Дьявол художника

— Не так уж я и страшен, — усмехнулся чёрт. — Все люди искусства расплачиваются одной монетой с Богом ли с Чёртом — частицами своей души. А в мире есть не только Бог, но и я. Тебе ведь обо мне уже говорил священник? — Он вздохнул, перелистнул ещё одну страницу:

— Вот, смотри, это твоя последняя картина.

— Но это лицо девушки!

— Да. И когда ты её встретишь, когда узнаешь, что это именно она, когда черты её запечатлеет холст, ты умрёшь.

От страха Поинтер заплакал.

— Не плачь, — опять вздохнул Чёрт. — Тебе многие будут завидовать. А за грех своего успеха, ты расплатишься ещё при жизни. — Чёрт перекинул через переднее копыто длинный хвост с чёрной кисточкой на конце и не спеша вышел вон.

Утром Поинтер проснулся с высокой температурой. Пришедший врач сказал, что это вероятно виновен вчерашний утренний морской бриз в деревне ловцов жемчуга, на котором мальчик простудился.

С тех пор прошло много лет. Поинтер Перл шел по старинной брусчатке в городе, где он родился. Серое здание старинного дворца, в котором когда-то правили бал короли, возвышалось над площадью величественно и прекрасно. В одном из залов этого дворца проходила выставка его картин. Душу Поинтера переполняла необузданная радость признания, победы. Он шёл, раскланивался с узнававшими его людьми и не понимал только одного: почему эту радость омрачает чувство тревоги и терзания? Почему он всю жизнь ищет, а когда, кажется вот, уже нашел и картина нарисована, и вывешена на всеобщее обозрение, он вдруг понимает, что всё не так и снова, и снова терзается муками поиска. Признание, слава, деньги. Что ещё желать человеку? Его наставник, уже совсем состарившийся, но продолжавший посещать каждую его выставку, прибыл и на эту. Он сидел в своей коляске и, прищурившись, смотрел на картины Поинтера. Поинтер подошел к нему, опустился рядом на корточки:

— Здравствуй. Я рад, что ты пришёл.

— Всё ищешь?

Поинтер промолчал.

— Я знаю, почему ты взял себе фамилию Перл, в память о том ловце жемчуга. Я прав? — и, не дождавшись ответа, продолжил: — Прав. И ты это знаешь. Не спеши искать ту… последнюю. В твоей душе ещё есть силы на терзания и поиск, тебе ещё есть чем платить за талант, за прошлое, которое оживает на твоих холстах. Не спеши… уходить не догорев.

— Я устал от вечного поиска, от вечного недовольства собой! Я устал! — Поинтер почти кричал и люди стали оборачиваться на них.

— Я тоже устал. Помоги мне вернуться домой.

— А я?

— Твой удел тебе известен. Только глупец может довольствоваться достигнутым.

В эту ночь опять Поинтер стоял перед мольбертом и опять, в который раз, ему казалось, что он не знает как, ну как ему положить краски на холст так, чтобы они выразили именно то, что говорит его душа! И опять ему казалось, что он не может, не знает, не умеет выразить всю боль своей души, всю страсть к той, единственной, пока не встреченной!

А в соседней комнате на диване сидел чёрт. Он по-прежнему поигрывал длинным хвостом с чёрным лохматым кончиком и вздыхал о том, чего и сам не знал: «Какого чёрта надо этому художнику, если даже он не в силах с ним справиться?»