Гутен морген

Но тщетно — их не было. Со всех сторон не далее, чем в двадцати сантиметрах от моего лица, туловища и конечностей были глухие металлические поверхности!

Даже пару ногтей — а они у меня очень коротко обстрижены (а иногда и обгрызены, я же социофоб-неврастеник) — сорвал к чертям собачьим.

Прекратил я метаться, только когда истощил силы. Пульс был под сто пятьдесят.

Я понял, что умру. Сама по себе эта мысль не очень пугала. Нет, я не хотел умирать. Но будучи взрослым человеком, внутри был готов к смерти куда больше, чем пассажиры «Синих Китов», которые думают, что, если из ситуации нет выхода через дверь, то есть выход через окно. Для них это просто подростковая бравада. Для меня — осознание и принятие человеческой смертности, свойственное почти сорокалетнему человеку, пережившему уже очень многих, кого он знал.

Пугал не пункт назначения, а страдания на пути к нему. Эти ощущения я — благодаря фильмам и книгам — хорошо представлял.

Однако даже страх имеет предел, и каким-то странным образом мой — меня ненадолго отпустил.

Может, разум ухватился — как скалолаз, падающий с Эвереста, цепляется крюком за спасительный выступ утеса — за идею о том, что шансы еще есть. Что не все так ужасно. Что это какая-то ошибка или розыгрыш.

«Спокойно, — сказал я себе.

— Спокойно, твою мать. Дыши глубже, восстанавливай дыхание».

Самое страшное, что могло произойти… уже произошло. Ха-ха-ха.

Подавив истерический смешок, я начал задерживать каждый новый вдох. И, как ни странно, вскоре помогло. Разум слегка прояснился.

Я теперь лежал неподвижно и мог думать. И вот о чем подумалось в первую очередь.

У обычного дешевого гроба не бывает железных стенок. Они есть у дорогого металлического… который мне вряд ли купят — некому. Я одно время изучал тему… увы, жизнь заставила… Но там должна быть обивка. А здесь ее не было. Голый металл.

Так бывает только у цинкового… Который на самом деле из оцинкованного железа… Но я не солдат и не жертва авиакатастрофы, чтоб меня закрывали в цинковый ящик. Даже на автомобилях я давно не ездил. Даже в такси.

Думаем дальше… Мафия? Херня. Никакая мафия не стала бы марать руки об такую мелочь, как я.

Да, один чувак, с которым я как-то поцапался в интернете на политическую тему… пообещал найти меня по IP-адресу и закопать живым в землю. Я ему тогда сказал, что буду ждать и при случае закопаю его самого, но так уж и быть, отрезав сначала голову. Пусть приходит, мол.

Не пришел.

Естественно, это был пустой треп с его стороны. С моей? Даже и не знаю.

Или все это какая-то глупая шутка? Я напился, а потом друзья закрыли меня в железном ящике, чтоб жестоко разыграть.

Но, позвольте, я не пью. И наркотой не балуюсь. И друзей, способных на такие проделки, у меня нет. У меня их вообще практически нет. А с теми, кого знаю, я общаюсь только через интернет.

И еще… запах какой-то химии… которой никак не должно быть дома.

Похоже на формалин… Почему формалин у меня ассоциируются с запахом хвои? А хвоя — совсем не с елками и Новым Годом, а с похоронными венками. Гробами… Почему? Наверно, на это есть причины?

Ах, да. Его используют для бальзамирования. Но в одном я могу быть уверен — меня не бальзамировали и не вскрывали. Я бы почувствовал, ха-ха.

Все говорит о том, что это скорее всего НЕ могила. Такая мысль меня еще больше успокаивает. И пульс снижается — не до нормальных значений, но до просто учащенного пульса здорового человека.

Эврика! Ненадолго почувствовал облегчение.

Я понял, где нахожусь. Это холодильник морга!

Смешно, конечно, звучит. Тоже мне, радостное событие. Но если сравнить с могилой… морг покажется милым местом.

«Morgue is a cool place, yeah!» В морге работают люди. Работают с людьми, ха-ха. И постоянно находятся дежурные. Хотя бы сторож. Страшный, наверно, он человек, но все же человек.

Делаются ли тут обходы? Вряд ли, но наверняка «холодильник» посещают часто, чтоб положить в него новых временных обитателей. Город большой, а больница с моргом одна.

Страшновато, конечно. Но не смертельно.

Когда все закончится… а оно обязательно закончится хорошо… я буду вспоминать об этом случае с усмешкой… и затаенной гордостью… я — буду один из немногих — своего рода живая легенда. Про меня обязательно напишут в газетах, может, покажут по телевидению. Напишут в «Wikipedia». Хоть я в остальном ничем не примечательный человек, программист-фрилансер и провинциальный нищеброд.

Конечно, мне эта слава на хрен не нужна. Мне бы отсюда выбраться… Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.

Потом затихаю и жду.

Время идет. Идет. Идет.

Но почему никто не приходит?