За пыльным окном промелькнул чей-то силуэт. Входная дверь скрипнула, и в зал вошёл высокий мужчина в кожаной куртке…
40 мин, 38 сек 1142
Он подошёл к барной стойке и сказал:
— Эй, парень налей мне что-нибудь выпить. Да покрепче…
Человек за стойкой даже не пошевелился. Это был паренёк лет двадцати, с замершими под линзами очков глазами, бледными бескровными губами и зализанными назад волосами. Он был одет в белую рубашку с галстуком. На кармане висел бейджик.
— Парень, ты, что спишь что ли? — удивился мужчина. Он перекинулся через стойку, взял бейджик в руку и прочитал: — Том Уоллес…
Услышав своё имя Том, наконец, очнулся. Он несколько раз моргнул и уставился на посетителя.
— Чем, могу служить, сэр?
— Мне бы выпить. Этот город производит на меня гнетущее впечатление.
— Виски? — предложил Том.
— Давай… — безразлично кивнул посетитель, — Что с тобой было? Ты стоял как кукла…
Том вздрогнул, бутылка звякнула о стакан, часть золотистой жидкости пролилась на стойку.
— Я просто, задумался. Извините, если напугал вас…
— А, — понимающе кивнул посетитель, — Меня зовут Китан Пастоль.
— Том Уоллес, — Том пожал протянутую руку и протянул стакан с виски.
Кит залпом осушил его, даже не поморщившись. Знаком попросил наполнить снова.
— У вас всегда так тихо? Улицы заброшены, уже смеркается, а я не увидел ни одного огня. Здесь вообще никто не живёт?
— Почему же? — Уоллес криво усмехнулся, — Здесь есть жители. Конечно, лучшие годы у этого города позади, многие уехали, но кое-кто остался.
— Например, ты? — спросил Кит.
— Например, я.
— Некуда ехать?
— Некуда. Да и незачем. У меня здесь дело.
Кит демонстративно осмотрел помещение. Облупившуюся краску пыльные витрины, лампочки тускло горящие через одну. Ржавый развод на потолке оставшийся от последнего дождя.
— Н-да, такое дело бросить жалко, — язвительно протянул он.
— Жалко. От отца осталось. А вы, по какому поводу здесь?
— Здесь я случайно. Машина сломалась. Тут на переезде. Километрах в трёх. Подскажешь, кто здесь её сможет мне починить?
— Сильвестр сможет, если из запоя вышел.
— Кто он? Механик? — заинтересовался Пастоль.
— В какой-то степени. Один из тех на ком держится моё заведение.
— Как его найти?
— Никак. Он сам утром сюда придёт за выпивкой.
— Я не хочу оставаться здесь до утра.
— Если вы даже его найдёте, — пожал плечами бармен, — сейчас от него не больше пользы, чем от глиняного горшка.
— Чёрт побери… — прошипел Китан, — где здесь можно остановиться?
— На втором этаже есть свободная комната. Если хотите, я сдам вам её совершенно бесплатно.
— Спасибо. Это было бы замечательно.
— Пойдемте, я вам покажу.
Он кивнул на дверь рядом в противоположном конце зала. За ней оказалась лестница, ведущая наверх.
— Раньше мой отец держал здесь гостиницу, а мы жили в квартире неподалёку, но потом, дела пошли хуже, постояльцев почти не было, и мы переехали сюда.
— Извините, что вмешиваюсь, что с вашим отцом? Он умер?
— Можно и так сказать…
— Соболезную.
— Все умирают, — холодно ответил Том. — Вам сюда. Сейчас я живу внизу, в комнате у кухни. А здесь кроме вас только одна девушка. Анжела. Она хоть и немного ненормальная, но, думаю, вам досаждать не будет.
— Ненормальная?
— Ну, да. Она сирота. Мать умерла, отец спился. Вот и решила найти своего дядю. Он когда-то жил здесь. Навела справки и приехала. Всё пыталась узнать, куда он переехал. Но кто же теперь знает… Вот ваша комната. Конечно, более чем скромная, но это лучшее, что вы найдёте в этом городишке.
Ключ со скрежетом повернулся в скважине. В гулкой тишине, которая наполняла полузаброшенный дом, этот звук эхом разнёсся по всему этажу.
Рассохшаяся старая дверь отворилась. Том шагнул в темноту. Он дёрнул за свисавший шнурок. Под потолком тускло загорелась маленькая лампочка.
Скромная комната. Нет, это каморка. Кладовка. Точно, кладовка, куда скидывают за ненужностью старое барахло.
Комната была площадью метров в пять. Старые затасканные дырявые обои, с какими-то жирными пятнами на них, кровать на пружинах без матраса, перекосившийся шкаф. Отсутствие побелки, а местами и штукатурки, на потолке.
Кит в нерешительности замялся на пороге.
Даже в присутствии Тома в этой комнате было неуютно. От мысли, что придётся ночевать здесь одному, по его спине катился холодный пот. Китан не считал себя трусом. Он рос в нищете, воспитывался на улице, и никогда ещё не испытывал столь липкого, назойливого, и главное, беспричинного страха. Это обстоятельство сильно потрясло его. Он решил, во что бы то ни стало, победить свой страх и решительно шагнул вперёд.
