Мои ангелы спят в обнимку

Они отражаются в зеркале и на снимках.
Но знаешь, это еще ничего не значит.
Мои ангелы входят в бар, словно это бал.
Он берет себе чай, а она, наверное, иппу.
И пока я смотрю на них сквозь пивной бокал.
На подтеках мокрых можно увидеть нимбы.
Он выглядит сонным обкуренным пацаном.
Но глаза выдают: он старик в подростковом теле.
У него этот свет, обнимавший со всех сторон.
Словно он разговаривал с Богом на той неделе.
У нее от ноута светел лик и подсвечен взгляд.
Фиолетовый волос, спадающий до плеча.
Все ухмылки ее на особенный нежный лад.
Будь она Смертью, никто не боялся бы палача.
К ним приходят ангелы плакаться по ночам.
Представляю, они сидят на кухне пернатой братией.
И пока он ищет чашки и варит чай.
Она для всех на минуту становится Богоматерью.
Мои ангелы знаю, как удвоить свою удачу.
Они волнуются если я плачу (или когда мне нужно, а я не плачу).
Ты скажешь: «Они курят, матерятся, трахаются! Какие ангелы? Свят-свят-свят».
Ну хорошо.
Мои демоны спят в обнимку.
И Ave Satan за то, что они меня так хранят!