А был ли убийца?

Хотя Родион и знал, что ответит лесник — нужно было убедиться. Журналист объехал восемь деревень, потрясенных страшными кровавыми убийствами. И везде, в каждом доме говорили одно и тоже: в подмосковных лесах появился волк-людоед. Доблестная милиция имела собственный взгляд на происходящие события, еще невероятней, чем у деревенских жителей. Милиция разработала версию, что в округе якобы трудится банда торговцев органами. То, что у жертв не хватало нескольких жизненно важных и очень дорогих на черном рынке органов — не секрет для Вяземова. Но вот то, что эта банда в целях заметания следов, умело имитирует волка — новость. И Родион не верил в нее. Для него это скорее выглядело ритуальными убийствами с церемониальным поеданием некоторых важных для обряда артефактов. Печени, например.

Родион деликатно кашлянул и протянул руку:

— Вяземов Родион, ежемесячник «Криминальная Россия».

— Парень, принеси ледяной водки! — крикнул мужчина, не обращая внимания на журналиста. Бармен мгновенно явился из подсобки и поставил на стойку широкий запотевший стакан. Причем тот сиял идеально начищенными гранями. Но прежде чем водрузить водку перед незнакомцем, парень подложил под стакан белоснежную салфетку.

— Очень приятно, — продолжил Родион, привыкший к любым ухищрениям и увиливаниям от интервью.

— Что тебе надо? — голос гостя был тихим и холодным. Когда он говорил, двигалась только борода, чем начинал напоминать чревовещателя.

— Я пишу статью, посвященную серии убийств в подмосковных лесах… — Мужчина взял водку и полуобернулся к говорящему журналисту.

— « А был ли убийца?» По-моему удачное название. Тем более в свете открывающихся фактов. Мне нужно мнение профессионала… — Я не занимаюсь убийствами, — слишком резко ответил незнакомец и снова отвернулся от Вяземова.

— Но вы же лесник, я прав? — Журналист хотел поразить собеседника прекрасно развитым чутьем.

— Ты обратились не по адресу, — проворчал мужчина и залпом проглотил свой напиток. Затем медленно поднялся, демонстрирую огромный рост и могучее сложение, и вышел из бара. Дверь напряженно заскрипела, закрываясь за спиной незнакомца.

Родион раздраженно хмыкнул. Посмотрел на часы, убедившись, что этот тип вышел на улицу в 00:23, как раз самое время для прогулок, если не учитывать, что где-то поблизости бродит изголодавшийся волк. Появился бармен, трясущимися руками взял стакан из-под водки и пошел обратно в подсобку.

— Постой, — окликнул Родион парня.

Бармен застыл и медленно, словно заводная кукла, обернулся.

— Ты ведь его знаешь… Назови имя.

— Родион говорил ровно, тоном, способным загипнотизировать и удава.

— Отшельник, — прошептал Александр, боязливо заглядывая через плечо Родиону в темное окно.

— Он поселился в лесу пол года назад и иногда появляется здесь, в магазин не ходит… Он нехороший человек, не стоит вам с ним разговаривать… — Ну это мое дело, так? — Вяземов позволил себе улыбнуться, — Почему нехороший?

— … Бабки наворожили на него… Говорят, будто он нечистый на душу, темный, что ночь за окном… — дрожа всем телом, поведал бармен.

— Не говорите ему про меня… — Не скажу, если покажешь, где он живет.

— Журналист сменил повелительность в тоне на наплевательство, тем самым давая понять парню, что и вправду сможет выдать его. Эффект проявился сразу: Александр покачнулся и ухватился за край стойки. Было заметно, что ему трудно удержаться на ногах. Он неверующими глазами посмотрел на небритое лицо Родиона, затем обвел бар потускневшим взглядом, будто ища поддержки у заскорузлых стен.

— Вы не должны… Он… Я его боюсь, он… Пожалуйста, не заставляйте меня, я умоляю, — парень балансировал на грани срыва, на глазах блеснули крупные мальчишеские слезы, и Вяземов в душе обругал себя за то, что взял лишку. Пришло время стать великодушным. Мужчина по-приятельски перегнулся через стойку и похлопал трясущегося парня по плечу.

— Успокойся… Скажи мне просто адрес. Знаешь, где он живет?

Александр качнул головой, еще не доверяя дружескому тону Вяземова.

— Ну… — Мужчина отпустил бармена и ожидающе склонил голову.

— До выезда из Лесного, затем налево и пока не появится грунтовка… По ней ехать примерно полчаса… Через лес. В конце дороги стоит его сторожка. Точнее не его, а сторожка умершего лесника, теперь в ней живет Он.

Вяземов зловеще улыбнулся и хлопнул ладонью по стойке. Когда пальцы мужчины соскользнули с липкой деревянной поверхности, на той осталась одинокая сторублевая банкнота.

— Буду к утру, приготовь кофе… Только вот не надо какого-нибудь пойла, типа «Нескафе». Постарайся дружок и получишь денежку! — В ответ Александр смог лишь кивнуть.

— Пакедова! — с этими словами Вяземов толкнул дверь бара ногой и скрылся в непроглядной тьме. Через мгновение на улице послышалось сытое урчание БМВ 7-ой серии.