Лучший из снов

— Алекс, тебе снятся кошмары? Я сегодня полночи не мог уснуть из-за какого-то бреда, от которого проснулся с воплями.

-«знал бы ты какие у меня отношения с моими снами» Да, то же самое. Но согласись, это логично, при нашей-то с тобой работе? Я вот уже третий день просыпаюсь около шести утра. Когда я сказал про время, во мне начала ворочаться какая-то мыслишка. Я ее запомнил, но развивать не стал, оставив на потом.

— … пассии у тебя опять нет? Ой, прости, не хотел напоминать…

-«а разве я с кем-то встречался? « Да, до сих пор не поймал ни одной симпатичной. Гхм… Напоминать о чем? ничего же не произошло!

— Ты уже забыл? Молодец, я бы так не смог…

«Стоп, да я ничего не помню о своем прошлом!»

— Ага, вот и наш клиент! Держи, если надо — оставь до завтра. По старой дружбе.

— Ага, спасибо. Завтра занесу. Я начал чувствовать себя нехорошо. В голове стучала мысль из одного простого слова — «домой». Уже когда я выбегал из помещения, я услышал крик Тома на прощанье: «за тобой должоо-оок»

Уже дома я, не раздеваясь и даже не снимая ботинок, рухнул на кровать. Джеймс куда-то ушел. Я дико устал — но не физически. В моей голове словно готовили мозги в горшочке, зачем-то периодически помешивая и задевая стенки. Но все равно я цеплялся за любые ниточки воспоминаний. Взгляд на стену — на ней висел коллаж с газетными вырезками про меня — и воспоминания начали возвращаться. Вот мое первое дело. Я выследил грабителей. Не понимаю, как такое дело могли доверить новичку, но все же мне все удалось. Мне всегда все удавалось. Через полчаса я вспомнил лишь короткие, непонятные фрагменты: вот я сижу на крыше какого-то ангара; вот я пробираюсь с револьвером в руке через какие-то заросли, следя за светом; вот я получаю в банке деньги. Вот и все, что я смог вспомнить. Ладно. Буду играть по правилам этого мира. Если я буду пытаться вспомнить что-либо еще, у меня лишь появится больше вопросов, на которые у меня нет ответов. Но это все было не важно, мне нужен был ответ лишь на один вопрос: «что за чертовщина происходит со мной?» Я решил спросить это у человека, который меня убил.

Я сел за стол и начал писать письмо. Что написать? «почему вы захотите убить меня, если увидите?» Бред. «почему я знаю вас?» Бред еще больший. Тем более что я не хотел подписывать письмо. Хм… Может, стоит сначала заглянуть в эту папку? Я долго не решался, но все же открыл ее. Ничего не произошло. Присмотревшись в строчки, напечатанные дрянной полицейской машинкой, я смог прочитать о моем убийце кое-что. Его звали Уолтер Сандерс, ему было 24 года, он работал над созданием нового дирижабля на благо государства и вообще, был примерным горожанином. Жил он один: мать осталась в глуши, когда он приехал покорять большой город, а жены у него не было никогда. Лицензию на оружие не имел… Ага, вот она, зацепка! Оружие у него точно есть, значит, скоро может произойти обыск. В полицию он стрелять не станет. Я смял недописанное письмо и выкинул его в корзину. Теперь — бегом в участок, пока он не закрылся. У меня оставалось около часа.

В участке Том, убирая дело обратно в картотеку, спросил:

— этот твой Уолтер, он замешан в чем-то серьезном?

— Да… Нет… Господи, Том, я не знаю! Я тебе могу сказать только то, что знаю сам! Ты знаешь, мы же друзья; а я знаю лишь то, что если он увидит меня, он попытается застрелить меня!

— Алекс, успокойся. Во-первых, тебе надо успокоиться. Я даже готов приготовить что-нибудь, если это поможет. Хочешь теплого молока?

Он радостно рассмеялся.

— а что во-вторых?

— а во-вторых, откуда ты знаешь, что он попытается тебя убить?

— Том, ты мне друг, но этого я не могу тебе сказать. Ты мне просто не поверишь.

— Да ладно тебе, ты же знаешь, я поверю даже в то, что нас всех заменят железные машины, если ты мне это скажешь.

— Нет, Том, и не проси. Я не хочу, чтобы и ты был в опасности.

— Ясно. Больше не буду спрашивать. Уолтера мы будем брать завтра — моя смена закончилась. Пошли, посидим в баре.

— Том, а нельзя ли сделать арест сегодня?

— К сожалению, нельзя. Иди домой, поспи, а завтра с утра я забегу к тебе и разбужу тебя.

Придя домой, я не знал чем заняться. Спать было страшно, но все равно сил уже не было, и я решил прилечь.

«что за… Где я? Почему я в квартире Баррена? Почему я… Опять не управляю собой?»

Взгляд в зеркало. В зеркале — не я, а Уолтер Сандерс. В его глазах я вижу те же чувства, которые, наверное, были бы в моих глазах. Словно он тоже увидел не себя. Я не помнил этого в прошлый раз. Я чувствую себя маленьким ребенком, забравшимся в чью-то машину и тихонько подглядывающим за тем, куда она несется, не в силах догадаться об ужасной конечной цели маршрута. «Откуда у меня эти странные воспоминания?» Тем временем Уолтер уже был в комнате Лиз и направлялся к пролому в стене.