Добавить в моё избранное
40 мин, 33 сек 19630
Вынул из-за пазухи початую плоскую бутылку с золотистой жидкостью.
— Знаешь, что это? Виски «Джим Бим». — Он сжал бутылку коленями и открутил крышку. Понюхал и с удовольствием зажмурился. Выпил. — Виски. «Джим Бим». Отличная штука. Только представь себе: вполне возможно, что это последний виски на земле. И этот последний виски пью именно я. А? Что думаешь?
— Скажи лучше, как пройти к Трутню.
— Я так и думал, что ты к нему. Хорошо. Я тебя провожу, если не отдам концы к тому времени. Хреново мне, слышишь? Крови потерял. Голова кружится. Если б не виски, точно бы помер.
Он глубоко вздохнул и опять приложился к бутылке.
— Щас пойдём. Дай передохну.
— А с этим что делать будем?
— А что с ним делать? Убьем падаль. Трутень, козел, за них ничего не даёт. Хотя они ему нужны, не знаю, правда, для чего. Мне бы с ним в город, но до города я точно не дойду. Жаль конечно. Может себе возьмешь?
— На хрена он мне? Я не за этим пришел.
— Ну тогда пристрели его.
— Я?
— Ты. Я, как сам видишь, уже не смогу воспользоваться арбалетом. Пришьешь его, и возьмешь себе самострел. Вон, на подоконнике прибамбас со стрелами. Пригодится.
Прибамбас — это кивер с десятью стрелами. Я пристегнул его к ремню, натянул арбалет, вставил стрелу в ложе и прицелился. Урод посмотрел на меня ничего не выражающим взглядом. Я ждал, когда же он зарычит, но он продолжал смотреть, как дикое животное на незнакомый объект. Я опустил арбалет.
— Не могу.
Охотник сразу же пришел в ярость:
— Чё?! Как это не могу? Почему это ты не можешь? Показать тебе, как это делается? Ну смотри, смотри, бля!
Он стал избивать урода ногами, а потом рукояткой пистолета бить по голове. Урод дико метался в углу и ревел так, что у меня кровь стыла в жилах. Я не выдержал и закричал:
— Стой, стой! Перестань!
Оттянул охотника за рукав.
— Успокойся!
— Убей его!
— Хорошо, хорошо!
Взглянув на истекающее кровью существо, я вдруг почувствовал к нему нечто вроде жалости. И в то же время отвращение.
Затем нажал на спусковой крючок.
Пройдя со мной метров сто, охотник без сил повалился на землю.
— Иди, брат. Я всё, похоже. Иди, иди.
— Как мне Трутня найти?
— Иди прямо, его пацаны тебя заметят. Иди, не бойся. Ничего с тобой не случится.
Еще несколько метров и я обернулся. Охотник лежал на боку. Я растерянно посмотрел на него, на арбалет и хотел крикнуть ему, что…
А что я мог ему крикнуть? Кто в этом проклятом мире мог помочь ему? Я подошел к нему и положил рядом биту. Глупая мысль крутилась в голове: «Зачем мертвецу бита? От бесов в аду отбиваться?» И всё же я оставил ее.
Какое-то время я шел, немного ошарашенный странной встречей, странной смертью. Вернее, смертями. И когда меня окликнули, я, честно говоря, вздрогнул.
— Эй, ты! Куда?
На крыше железного гаража сидел маленький человек, одетый в пуховик на пару размеров больше его самого. Он держал в руке топор и скалил мне зубы. Черные.
— Мне к Трутню.
— А чего тебе от него надо?
— По делу.
Но он как будто не услышал.
— Чего тебе от него надо?
— Глухой что ли? Веди к Трутню.
Он нехорошо усмехнулся. Я вынул стрелу, зарядил в арбалет и направил оружие на него.
— Не дури, и дай знать своим, чтоб не дурили. Не то умрешь. Я не шучу. Веди к Трутню, он знает меня.
Мужик, представившийся, как Бывалый (я против воли улыбнулся, услышав его имя, на что тот определенно обиделся) долго вёл меня дворами. Мы петляли меж валявшихся на боку машин, разнообразных предметов быта, словно специально выброшенных из окон: треснутых ванн, кресел, железных коек, мебели, телевизионных панелей, ноутбуков. Ясно было, что весь этот хлам копился тут годами, его несли сюда всевозможные бродяги, только зачем?
Уверен, они и сами не знали этого.
Трутень жил, а точнее скрывался в подвале одной из четырехэтажек. Окна верхних этажей обрамляла копоть. Заскрипела ржавая дверь и мы спустились темный коридор, в котором стоял неприятный затхлый запах. Ступеньки разной длины, непривычно. Бывалый буркнул:
— Дверь не закрывай, не видно ни черта. Генератор сломался, починить некому.
Он постучался в дверь слева.
— Кто?
— Я, Бывалый. К тебе гость.
— Кто еще?
Он посмотрел на меня:
— Как тебя?
— Скажи — Бродяга. С жижкой.
Грязное лицо Бывалого вытянулось.
— Чё ж ты сразу не сказал? Давай сюда, передам. От кого?
— Иди ты знаешь куда? Сам передам.
Бывалый пожал плечами.
— Хорошо, заходи.
