Ипотека

То есть, нами, людьми. Ха-ха. Понимаешь?

— Но… — Варлам помедлил.

— Люди же — двигаются?

Скелет вздохнул.

— Это временно.

— А они?

Володька помедлил.

— А они… им что, они вечные. И пришли навсегда.

«Допустим, двести литров крови. Столько у тебя нет, поэтому ты берешь у них кредит — они называют это ипотекой. Какая ирония. Они помогут твоей жене, кому угодно, хоть господу богу, если тому понадобится воскресить сына. Для них нет неизлечимых. Расчет простой. Неужели тебе жалко сколько-то своей крови и плоти ради спасения любимого человека? Нет? Вот видишь».

И вот они двинулись к нему. Наконец-то. Теперь бояться некогда. Варлам вскинул пугач, взвел аптечную резинку. Риэлторы ускорились. Были они в деловых костюмах, словно только что вышли из офиса — прогуляться в развалинах и под луной.

Варлам прицелился в тень, взял упреждение… нажал на спуск. Пшшш! Б-бах!

Вспышка. Руку дернуло. В ушах зазвенело. На несколько мгновений Варлам ослеп и оглох.

Попал, нет?

Он повернулся и побежал, почти ничего не видя. Желтые стены качались вокруг него, накатывали, норовили свалить — тошнотворные, резкие. Еще немного поживу, думал Варлам… еще чуть-чуть… еще немного… В следующее мгновение его сбили с ног. Он повалился в белесый мягкий туман, ударился животом о твердую землю. На мгновение потерял сознание.

— Серебром, урод, зарядил, — услышал он голос над головой, когда очнулся.

— Смотри, руку задел… во, пальцы посинели.

Чтоб они у тебя совсем отвалились, подумал Варлам со злостью.

Его подняли и поставили на ноги. Проклятье! Он поморгал. На Варлама смотрел бледный, с белесыми ресницами, представитель банка крови.

— Пищенко Варлам Иванович, — зачитал представитель с бумаги.

— Рак поджелудочной, опухоль, метастазы в кишечник… ага, ага. Ожидаемый срок жизни пациента — два месяца. Оформлена ипотека на период… Смерть пациента в результате врачебной ошибки… Пищенко Марина, свидетельство о смерти… понятно. Сожалею, но это не наша вина.

— он посмотрел на Варлама.

— Это обстоятельства, не зависящие от банка. Возвращаясь к сути… На данный момент просрочены платежи за шесть месяцев. Ваш долг на сегодняшний день составляет четыре литра двести граммов. Многовато, не находите? Что будем делать, Варлам Иванович?

Голос его был тихий и негромкий.

— Ничего я вам не должен, твари кровавые! — крикнул Варлам. Но ожидаемой ярости в словах не было, только обреченность.

— Ошибаетесь, — сказал представитель.

— Увы, очень сильно ошибаетесь.

Он захлопнул папку, несколько секунд смотрел на Варлама. Тому даже показалось, что в глазах представителя банка мелькнуло сочувствие. Затем представитель кивнул риэлторам.

— Кровопийцы! — хотел крикнуть Варлам, но в горле пересохло.

— Это всего лишь наша работа, — сказал риэлтор.