Единорог

С кленов иней почти сошел, лишь верхушки и светлокоричневые грозди крылаток покрыты белой глазурью, а остальные деревья все стоят в седине и от этого кажутся ненастоящими. Помню, в детском саду мы рисовали зиму на необычной синей глянцевой бумаге, и воспитательница учила нас рисовать снег на ветках. Вот что напоминает мне эта картина за окном. И еще она напоминает мне открытку, которая была у меня когдато. Открытка была польская, очень красивая, на ней нарисован был зимний пейзажик, белое и коричневое, а сверху деревья, дома и снег были покрыты блестками. Блестки были сухие, острые и отваливались от открытки. Вот что напоминает мне эта картина за окном.

В зиме есть чтото ненастоящее. Словно в ветке, к которой приклеены крошки пенопласта, изображающие снег. В зиме есть чтото… непохожее на жизнь. Отсутствие красок, звуков и запахов, мороз, ломкость воздуха. Будто ты в морге. Или это мне просто кажется оттого, что я готова умереть, сейчас, сегодня, сию секунду. Может быть. А может и наоборот, мне хочется умереть, потому что от зимы веет смертью, потому что она заражает меня этим ощущением. Я не знаю. Не знаю. Я боюсь жить, это правда. Жизнь с ее болью и страхом, с ее бесконечным страданием, эта жизнь пугает меня. До смерти родителей я жила как во сне, и тем больнее было мое пробуждение.

Вечер. Точнее уже ночь. Точнее, уже завтра, просто я заснуть не могу.