Он не посторонился, пропуская меня. Пришлось его отпихнуть.
— Знаешь, что это? Виски «Джим Бим». — Он сжал бутылку коленями и открутил крышку. Понюхал и с удовольствием зажмурился. Выпил. — Виски. «Джим Бим». Отличная штука. Только представь себе: вполне возможно, что это последний виски на земле. И этот последний виски пью именно я. А? Что думаешь?
— Скажи лучше, как пройти к Трутню.
— Я так и думал, что ты к нему. Хорошо. Я тебя провожу, если не отдам концы к тому времени. Хреново мне, слышишь? Крови потерял. Голова кружится. Если б не виски, точно бы помер.
Он глубоко вздохнул и опять приложился к бутылке.
— Щас пойдём. Дай передохну.
— А с этим что делать будем?
— А что с ним делать? Убьем падаль. Трутень, козел, за них ничего не даёт. Хотя они ему нужны, не знаю, правда, для чего. Мне бы с ним в город, но до города я точно не дойду. Жаль конечно. Может себе возьмешь?
— На хрена он мне? Я не за этим пришел.
— Ну тогда пристрели его.
— Я?
— Ты. Я, как сам видишь, уже не смогу воспользоваться арбалетом. Пришьешь его, и возьмешь себе самострел. Вон, на подоконнике прибамбас со стрелами. Пригодится.
Прибамбас — это кивер с десятью стрелами. Я пристегнул его к ремню, натянул арбалет, вставил стрелу в ложе и прицелился. Урод посмотрел на меня ничего не выражающим взглядом. Я ждал, когда же он зарычит, но он продолжал смотреть, как дикое животное на незнакомый объект. Я опустил арбалет.
— Не могу.
Охотник сразу же пришел в ярость:
— Чё?! Как это не могу? Почему это ты не можешь? Показать тебе, как это делается? Ну смотри, смотри, бля!
Он стал избивать урода ногами, а потом рукояткой пистолета бить по голове. Урод дико метался в углу и ревел так, что у меня кровь стыла в жилах. Я не выдержал и закричал:
— Стой, стой! Перестань!
Оттянул охотника за рукав.
— Успокойся!
— Убей его!
— Хорошо, хорошо!
Взглянув на истекающее кровью существо, я вдруг почувствовал к нему нечто вроде жалости. И в то же время отвращение.
Затем нажал на спусковой крючок.
Пройдя со мной метров сто, охотник без сил повалился на землю.
— Иди, брат. Я всё, похоже. Иди, иди.
— Как мне Трутня найти?
— Иди прямо, его пацаны тебя заметят. Иди, не бойся. Ничего с тобой не случится.
Еще несколько метров и я обернулся. Охотник лежал на боку. Я растерянно посмотрел на него, на арбалет и хотел крикнуть ему, что…
А что я мог ему крикнуть? Кто в этом проклятом мире мог помочь ему? Я подошел к нему и положил рядом биту. Глупая мысль крутилась в голове: «Зачем мертвецу бита? От бесов в аду отбиваться?» И всё же я оставил ее.
Какое-то время я шел, немного ошарашенный странной встречей, странной смертью. Вернее, смертями. И когда меня окликнули, я, честно говоря, вздрогнул.
— Эй, ты! Куда?
На крыше железного гаража сидел маленький человек, одетый в пуховик на пару размеров больше его самого. Он держал в руке топор и скалил мне зубы. Черные.
— Мне к Трутню.
— А чего тебе от него надо?
— По делу.
Но он как будто не услышал.
— Чего тебе от него надо?
— Глухой что ли? Веди к Трутню.
Он нехорошо усмехнулся. Я вынул стрелу, зарядил в арбалет и направил оружие на него.
— Не дури, и дай знать своим, чтоб не дурили. Не то умрешь. Я не шучу. Веди к Трутню, он знает меня.
Мужик, представившийся, как Бывалый (я против воли улыбнулся, услышав его имя, на что тот определенно обиделся) долго вёл меня дворами. Мы петляли меж валявшихся на боку машин, разнообразных предметов быта, словно специально выброшенных из окон: треснутых ванн, кресел, железных коек, мебели, телевизионных панелей, ноутбуков. Ясно было, что весь этот хлам копился тут годами, его несли сюда всевозможные бродяги, только зачем?
Уверен, они и сами не знали этого.
Трутень жил, а точнее скрывался в подвале одной из четырехэтажек. Окна верхних этажей обрамляла копоть. Заскрипела ржавая дверь и мы спустились темный коридор, в котором стоял неприятный затхлый запах. Ступеньки разной длины, непривычно. Бывалый буркнул:
— Дверь не закрывай, не видно ни черта. Генератор сломался, починить некому.
Он постучался в дверь слева.
— Кто?
— Я, Бывалый. К тебе гость.
— Кто еще?
Он посмотрел на меня:
— Как тебя?
— Скажи — Бродяга. С жижкой.
Грязное лицо Бывалого вытянулось.
— Чё ж ты сразу не сказал? Давай сюда, передам. От кого?
— Иди ты знаешь куда? Сам передам.
Бывалый пожал плечами.
— Хорошо, заходи.
Он не посторонился, пропуская меня. Пришлось его отпихнуть.
Страница
6 из 12
6 из 12
