Немой Мазохизм

Спустя проходит еще неделя. Следствие прекращено. Суда не будет. Суд. мед. эксперта признали меня невминяемым. По показаниям Миллиган они сочли меня психом с раздвоением личности и единственным решением было вернуть меня назад в психушку на принудительное лечение.

Я снова вернусь туда откуда всю жизнь бежал. Не знаю, была ли тюрьма наиболее приемлимым вариантом или нет, ведь если бы меня посадили, то я автоматически бы избежал психушки, отсидел бы свои 5-10 лет и вышел. Здесь же всё было иначе.

Сейчас я отправлялся гнить на пожизненное.

И успокаивало лишь одно, это буду не я. Это будет Грэмм.

Грэмм вернётся назад в психушку, а я просто растворюсь как дурной сон.

Печально только то, что я так и не успел попрощаться с Гарэттом.

Палата. Глухая белая комната. Мягкие резиновые стены, винтиляция высоко на потолке. Мягкие полы и нет кровати. На мне белая рубашка, не смерительная, нет. Я сижу посреди. Оглядываюсь. Я снова в психушке. От испуга и шока я начинаю кричать как резанный. Я просто лежу и ору. Не останавливаясь. Звук отмычки. Двери. Входят санитары. Один из них засаживает укол мне в область лопаток. Тело сковывает острая боль. Они бросают меня на пол. Оставляют. Я снова один. Продолжаю буквально завывать от этой боли, не той что от укола, а той, что изнутри. Сажаю себе голос. Я просто лежу, впиваюсь ногтями в этот грёбаный пол и ору хриплым стоном… немым криком.

Я потерял всё. Я потерял всё и вернулся туда откуда бежал.