По ту сторону комнаты

— Кто? — подойдя к ней спросил Кларк, пытаясь обнять её.

— Мой парень, Ричи. Я изменила ему.

— Кэ-э-э-э-э-т-р-и-и-и-н. — закричал кто-то на улице, голос становился всё громче и громче.

Девушка в страхе, отбежала от окна к дивану. Только сейчас Кларк заметил что её белая ночнушка в крови, вся её спина. Его охватил ужас, сковав действия. Он вспомнил что дверь в его дом открыта. Не зная что делать он стоял остолбеневшим, смотря в одну точку.

— Кэ-э-э-э-э-т-р-и-и-и-н.

— Вот ключи, закрой дверь внизу. — боязливо, он протянул девушке связку ключей. — Вот этим. Сейчас же! Я не хочу умирать из-за тебя! — это звучало достаточно утвердительно, она чувствовала что спорить не стоит, хоть и была в шоке в от всего происходящего.

Он открыл ей дверь, она скрылась в темноте побежав по ступенькам вниз. Кларк знал что она не вернётся, и закрыл дверь на ключ. Тишина. Абсолютная тишина.

Кларк всегда был трусом. Первый раз в жизни, он решил сделать что-то смелое, заняться чем-то, что у других вызовет боязнь и страх. Но и здесь смелости не хватило до конца. Идея с аномальным явлением сразу же отсеклась, когда он сам понял что это ерунда. Но рассказав друзьям о своём будущем подвиге не смог уйти назад. Его лучший друг — Бред Дейди, бывший одноклассник и одногрупник подал ему хорошую идею, сделать что-то вроде документального фильма, заснять который можно банально, на веб-камеру. Прошло время, и Кларк приехал в этот город. Прочитав в интернете о том что здесь происходит, пусть и раз в год, он естественно потратил много денег, чтобы добраться в этот город. Он поселился у своей бабушки, каким бы нелогичным это обстоятельство не выглядело, не сообщив ничего об этом родителям. В доме которой сейчас и находится. Уволил сиделку, и сам начал за ней присматривать. Вскоре накачав её Фторотаном. Казалось что безумие коснулось его сполна. Идея овладела им полностью.

— Кэ-э-э-э-э-т-р-и-и-и-н.

Ключ спутался с остальными, в этой темноте ничего нельзя было разобрать. Она закрыла дверь рукой, и поторопилась на верх. Ричи выбил дверь ногой. В его руках был топор, с его лезвия скапывала кровь падая на чистый пол гостиной. Пользуясь темнотой она медленно приподнималась по ступенькам, а когда попыталась ускорить шаг, споткнулась, и покатилась вниз, остановившись прямо у ног Ричи. По всему дому раздался крик, в секунду стихший. Дождь за окном всё шёл.

— Кларк! — окликнула его бабуля. — Кларк где ты?

Он услышал как дверь её комнаты открылась. Она постучала по его двери. Он молчал. Ручка на двери прокрутилась.

— Я же знаю что ты там, проснись Кларк!

Прозвучал удар. Прежде такой звук он слышал на мясной фабрике, где работал его отец, когда тот рубил свинину на куски. Что-то по ту сторону комнаты упало. Кларк стоял возле окна, к нему спиной и смотрел на дверь, в ожидании.

— Так, так, так. Ну выходи чёртов любовничек!

— Это какое-то недоразумение… — пытался выдавить Кларк, но комок в горле не давал простора нормальной речи.

— Заткнись! — взмах и удар по двери топором, не помешал услышать это.

Дальше, когда дверь просто вышибло, Кларк увидел перед собою тёмный облик, но лезвие топора выделялось на этом фоне.

— Ричи, Ричи лесоруб, тёмной ночью умер вдруг,

Ричи, Ричи топором, выпотрошил весь ваш дом.

Ричи, Ричи он вас видит,

Знайте, он вас ненавидит.

Кларк включил свет, перед ним был парень. С ног до головы в крови, в ободранных джинсах и порванной рубашке, которые были вымазаны землёй. Его длинные волосы не позволяли разглядеть лица. Но сомнений не было. Этот тот самый Ричард Гротам которого ищут родители. Тот самый, плакат которого он видел. Кларк закричал что было сил, так и не решившись выпрыгнуть в окно. Кричал от того, что видел на заднем плане свою бабушку, тело которой лежало без головы, которая наверное скатилась вниз. От того что осознавал, то что произошло с девушкой внизу. Бежать было некуда. Неподалёку от его дома проезжала машина шерифа, патрулирующего улицы. Он увидел горящий свет в комнате, который ярко выделялся на фоне чёрной местности, которую освещал еле работающий фонарь.

— Выходит не один я, не верю во всю эту белиберду. — проворчал шериф.

«День второй. Шериф Скот Дэмпси»

Утро. Тот же шериф что патрулировал той ночью, сейчас, проезжает мимо дома Кларка. Он замечает открытую дверь. Подъезжает. Выходит из машины. Мелкими шагами, осторожно, входит в дом. Сразу же в глаза бросились кровяные потёки на полу.

— Есть кто-нибудь? — шериф поднял голову в сторону второго этажа.

— Да, да. Сейчас спущусь. — ответил ему женский голос.

Дэмпси поправил шляпу на голове, вытер потный лоб платком, положив его обратно в карман. По ступенькам спускалась пожилая женщина, поправляя халат. Подойдя к нему протянула руку.