Кошмарная неделя, или Сага о том, как Дамблдор Флинта и Вуда перевоспитать пытался

— Чего ржёте, су… бл… Твою мать! — окончательно осатанев от их подколок, заорал он, выхватывая палочку. — Выбесили, уроды! У нас матч на носу, а вы всё сиськи мнёте, девки с яйцами! Кретины!

Он взмахнул палочкой, насылая на всех до единого Петрификус Тоталус, но не обычный, а облегчённую версию, не позволяющую двигаться, но допускающую возможность разговаривать. Парни замерли перед ним, застыв в нелепых позах.

— Малфой, ты, инфузория в туфельках, это что такое, а? — продолжал распинаться Марк. — Это игра или балет в воздухе?! Что ты вцепился в метлу так, будто обещал на ней жениться? Да Поттер тебя в два счёта обставит — несмотря на то, что он очкастый дистрофик!

Вся команда взорвалась хохотом, а Малфой покраснел, но промолчал, опасаясь, как бы разъярённый капитан не проклял его чем-нибудь похлеще, чем банальные Риктумсемпра или Таранталлегра.

— Блэтчли, твою мать! — надсаживал глотку Марк дальше, решив проехаться по каждому игроку в отдельности, отыгрываясь таким образом за весь их ржач над ним. — Ты, бл… блин, вратарь или красна девица?! Вратарь — это тот, кто должен ловить мячи, а не строить им глазки, когда они летят мимо тебя в кольца! Девки-охотницы из гриффиндорской команды тебя в пять минут на желе пустят и по кольцам размажут! Да я бы даже грёбаного Вуда вместо тебя на ворота поставил — и то было бы лучше!

Блэтчли дёрнулся, порываясь что-то сказать, но осёкся под тяжёлым взглядом, красноречиво говорящем ему, что если он только откроет рот и вякнет что-нибудь про Вуда, то ему не поздоровится. Марк между тем продолжал:

— Ещё раз пропустишь хоть один гол — лично яйца оторву и ловить заставлю, чтобы научился это делать, защитник дырявый! Боул и Дерек! — переключился он на следующих «жертв». — Что у вас, мать вашу, с глазомером? Вы куда бладжеры посылаете, а, дебилы? Хотите угробить свою же собственную команду? Если у вас косоглазие, я вам его сейчас быстро исправлю: возьму биту и вломлю промеж глаз для ума! А потом ещё в жопу вам вставлю и проверну как следует: раз вы с битой настолько не дружите, устрою вам с ней любовь, исправлю упущение, имбецилы криворукие!

И вновь раздался громкий непотребный ржач — всем, кроме загонщиков, было весело. Марк воззрился на последних оставшихся членов команды:

— Монтегю и Пьюси… Неплохо! — неожиданно закончил он, решив, что тут подкопаться не к чему — оба играли, в принципе, на его уровне. — Но! — он вскинулся, злобно сощуриваясь. — Если я от вас услышу ещё хоть один смешок в свою сторону — кастрирую! Вручную! Это всех касается! — и обвёл команду свирепым взглядом. Взмахнул палочкой, отменяя заклинание — игроки, не удержавшись на ногах, попадали на траву, удручённо молча и уныло глядя на своего капитана.

— Итак, — осведомился он у них, — надеюсь, я объяснил всё предельно ясно и даже таким безмозглым флобберчервям как вы всё понятно? — он пристально посмотрел на них. — Будем нормально играть или сразу кубок долбанным грифферам подарим?

— Понятно, — угрюмо буркнул Монтегю, отвечая за всех.

— Будем, — одновременно с ним послышался нестройный хор голосов.

Марк удовлетворённо кивнул: прооравшись и выпустив пар, он почувствовал, как злость и напряжение, преследовавшие его весь день, постепенно уходят, и настроение поднимается.

— Тогда по мётлам и дадим всем просраться! — гаркнул он, запрыгивая на свой «Нимбус» и взмывая в воздух. Вопреки всякой логике игроки почувствовали подъём сил, словно не на них только что орали, оскорбляя на чём свет стоит. Вскочили, хватая мётлы, и с повышенным энтузиазмом рванули вслед за своим капитаном.

После ужина Марк отправился в больничное крыло. Он и сам себе не мог объяснить, зачем туда прётся, но… вот захотелось. Захотелось, твою мать! Уже сворачивая к лестнице, ведущей наверх, он притормозил: перед ним как из-под земли появились ухмыляющиеся близнецы Уизли.

— Эй, Флинт, ну как тебе понравилась наша усовершенствованная…

— … полировка для мётел? Правда, мы там напортачили что-то…

— … перегнули, кажется. Мы-то хотели создать мазь против мозолей на заднице, — как всегда дополняя друг друга, зачастили они и выдали фирменные дебильные улыбочки. Марк смерил их убийственным взглядом.

— Валите отсюда, недоноски, и радуйтесь, что я вас не пришиб под горячую руку! — рявкнул он, обрывая их излияния.

— Да ладно, Флинт, не ори, — уже нормальным голосом сказал один из рыжих — Марк, как и большинство учащихся в этой школе, не умел различать их. Впрочем, ему-то это зачем? Тот между тем продолжил: — Мы же знаем, что это Оливер нам тогда сделал те модные стрижки. Отомстил за тебя, да?

Марк неожиданно ухмыльнулся.

— Если вы не заметили, он тоже наказан, так что молитесь на своего капитана, что он, бл… блин, такой добренький у вас. Я бы на его месте так приложил чем-нибудь покрепче, что неделю бы ещё ходили, за жопы держались.