Меня зовут Павел Карелин, а это мой дневник, сюда я пишу самые разные записи. Раньше я не вёл дневников, не соблюдал никаких режимов дня и тому подобное, пока не пришла беда. Я болен раком.
Добавить в моё избранное
6 мин, 2 сек 14406
Рак не поддаётся операции, злокачественная опухоль полностью поразила организм, третья стадия, уже скоро совсем будет четвёртая, когда лимфу и кровь захватит… Не знаю, как-то скучно лежать и ничего не делать, не интересно ничего, даже то, что раньше было интересным. Лечение… Бесполезно. Всё пробовали, видать судьба есть у каждого. Ведь каждый из нас умрёт когда-нибудь, весь вопрос «когда»? А не всё ли равно? Родился, пожил и умер?
Сейчас я в больнице лежу. Врачи ходят туда-сюда, создают видимость своей работы, но на самом же деле они не умеют лечить. Если организм сильный, то сам справиться, а если нет, тогда ни один врач не поможет.
В церковь меня водили, там сказали, что молиться надо и иконы целовать, причащаться, каяться непоймя в чём? В том, что рак завёлся? В том, что не повезло? Вобщем как всегда лживая помощь, организация зарабатывающая деньги на чужом горе, человек от горя может всё отдать. Похороны… Сказали готовить около ста тысяч рублей, в стоимость входит памятник, могилка вырытая лично батюшкой Фотием, оградка из серебра, цветы, сам гроб естественно и другие ненужные причандалы… Я попросил чтобы меня сожгли в крематории, то есть кремировали и прах положили в коробочку… обычную не серебряную, не золотую, не святую, а просто в коробку самую дешёвую. Мне будет всё равно уже.
Проходят быстро дни, всё осмысливаешь по-другому, мир ощущаешь как цветную мозайку, все куда-то торопятся, бегут, кто-то кого-то ждёт, любит, ненавидит, кто-то строит козни, плетёт интриги, не понимая, что каждого из нас ждёт один конец — смерть!
Вчера поздним вечером медсестра и врач развлекались в соседней комнате, так получилось, что я лежу в палате по соседству с лаборантской. Я слышал всё, вздохи, всхлипы, они не думают ни о чём, лишь бы сделать своё дело, получить удовольствие, они не чувствуют боли, они не думают о плохом.
Правда, ещё великий русский рок исполнитель Витя Цой спел в песне: «Тот у кого есть хороший жизненный план, вряд ли будет думать о чём-то другом»…
Это абсолютно верно. Когда человека беда, либо какая-то проблема не касается, он просто не думает об этом. Да и зачем? Зачем думать о болезнях? О боли? О катастрофах? О голодающих детях, умирающих от исхудания в адских мучениях? Никому не нужны проблемы. Мы — никому не нужны. Когда ты здоров, тобой пользуются как вещью: помоги, дай денег, пожалей, поговори, поддержи, люби и так далее, а когда ты болен? Кому будешь нужен? Даже родители отказываются от тебя бросая погибать, зная, что дни твои сочтены и тебя сожрёт рак! Правда красиво звучит?
Родители… это от слова родить и выбросить нахрен куда-нибудь. Привыкли думать только о себе, о своих чувствах, о том как бы попрыгать в кровати.
В соседней комнате слишком громко орёт медсестра, чёрт бы её взял. Ладно… где мой ножик… Вот он, вот он голубчик, нож-маньяка всегда рядышком, прямо душу согревает. А что тут такого? Пока я могу ходить более ли менее, я могу и убивать! Чего я теряю? А? Ха-ха-ха… кх-хкх-кх-кх… А! Кх-экх-кх… Чёртов кашель… Фуууу… Вроде полегчало. Чёртов рак лёгких… Чтоб тебя… Оуууу… ф-у-фууу… Так, сейчас надо зарезать ту парочку. Сейчас.
Я подкараулил их, когда они выходили из лаборантской, медсестра спросила меня зачем я встал, я ответил, что мне худо. Пока врач ушёл в процедурную, я резко воткнул нож в горло развратной медсестры, затем затащил её в лаборантскую и стал ждать доктора. Врач пришёл и увидел медсестру лежащую на животе в луже крови, я сказал, что она поскользнулась и упала… Когда доктор перевернул её на спину и увидел глубокий порез горла, из которого всё ещё хлестала кровь, он повернулся ко мне и тут же получил ножом в глаз! Ха-ха-ха-ха! Кх-кхк-кхк-кх-кх… Ох, чёрт возьми, нельзя смеяться, а то кашель возникает с кровью.
Потом я закрыл лаборантскую и лёг спать, будто ничего и не произошло. А что мне будет? Кого бояться? Единственное чего мне следует бояться, это — смерть от рака. Вот это мучительно, я так думаю. А эти врачи… Так им и надо придуркам, они заслужили смерти, нечего жене изменять, а той медсестре жопой своей вилять перед доктором.
Ладно, буду спать, время уже около 4 часов утра.
Проснулся я… точнее меня разбудили господа полицейские, стали опрашивать, мол кого-нибудь видел, что-нибудь слышал, я ответил, что оглох на одно ухо от рака и мне так плохо, что я плохо вижу и слышу… (Ха-ха-ха… зато хорошо соображаю…
Менты отстали, стали там в комнате работать, отпечатки снимать, собак прихватили, эти овчарки сраные меня облаяли, за что и были выгнаны из больницы, главврач грозно приказал чтобы меня оставили в покое, что я болен тяжело и не смог бы убить медсестру и врача, который ростом был выше меня на две головы…
Вечером всё утихло, уборщица долго мыла пол, убирала, время было уже около 12 часов ночи, я сильно хотел спать, а она мне здорово мешала. Я решил убить и её тоже.
