Маски смерти

Трупами пол завален, пьеса веками длится:
ночью на карнавале смерть выбирает лица.
Взгляд из толпы ухватит, с кожей сдерет личину
и возвратит — как платье, порванную, в морщинах.
Где ты, блестящий Джокер,
чопорный Принц и Нищий?
Смерть не играет в покер
с глупой и хрупкой пищей.
образы ждут на сцене, чтоб в диалог ввязаться.
маска — вот все, что цело после касанья пальцев,
после дыханья смрада, после стаккато боли…
отдыха им не надо: маскам — зачем на волю?
Без озорства и фальши.
Без упоенья славой.
Мертвые маски пляшут
волей руки костлявой.
время иссушит реки, твердь распылит реактор.
может, в махровом веке, кто-то придет в театр,
и, оглушенный грустью, жвалом «на бис!» начертит…
может, вот это чувство — смысл бытия и смерти.
Маска расправит плечи.
Выход, поклон, обратно…
Все на земле конечно -
но не огонь таланта.