Одиночество

Комната. В ней нет окон. Нельзя посмотреть на снег. Это плохо. Но не настолько, чтобы совсем уж отчаяться. Она пыталась выйти через стену. Но хранящая ее тело комната не «лес». Здесь нет тропы.

Ей нужен кто-то. Кто-то настоящий. Как она сама. Кто-то, у кого сердце не в оскомине, не во лжи, и знает как надо любить.

И чем дольше она шла по тропке в своей глубокой и нескончаемой чаще, тем явственней становилось, что «лес» скоро закончится. Нет, не выйдет она из него. Не в том дело. Просто лес станет другим. Или же… не другим, а тем же самым, только наоборот. Как это? А вот и никак! Опустеет, что ли. Будет расти не из земли, а из…

Не важно.

Гораздо важнее то, что радикальные перемены в ее неправильной, но необходимой реальности пророчат новую встречу. Она уже наталкивалась на кого-то. Странные они, эти существа. Бесплотные какие-то, шевелящиеся тенями. Собственными и тенями друг друга. Их много, но не они нужны ей. Она ищет в этом меняющемся лесу того, кто сможет быть НЕ ЕЙ. Преображение… Дождь больше не идет. Опять засуха, как и в самом начале. Стебли иссыхают и рушатся с тихим шелестом. Листва давно уже обратилась в парящую повсеместно пыль. Ветра нет — и то хорошо, а то от этой пыли пришлось бы задыхаться. А так можно дышать более менее спокойно, выбирая участки, где пыли меньше всего на уровне лица. И она осаждается, постепенно и плавно движется к земле. Уже все равно куда идти: тропы — нет.

Она поворачивает свое сияющее в небесном свете лицо на призрачное присутствие еще одной жизни; едва различимый шорох… или даже дуновение как будто сна. Губы сами собой счастливо расплываются в открытой навстречу живому «призраку» улыбке. Нашла…

Это больше не сон. Это — бессмертие.

Марта?

Эзотерический материал. При желании можно на нем заработать.