Фанфик по роману Андрея Круза «Эпоха мертвых». Незначительная правка в соответствии с замечаниями френдов и читателей. Закончен второй день зомби-БП в славном сибирском городе Омске. Версия от 25 сентября. Мнение автора оригинального мира «Эпохи мертвых» Андрея Круза: Очень, очень хорошо. Этот текст не состоялся бы без помощи Антона Перунова, историка, фантазера, спорщика, знатока многих знаний, непоседы и просто хорошего человека.
Добавить в моё избранное
93 мин, 2 сек 20042
Обозреватель ссылался на возможную причастность неизвестных террористов в одном случае и студента-психопата в другом, но явно чувствовался недостаток информации. Лезть по другим ресурсам мне стало лениво и неинтересно. А свой пожилой японский телек я еще при царе Владимире Владимировиче Горохе выкинул на помойку на радость бомжам. Как сейчас помню, в тот день меня лишили премии за какие-то грехи, а я с горя, периодически прикладываясь к бутылке, посмотрел убойный коктейль из «Дома-2,» Пусть говорят«, рекламы и местных прогубернаторских новостей. Да, я выдержал эту бесчеловечную пытку из каких-то мазохистских побуждений. Но с тех пор моя вера в торжество человеческого разума и добра над злом совершенно иссякла.»
А что мы имеем в сухом остатке? Да, что-то в горле пересохло совсем. Щас исправим. Версия с эпидемией из Андрюхиного мейла — раз. Вспышки насилия — два. Медицинские учреждения — три. Странное поведение отдельных граждан сегодня вечером — четыре. Кто-то что-то знает. Не может быть, чтобы никто ничего не знал. Чтобы принять сложившуюся обстановку как данное, пришлось немножко «разогнать процессор». То есть принять еще порцию менструально-монструозной, но очень желанной «Мэри».
Так уж получилось, что с недавних пор кроме Семеныча близких людей у меня не осталось. Размышляя над вариантами развития событий, поддатый отщепенец негодовал сам на себя и свое затворничество в четырех стенах с выходом во всемирную паутину и на работу. Звонить кому-либо из коллег или просто знакомых и обсуждать явно бредовую тему — не лучшая идея. Пролистав записную книжку телефона, я наткнулся на некоего Стаса Субботина, в прошлом однокашника с ореолом весьма непростого чела. Еще в школе выдавался на голову выше других во всех отношениях. Сколь было настоящего, а сколько напускного я до сих пор не разобрался. Зато насмотрелся таких типажей по всей Руси, а особенно в столице их немало. И всегда от таких знакомцев бегал, стараясь, лишний раз на их фоне не отсвечивать. Очевидно по причине своей бесконечной ущербности… Но вот не так давно с ним пересеклись. В аэропорту. Чувак процветал и не скрывал этого. В качестве одолжения продиктовал номер и разрешил «обращаться, если что».
А вдруг это самое «если что» наступило? Попытка не пытка. Может и не его номер. А если и его, то нерабочий. А если и рабочий, то не станет он со мной базарить и все. Но он стал.
— Але, это кто? — Стас взял трубку со второй попытки и явно не удосужился записать мой номер во время прошлой встречи. Представился.
— Я сейчас занят. Перезвони позднее. — говорил он быстро и я удивился, что в конце фразы не последовал отбой.
— Дай угадаю, вещички пакуешь? — я злился, а хамить по телефону всегда легче, чем в глаза.
Молчание на том конце длилось больше полминуты. Стас не отключался и я расслышал какой-то смутно знакомый звуковой фон: множество голосов, объявления. Точно, аэропорт!
— Ай да Стас! Ай да ловкач!
— Что? — нервно откликнулся мой немногословный собеседник.
— Ты в аэропорту? Домодедово? Шереметьево?
Он не счел нужным отвечать. Явно собирался с мыслями. Или боролся с собой.
— Послушай. — наконец слова полезли из него сначала неохотно, но дальше — больше — Тебе крупно повезло. Полчаса назад я бы просто не ответил. А через десять минут я буду в самолете и отключу телефон. Навсегда. У тебя есть загранпаспорт?
— Где-то был. — сердце ухнуло в пятки. Вдогонку ему полился водопад «Кровавой Мэри» с остатками льда. Вот и все. Приплыли. Где есть туристические сезоны в марте, для нормальных пацанов мАсковских? Хрен ответишь сразу так, если не в теме. Не отпускник счастливый со мной базарил, а самый натуральный беженец. Пусть с некоторым достоинством, но беглец…
— Ноги в руки и на самолет. Бросай все! Мальдивы, Сейшеллы, Карибы…
— Гаити? — я решил блеснуть эрудицией.
— Х*ити! Любой остров! Не-а! На Гаити не надо. Тут и без Гаити то еще чудо-вуду будет. Голливуд обосрется от зависти. Ты хоть знаешь… ты хоть понимаешь, что вокруг происходит? — Стас не шутил и вообще говорил весьма зловещим шепотом. Наверное, первоначальная пауза в разговоре возникла, когда он отходил подальше от людей. От разных впечатлительных мАсковских жителей, сидящих на чемоданах, не для того, чтобы ценности не уперли, а чтобы днище не прорвало от страха.
