Фандом: Элементарно. Он видит лишь картины.
Добавить в моё избранное
2 мин, 3 сек 17530
Он видел её картины сотни раз. Он изучил каждый мазок кисти. Он мог четко видеть их: они словно отпечатались у него в мозгу. Шерлок мог с лёгкостью повторить их, если бы захотел, но этим картинам не хватало бы той искры, что в них вкладывала Ирэн. Он хранил их в памяти. Они являлись ему во снах.
Когда он и Джоан входят в комнату, первое, что он замечает, это картины. Они везде. На стенах, подоконниках; некоторые холсты стоят у стола. Солнце, проникающее сквозь ставни окон, заливает их светом. Всюду краска и кисти, и остальные принадлежности для живописи.
Обычно, когда он входит в комнату, он тут же осматривает помещение; ища, сортируя и запоминая информацию для более позднего анализа.
Но сейчас он лишь смотрит на картины. Он перестает дышать, всё исчезает, кроме буйства красок на белом холсте.
Он узнает стиль. Он изучал его часами — днями напролёт.
Он знает кто это, до того, как замечает золотистые локоны, до того, как она поворачивается и он видит её лицо.
Ирэн.
Ему кажется, что он перестаёт что-либо понимать. Это не то чувство, к которому он привык. Он не понимает, почему она здесь. Это же невозможно.
Но он отмахивается от этой мысли. Это не важно.
И внезапно для самого себя он дергается ей навстречу. С её именем на губах.
Теперь она смотрит прямо на него, её глаза распахнуты от изумления. Она встаёт, держа в руках кисточку.
Комната полностью пропахла краской.
И он видит краску на её белой майке — она всегда надевает белую, но всё равно ухитряется разбрызгать краску повсюду. Даже её босые ноги измазаны синей краской.
Она не говорит ему ни слова, как и он — ничего кроме имени, которое он повторяет снова и снова.
Она улыбается ему. И он не может поверить, что она здесь, так близко.
Он тянется к её щеке, когда кто-то зовёт его по имени. Джоан.
Он замирает, всё ещё протягивая к Ирэн руку. Затем он поворачивается к Джоан, на лице которой волнение и шок. Она подходит к нему медленно и осторожно, словно он напуганный зверь.
— Шерлок? — спрашивает она настороженно, подходя ближе. Джоан бросает взгляд в сторону Ирэн, но её внимательный взгляд на ней не задерживается.
И он осознает, что что-то не так. Совсем не так. Он старается собрать все кусочки мозаики вместе, но у него не получается. Ирэн продолжает молчать, а обеспокоенное выражение лица Джоан не меняется.
— Шерлок, — в её голосе беспокойство. Она хватает его за руку. — Здесь никого нет.
Он оборачивается, чтобы посмотреть на Ирэн. Но её нет. Лишь пустота.
И картины.
Когда он и Джоан входят в комнату, первое, что он замечает, это картины. Они везде. На стенах, подоконниках; некоторые холсты стоят у стола. Солнце, проникающее сквозь ставни окон, заливает их светом. Всюду краска и кисти, и остальные принадлежности для живописи.
Обычно, когда он входит в комнату, он тут же осматривает помещение; ища, сортируя и запоминая информацию для более позднего анализа.
Но сейчас он лишь смотрит на картины. Он перестает дышать, всё исчезает, кроме буйства красок на белом холсте.
Он узнает стиль. Он изучал его часами — днями напролёт.
Он знает кто это, до того, как замечает золотистые локоны, до того, как она поворачивается и он видит её лицо.
Ирэн.
Ему кажется, что он перестаёт что-либо понимать. Это не то чувство, к которому он привык. Он не понимает, почему она здесь. Это же невозможно.
Но он отмахивается от этой мысли. Это не важно.
И внезапно для самого себя он дергается ей навстречу. С её именем на губах.
Теперь она смотрит прямо на него, её глаза распахнуты от изумления. Она встаёт, держа в руках кисточку.
Комната полностью пропахла краской.
И он видит краску на её белой майке — она всегда надевает белую, но всё равно ухитряется разбрызгать краску повсюду. Даже её босые ноги измазаны синей краской.
Она не говорит ему ни слова, как и он — ничего кроме имени, которое он повторяет снова и снова.
Она улыбается ему. И он не может поверить, что она здесь, так близко.
Он тянется к её щеке, когда кто-то зовёт его по имени. Джоан.
Он замирает, всё ещё протягивая к Ирэн руку. Затем он поворачивается к Джоан, на лице которой волнение и шок. Она подходит к нему медленно и осторожно, словно он напуганный зверь.
— Шерлок? — спрашивает она настороженно, подходя ближе. Джоан бросает взгляд в сторону Ирэн, но её внимательный взгляд на ней не задерживается.
И он осознает, что что-то не так. Совсем не так. Он старается собрать все кусочки мозаики вместе, но у него не получается. Ирэн продолжает молчать, а обеспокоенное выражение лица Джоан не меняется.
— Шерлок, — в её голосе беспокойство. Она хватает его за руку. — Здесь никого нет.
Он оборачивается, чтобы посмотреть на Ирэн. Но её нет. Лишь пустота.
И картины.
