Смелый

Никогда не любил такие моменты. Я люблю свою работу, и я ценю одиночество, но не тогда, когда еду ночью в незнакомый дом к возможному убийце, да и тем более, один.

Скорее всего, вы догадались, кто я. Я работаю следователем, и это — моё очередное задание. Все в офисе думают, что я самый смелый, но это далеко не так. Но я ведь не могу подать слабину. Я ведь слишком завишу от общества и от его мнения, верно?

«Так или иначе, мы все зависим от общества», — на этой мысли я нажал на газ и поехал по указанному мне адресу.

Я остановился у ворот какого-то невзрачного, серого дома, за которым давно не ухаживали. Цветы давно завяли, с дома сползла краска. Кстати, насчёт моего дела. К нам поступил вызов об убийстве женщины. Одним из предполагаемых убийц был её муж. Как раз к нему я и ехал.

Я нажал на кнопку и раздался гудок. Через несколько секунд вышел небритый мужчина лет сорока, волосы его были сальные, а одежда заляпана едой. У него были красные глаза и, скорее всего, он плакал (либо накурился).

— Мистер Саймон, могу ли я войти? — вежливо спросил я. В моей работе главное вежливость и уверенность в себе. Даже если бы он не дал разрешение, я бы вошёл силой.

— Ну… да, наверное.

Мы вошли к нему в дом. Запах был очень резким, правда через минуты две я привык. Мне было поручено искать всяческие улики, и я достал блокнот и стал записывать. «Так… разбитый фотоальбом со свадьбы, перевёрнутый дом, резкий запах, красные глаза»… — я стал осматриваться дальше.

Мы поднялись на верхний этаж, я осмотрел все комнаты, но кроме как мусора я ничего не нашёл. Когда я начал расспрашивать о его жене, он отвечал неохотно.

— Где она ночевала в день убийства?

— Мне откуда знать? Она не бывает дома уже как неделю. Знаете, не женитесь раньше времени. Она мне так мозги делала… постоянно пыталась меня исправить, говорила про детей, хотя прекрасно знает, что я их не хотел заводить. И знала это, когда выходила за меня.

Я записал все, что он говорил. Неожиданно он меня пригласил выпить чаю. Я отказался под предлогом того, что договорился встретиться с женой и мне нужно ехать. Он косо на меня посмотрел.

У меня нет жены.

Когда я вышел из дома, взгляд мой пал на кладовую. Определённо, это была старая комната, за которой никто не ухаживал. Я обернулся — он не следил за мной.

— Работа так работа, — я глубоко вздохнул и направился по направлении к кладовой.

Я открыл дверь и на меня упало что-то липкое и вонючее. К тому же, тяжелое.

Это было тело. И его описание подходило под портрет нашей жертвы.

Из дома вышел муж убитой со словами «Я забыл открыть вам ворота». Я вытащил пистолет. Он оглянулся и посмотрел на меня. В его взгляде были злоба и отчаяние. Никогда не думал, что эти два чувства могут присутствовать в человеке одновременно.

Мы стояли остолбеневшие минуту и не знали, что сказать друг другу. Я подбирал слова и отвернулся к жертве, на одну секунду — я услышал выстрел и заколол бок. Последнее, что я видел, это был силуэт этого мужчины. Я видел, как он тащит меня, а потом закрывает дверь. Последние нотки моего сознания покидали моё тело. У меня закрывались глаза. Он хлопнул дверью.

Похоже, я был в кладовке. И нас было двое. Ну, если разлагающийся труп можно считать за человека, то да, двое.

У меня лилась кровь с левого бока. Я вытащил рацию, включил ее и начал говорить что-то несвязное. Я пытался говорить разборчивее, но у меня со рта начала литься кровь.

Я умер. Конец.