«В конце концов, это же бесплатно», — успокаивал он себя.
— Эй, парень налей мне что-нибудь выпить. Да покрепче…
Человек за стойкой даже не пошевелился. Это был паренёк лет двадцати, с замершими под линзами очков глазами, бледными бескровными губами и зализанными назад волосами. Он был одет в белую рубашку с галстуком. На кармане висел бейджик.
— Парень, ты, что спишь что ли? — удивился мужчина. Он перекинулся через стойку, взял бейджик в руку и прочитал: — Том Уоллес…
Услышав своё имя Том, наконец, очнулся. Он несколько раз моргнул и уставился на посетителя.
— Чем, могу служить, сэр?
— Мне бы выпить. Этот город производит на меня гнетущее впечатление.
— Виски? — предложил Том.
— Давай… — безразлично кивнул посетитель, — Что с тобой было? Ты стоял как кукла…
Том вздрогнул, бутылка звякнула о стакан, часть золотистой жидкости пролилась на стойку.
— Я просто, задумался. Извините, если напугал вас…
— А, — понимающе кивнул посетитель, — Меня зовут Китан Пастоль.
— Том Уоллес, — Том пожал протянутую руку и протянул стакан с виски.
Кит залпом осушил его, даже не поморщившись. Знаком попросил наполнить снова.
— У вас всегда так тихо? Улицы заброшены, уже смеркается, а я не увидел ни одного огня. Здесь вообще никто не живёт?
— Почему же? — Уоллес криво усмехнулся, — Здесь есть жители. Конечно, лучшие годы у этого города позади, многие уехали, но кое-кто остался.
— Например, ты? — спросил Кит.
— Например, я.
— Некуда ехать?
— Некуда. Да и незачем. У меня здесь дело.
Кит демонстративно осмотрел помещение. Облупившуюся краску пыльные витрины, лампочки тускло горящие через одну. Ржавый развод на потолке оставшийся от последнего дождя.
— Н-да, такое дело бросить жалко, — язвительно протянул он.
— Жалко. От отца осталось. А вы, по какому поводу здесь?
— Здесь я случайно. Машина сломалась. Тут на переезде. Километрах в трёх. Подскажешь, кто здесь её сможет мне починить?
— Сильвестр сможет, если из запоя вышел.
— Кто он? Механик? — заинтересовался Пастоль.
— В какой-то степени. Один из тех на ком держится моё заведение.
— Как его найти?
— Никак. Он сам утром сюда придёт за выпивкой.
— Я не хочу оставаться здесь до утра.
— Если вы даже его найдёте, — пожал плечами бармен, — сейчас от него не больше пользы, чем от глиняного горшка.
— Чёрт побери… — прошипел Китан, — где здесь можно остановиться?
— На втором этаже есть свободная комната. Если хотите, я сдам вам её совершенно бесплатно.
— Спасибо. Это было бы замечательно.
— Пойдемте, я вам покажу.
Он кивнул на дверь рядом в противоположном конце зала. За ней оказалась лестница, ведущая наверх.
— Раньше мой отец держал здесь гостиницу, а мы жили в квартире неподалёку, но потом, дела пошли хуже, постояльцев почти не было, и мы переехали сюда.
— Извините, что вмешиваюсь, что с вашим отцом? Он умер?
— Можно и так сказать…
— Соболезную.
— Все умирают, — холодно ответил Том. — Вам сюда. Сейчас я живу внизу, в комнате у кухни. А здесь кроме вас только одна девушка. Анжела. Она хоть и немного ненормальная, но, думаю, вам досаждать не будет.
— Ненормальная?
— Ну, да. Она сирота. Мать умерла, отец спился. Вот и решила найти своего дядю. Он когда-то жил здесь. Навела справки и приехала. Всё пыталась узнать, куда он переехал. Но кто же теперь знает… Вот ваша комната. Конечно, более чем скромная, но это лучшее, что вы найдёте в этом городишке.
Ключ со скрежетом повернулся в скважине. В гулкой тишине, которая наполняла полузаброшенный дом, этот звук эхом разнёсся по всему этажу.
Рассохшаяся старая дверь отворилась. Том шагнул в темноту. Он дёрнул за свисавший шнурок. Под потолком тускло загорелась маленькая лампочка.
Скромная комната. Нет, это каморка. Кладовка. Точно, кладовка, куда скидывают за ненужностью старое барахло.
Комната была площадью метров в пять. Старые затасканные дырявые обои, с какими-то жирными пятнами на них, кровать на пружинах без матраса, перекосившийся шкаф. Отсутствие побелки, а местами и штукатурки, на потолке.
Кит в нерешительности замялся на пороге.
Даже в присутствии Тома в этой комнате было неуютно. От мысли, что придётся ночевать здесь одному, по его спине катился холодный пот. Китан не считал себя трусом. Он рос в нищете, воспитывался на улице, и никогда ещё не испытывал столь липкого, назойливого, и главное, беспричинного страха. Это обстоятельство сильно потрясло его. Он решил, во что бы то ни стало, победить свой страх и решительно шагнул вперёд.
«В конце концов, это же бесплатно», — успокаивал он себя.
Страница
1 из 12
1 из 12