— В Москве уже стреляют. Пока сюда ехал пару раз сам слышал. Патрули повсюду. С рейсами чехарда… Вывозят семьи олигархов и чиновников, сам видел. В общем, поезжай на тропический остров. Любой. Там климат полезный и городов нет.
— Постой, Стас! Все так серьезно? — я не удержался и задал глупый вопрос.
Мой всезнающий одноклассник проявил чудеса терпения.
— Более чем. Мой отец врач. Работает в Склифе. Я ему верю. Он не знает, что это такое. Он! Никто не знает, понял, да? Информации ноль. Только наблюдения и догадки. Зараза…
А что мы имеем в сухом остатке? Да, что-то в горле пересохло совсем. Щас исправим. Версия с эпидемией из Андрюхиного мейла — раз. Вспышки насилия — два. Медицинские учреждения — три. Странное поведение отдельных граждан сегодня вечером — четыре. Кто-то что-то знает. Не может быть, чтобы никто ничего не знал. Чтобы принять сложившуюся обстановку как данное, пришлось немножко «разогнать процессор». То есть принять еще порцию менструально-монструозной, но очень желанной «Мэри».
Так уж получилось, что с недавних пор кроме Семеныча близких людей у меня не осталось. Размышляя над вариантами развития событий, поддатый отщепенец негодовал сам на себя и свое затворничество в четырех стенах с выходом во всемирную паутину и на работу. Звонить кому-либо из коллег или просто знакомых и обсуждать явно бредовую тему — не лучшая идея. Пролистав записную книжку телефона, я наткнулся на некоего Стаса Субботина, в прошлом однокашника с ореолом весьма непростого чела. Еще в школе выдавался на голову выше других во всех отношениях. Сколь было настоящего, а сколько напускного я до сих пор не разобрался. Зато насмотрелся таких типажей по всей Руси, а особенно в столице их немало. И всегда от таких знакомцев бегал, стараясь, лишний раз на их фоне не отсвечивать. Очевидно по причине своей бесконечной ущербности… Но вот не так давно с ним пересеклись. В аэропорту. Чувак процветал и не скрывал этого. В качестве одолжения продиктовал номер и разрешил «обращаться, если что».
А вдруг это самое «если что» наступило? Попытка не пытка. Может и не его номер. А если и его, то нерабочий. А если и рабочий, то не станет он со мной базарить и все. Но он стал.
— Але, это кто? — Стас взял трубку со второй попытки и явно не удосужился записать мой номер во время прошлой встречи. Представился.
— Я сейчас занят. Перезвони позднее. — говорил он быстро и я удивился, что в конце фразы не последовал отбой.
— Дай угадаю, вещички пакуешь? — я злился, а хамить по телефону всегда легче, чем в глаза.
Молчание на том конце длилось больше полминуты. Стас не отключался и я расслышал какой-то смутно знакомый звуковой фон: множество голосов, объявления. Точно, аэропорт!
— Ай да Стас! Ай да ловкач!
— Что? — нервно откликнулся мой немногословный собеседник.
— Ты в аэропорту? Домодедово? Шереметьево?
Он не счел нужным отвечать. Явно собирался с мыслями. Или боролся с собой.
— Послушай. — наконец слова полезли из него сначала неохотно, но дальше — больше — Тебе крупно повезло. Полчаса назад я бы просто не ответил. А через десять минут я буду в самолете и отключу телефон. Навсегда. У тебя есть загранпаспорт?
— Где-то был. — сердце ухнуло в пятки. Вдогонку ему полился водопад «Кровавой Мэри» с остатками льда. Вот и все. Приплыли. Где есть туристические сезоны в марте, для нормальных пацанов мАсковских? Хрен ответишь сразу так, если не в теме. Не отпускник счастливый со мной базарил, а самый натуральный беженец. Пусть с некоторым достоинством, но беглец…
— Ноги в руки и на самолет. Бросай все! Мальдивы, Сейшеллы, Карибы…
— Гаити? — я решил блеснуть эрудицией.
— Х*ити! Любой остров! Не-а! На Гаити не надо. Тут и без Гаити то еще чудо-вуду будет. Голливуд обосрется от зависти. Ты хоть знаешь… ты хоть понимаешь, что вокруг происходит? — Стас не шутил и вообще говорил весьма зловещим шепотом. Наверное, первоначальная пауза в разговоре возникла, когда он отходил подальше от людей. От разных впечатлительных мАсковских жителей, сидящих на чемоданах, не для того, чтобы ценности не уперли, а чтобы днище не прорвало от страха.
— В Москве уже стреляют. Пока сюда ехал пару раз сам слышал. Патрули повсюду. С рейсами чехарда… Вывозят семьи олигархов и чиновников, сам видел. В общем, поезжай на тропический остров. Любой. Там климат полезный и городов нет.
— Постой, Стас! Все так серьезно? — я не удержался и задал глупый вопрос.
Мой всезнающий одноклассник проявил чудеса терпения.
— Более чем. Мой отец врач. Работает в Склифе. Я ему верю. Он не знает, что это такое. Он! Никто не знает, понял, да? Информации ноль. Только наблюдения и догадки. Зараза…
Страница 5 из 26
