Шагающий по гвоздям

В голове, док. Вот тут, — Игорь ткнул в лоб.

Она сказала, что не прекратит меня мучить пока я ей не отдамся. Ха-ха, видите ли она мечтает о сыне. О таком же как она. Почему в отцы именно меня? Молодой, красивый… И так близко. Боже.

— Почему ты не пошел в церковь? — прошептал писатель.

— Церковь? — Игорь усмехнулся. — Я ходил. Но каждый раз неведомая сила разворачивала меня и я шёл домой.

Вскоре я решился. Хватит ей измываться надо мной. В тот вечер я вышел на улицу и скрылся у нас в садике, среди пионов. Они просто огромные. Скрыли меня сидящего. Появился один из её мопсов. Я взял его и пошёл к ней. Хоть и ведьма но не увидела, что спрятано за пазухой.

Сказал что согласен… Она так обрадовалась… Начала раздеваться. Её обвисшая грудь и впалые ягодицы вызывали у меня позывы к рвоте. Я лёг на ее обоссанный мопсами диванчик. Она почти легла… и тут я вонзил под ребра нож. Не зря его утром натачивал. Она так громко заверещала. Громко и долго. Валяясь на коврике, полуголая истекала кровью. Мопсы завыли и бешено заметались вокруг нас. Кожей я ощутил как соседи зажигают свет и выскакивают на улицу. Мать тоже. Я не успел скрыться-гвозди! Гвозди впились мне в ноги, руки. Я начал задыхаться от этой боли, кричать вместе с ней. С Маргаритой.

— А потом? — писатель нетерпеливо грыз ноготь на мизинце.

— А потом… Темнота. Я очнулся здесь. Меня приковали как зверя. — Игорь взъерошил свои волосы. Они были сальные и путались между его пальцами.

— Что с Маргаритой?— спросил я.

— Жива дрянь. Все жалеют её, типа бедная бабулечка, попалась под руку психопата… Я не психопат. Это все её гвозди. Здесь их нет. Не знаю почему. Психушка-святое место. Нечисть не доберется…

Этот рассказ произвёл на меня гнетущее впечатление. Я не знал кому верить-реальности или мальчику.

Ночь. Мои глаза устали и болят. Я сижу за столом и пишу эту историю. Карандашом. Тем самым, из банка. Он почти весь истерся, надо бы подточить. Внезапно звук… Скрип… Опускаю взгляд. Похоже мне придется шагать по гвоздям…