Сейчас я в больнице лежу. Врачи ходят туда-сюда, создают видимость своей работы, но на самом же деле они не умеют лечить. Если организм сильный, то сам справиться, а если нет, тогда ни один врач не поможет.
В церковь меня водили, там сказали, что молиться надо и иконы целовать, причащаться, каяться непоймя в чём? В том, что рак завёлся? В том, что не повезло? Вобщем как всегда лживая помощь, организация зарабатывающая деньги на чужом горе, человек от горя может всё отдать. Похороны… Сказали готовить около ста тысяч рублей, в стоимость входит памятник, могилка вырытая лично батюшкой Фотием, оградка из серебра, цветы, сам гроб естественно и другие ненужные причандалы… Я попросил чтобы меня сожгли в крематории, то есть кремировали и прах положили в коробочку… обычную не серебряную, не золотую, не святую, а просто в коробку самую дешёвую. Мне будет всё равно уже.
Проходят быстро дни, всё осмысливаешь по-другому, мир ощущаешь как цветную мозайку, все куда-то торопятся, бегут, кто-то кого-то ждёт, любит, ненавидит, кто-то строит козни, плетёт интриги, не понимая, что каждого из нас ждёт один конец — смерть!
Вчера поздним вечером медсестра и врач развлекались в соседней комнате, так получилось, что я лежу в палате по соседству с лаборантской. Я слышал всё, вздохи, всхлипы, они не думают ни о чём, лишь бы сделать своё дело, получить удовольствие, они не чувствуют боли, они не думают о плохом.
Правда, ещё великий русский рок исполнитель Витя Цой спел в песне: «Тот у кого есть хороший жизненный план, вряд ли будет думать о чём-то другом»…
Это абсолютно верно. Когда человека беда, либо какая-то проблема не касается, он просто не думает об этом. Да и зачем? Зачем думать о болезнях? О боли? О катастрофах? О голодающих детях, умирающих от исхудания в адских мучениях? Никому не нужны проблемы. Мы — никому не нужны. Когда ты здоров, тобой пользуются как вещью: помоги, дай денег, пожалей, поговори, поддержи, люби и так далее, а когда ты болен? Кому будешь нужен? Даже родители отказываются от тебя бросая погибать, зная, что дни твои сочтены и тебя сожрёт рак! Правда красиво звучит?
Родители… это от слова родить и выбросить нахрен куда-нибудь. Привыкли думать только о себе, о своих чувствах, о том как бы попрыгать в кровати.
В соседней комнате слишком громко орёт медсестра, чёрт бы её взял. Ладно… где мой ножик… Вот он, вот он голубчик, нож-маньяка всегда рядышком, прямо душу согревает. А что тут такого? Пока я могу ходить более ли менее, я могу и убивать! Чего я теряю? А? Ха-ха-ха… кх-хкх-кх-кх… А! Кх-экх-кх… Чёртов кашель… Фуууу… Вроде полегчало. Чёртов рак лёгких… Чтоб тебя… Оуууу… ф-у-фууу… Так, сейчас надо зарезать ту парочку. Сейчас.
Я подкараулил их, когда они выходили из лаборантской, медсестра спросила меня зачем я встал, я ответил, что мне худо. Пока врач ушёл в процедурную, я резко воткнул нож в горло развратной медсестры, затем затащил её в лаборантскую и стал ждать доктора. Врач пришёл и увидел медсестру лежащую на животе в луже крови, я сказал, что она поскользнулась и упала… Когда доктор перевернул её на спину и увидел глубокий порез горла, из которого всё ещё хлестала кровь, он повернулся ко мне и тут же получил ножом в глаз! Ха-ха-ха-ха! Кх-кхк-кхк-кх-кх… Ох, чёрт возьми, нельзя смеяться, а то кашель возникает с кровью.
Потом я закрыл лаборантскую и лёг спать, будто ничего и не произошло. А что мне будет? Кого бояться? Единственное чего мне следует бояться, это — смерть от рака. Вот это мучительно, я так думаю. А эти врачи… Так им и надо придуркам, они заслужили смерти, нечего жене изменять, а той медсестре жопой своей вилять перед доктором.
Ладно, буду спать, время уже около 4 часов утра.
Проснулся я… точнее меня разбудили господа полицейские, стали опрашивать, мол кого-нибудь видел, что-нибудь слышал, я ответил, что оглох на одно ухо от рака и мне так плохо, что я плохо вижу и слышу… (Ха-ха-ха… зато хорошо соображаю…
Менты отстали, стали там в комнате работать, отпечатки снимать, собак прихватили, эти овчарки сраные меня облаяли, за что и были выгнаны из больницы, главврач грозно приказал чтобы меня оставили в покое, что я болен тяжело и не смог бы убить медсестру и врача, который ростом был выше меня на две головы…
Вечером всё утихло, уборщица долго мыла пол, убирала, время было уже около 12 часов ночи, я сильно хотел спать, а она мне здорово мешала. Я решил убить и её тоже.
Страница 1 из 2
