Махорка для мантикоры

Зритель не должен знать о том, что скрывается за блестками, перьями, фольгой и конфетти.

Зритель не должен знать, что вместо пота мы теряем кровь. Что наши маски — наша кожа. И за ней — только мясо-carni. И levare-прощание с самим собой.

Что за маской — черная пустота и мириады цветных огней карнавала, которому нет конца…

Дядя Вася шел вдоль колонны грузовиков, к головной машине, как полководец перед битвой, обводя взглядом свою маленькую армию. Его пестрое войско — его «Пролетарский Передвижной Цирк и Народная Выставка Диковин» — был готов к выступлению.

Он распахнул дверцу, встав на подножку, сощурился. Глотнув горячего, дизельными выхлопами наполненного воздуха, звонко, молодо выкрикнул свое коронное:

— Ди-и-икс… Заводи!

Двигатели, прокашлявшись, взревели, загудели. Захрустел гравий, из-под колес брызнули мелкие камешки.

Караван-карнавал тронулся в путь.