Игры юродивых

Я не Бог. Увы, даже не Дьявол. Но, молитвы Петит были мной услышаны. Совершенно случайно, вот это как раз можно воспринять, как волю… Божью. Петит была женщиной не из разговорчивых, но видимо, у меня тогда вид был настолько несчастный, что она решила подбодрить меня своей, на ее взгляд, куда хуже жизненной ситуацией.

И подбодрила. Я предложила ей спокойный и незаметный уход, она мне — Петит Матиль и все ее проблемы. О нюансах мы договорились уже за чашкой чая в кафе.

Вот так, почти четыре года назад я стала свободной парижанкой, с военным прошлым, больной матерью на содержании и бумажной работой в офисе. Мой лейкоз сам по себе рассосался, впрочем, для неверующих, я даже отыскала биологического отца Петит и «мило» пообщалась. Поверьте, стать кастратом, даже в пятьдесят с небольшим. Для мужчины — нет худшего конца. Но, вернемся к легенде, так вот. Если бы Петит была не настолько брезглива, возможно, ее жизнь не кончилась бы так быстро. Ее отец и правда, оказался идеальным донором. А жаль. После этой информации я даже всплакнула.

Но, что не делается — к лучшему. Мне понравилось быть Петит. Мне нравилась ее мать. Петит была для нее центром вселенной. Она любила свою малышку. В мои нечастые, но постоянный визиты, Марсели говорила о ней. Подолгу. Пока еще могла говорить. Болезнь брала свое, и со временем становилось тяжелее. Она почти не узнавала никого. Путалась в годах. И много плакала. Я понимала, что уже очень скоро Марсели не станет. И последний член маленькой семьи — Матиль прекратит свое существование.

— Вот, нашел, посмотрим, что эта за птичка — говорившего я не видела, он сидел позади, а я изображала обморок, но итак понятно, что это их технарь, вообще-то они неплохо подготовились. Лидер, боевик, снайпер и технарь. Такие вполне успешно могут совершить вооруженный налет и не важно на земле или в воздухе.

— Не томи, Курт — по голосу поняла, что нетерпелив тот, которому я врезала. Лидер.

— Петит Матиль, возраст тридцать два года, а по ней не скажешь, офицер, входила в оперативный штаб быстрого реагирования QG. Четыре года, как в отставке, сейчас работает при посольстве. Семьи нет, из родственников только больная мать. Ни в чем не была замечена, ни к чему не привлекалась, образцово — показательная. Сейчас в отпуске. Да, не повезло. Видимо, хотела на пляже поваляться, а тут такой облом.

— Зато теперь понятно, откуда такие навыки.

— Просто, ты даже с бабой справиться не способен — третий голос, снайпер.

— Да пошел ты!

Самое время приходить в себя. Пора познакомиться с теми, кто испортил мне долгожданный отдых.

До прибытия: десять часов, сорок четыре минуты.

Знаете, это чувство — дежавю, вроде где-то что-то такое прежде было, но никак не можешь вспомнить, где и когда? Именно, это чувство сейчас не отпускало меня. Я знала их. Не конкретно этих людей, а вот таких ребят. Даже могла бы сказать, кем они был до того, как решились на подобную глупость. Такие парни встречаются в соседнем дворе, на футбольной площадке, обычно они там «гоняют» мяч. А еще, вот эти ребята бывают неразлучными друзьями, со школьной скамьи и до гробовой доски. И еще, кое-что. Такие вот парни чаще всего затевают аферы. Крупные, смертельно опасные, до нелепости непродуманные — аферы.

Да, мне знакомы такие парни. На первый взгляд. Но, стоит приглядеться. И станет ясно, что это не соседские мальчишки, не бывшие одноклассники и уж точно не глупые авантюристы. Да и вообще, они никакие не парни. Эти мужчины — убийцы. Профессионалы, которые в команде относительно недавно и это их первое дело. Потому и стараются вести себя вот так. Они играют не столько на публику, сколько для своих напарников.

К примеру, Лидер. У него вид очаровательного мерзавца, не способного обидеть женщину. Ключевое здесь — «вид». В нашем «неравном» поединке я успела заметить тату. Семиствольный светильник — менора на боку. Конечно, можно предположить, что он — слишком верующий еврей. Но, как-то не выходит.

Менора — эмблема Моссада. И легче поверить, что Лидер у нас в прошлом один из Мецадавцев, спецподразделение, отвечающее за силовые акции. Проще говоря — боевик Моссада. Маска «простого парня» крушится, как яичная скорлупа. Ну и еще кое-что, поскольку во мне течет кровь редких фашистов, могу, не стесняясь сказать, что евреем от него за милю несет. И внешности это тоже касается, одни горчичного цвета кудри чего стоят, да и светлые, словно в полдень небесные глаза. Не классический красавец, но все же, чеканный профиль заставляет задуматься, почему такие идут в убийцы, а не в натурщики? Ну да, ладно пойдем дальше.

Техник. Тоже весьма незаурядная личность. Скорее всего, британец. И тоже — разведка. Аналитик, основы рукопашного боя, может и знает, но вряд ли доводилось применять. В общем, кабинетная крыса, но не мышь. А именно — крыса.