось не долго.

Когда, два дня назад, я сел в кресло, чтобы продолжить работу над своей последней книгой, дверца от чердака с грохотом упала на пол. Шум напугал меня до мозга костей. Да, это были они. Они решили забрать меня. Я не мог пошевелиться. Меня словно приковало к креслу. Страшно. Шаг, еще, еще много шагов. Дверь в кухне открылась, и я не увидел никого. Только леденящий душу ветер пронизывал насквозь.

Спустя несколько минут оцепенение немного отступило. Я поднялся с кресла и сделал шаг в сторону кухни. Пол заскрипел подомной, и я провалился. Голова страшно гудела, все тело ныло от боли. Я откашлялся от пыли и приподнялся. В подвале явно кто-то был. Темно, ничего не видно. Но я слышал. Это противное гортанное бульканье, словно кто-то захлебывается водой. Когда глаза немного привыкли к темноте, и я смог разобрать очертания, застыл на месте. Холодок по бежал по спине. Я покрылся липким противным потом.

Оно стояло впереди, в белом, неестественно склонив голову на бок. Кровь застыла в жилах. Я сорвался с места и побежал к лестнице. Сбоку меня раздается треск и искры посыпались прямо на меня. Больно, жжется. Гортанное бульканье снова донеслось до меня. Я закричал от страха, бегом поднялся по лестнице и кинулся на кухню, оббегая дырку в полу. Там я просидел эти два дня со страхом наблюдая за той черной дырой что теперь заняло половину комнаты.

Они добились своего. Мне никогда не удастся покинуть этот дом! Алкоголь уже не помогает, сколько бы я его не выпил, я не могу унять страх, не могу забыться и расслабиться. Они здесь все время. Почему они не могут оставить меня в покое?! Кто они, чёрт возьми, такие? Что им от меня нужно? Почему преследуют меня?

Я больше так не могу, голоса, голоса, голоса, они повсюду! Они шепчут мне. Они знают способ уйти из этого места! Они помогут мне!Наконец-то! Да, только так я смогу освободиться. Есть только один способ.

Шум прекратится, и они перестанут, отпустят меня. Надо только… Осталось немного времени, совсем немного. Скоро я буду свободен. Они больше не потревожат меня. Они не смогут меня достать. Только не там. Надо лишь шагнуть вверх, и еще шаг. Всего лишь пару шагов. И все закончится.

— Это была его последняя запись. — Адвокат захлопнул дневник и взглянул на висельника с отвращением и без должного интереса, словно каждый день у него клиенты вешались.

— Как, вы говорите, нашли его? — обратился полицейский к редактору, что стоял перед полуразвалившимся домом, с сожалением глядя через кухонную дверь на висящее там тело. В дом он заходить больше не стал. Там был затхлый воздух, полный трупного яда и смрада от полуразложившегося мяса.

— Я звонил ему на сотовый на протяжении недели. Но он не отвечал. Срок сдачи рукописи подходил, и я решил лично приехать и забрать ее. — Сказал мужчина и прикрыл нос платком, потому, что через открытую дверь эта вонь просачивалась на улицу.

— Если бы я только знал о его проблемах. Конечно, переехав сюда он начал писать шедевры, но думаю это и свело его с ума. — Редактор отвернулся, больше не в силах смотреть на все это.