Сделка с Ангелом

Закрываю глаза. Не хочу вспоминать! Не хочу! Но картины прошлого так и лезут в голову: вижу две точки на экране, слишком близко, борт шестьдесят девять и девяносто шесть, правда, они на разной высоте, поэтому никакой угрозы друг для друга не представляют. Но я хочу подстраховаться, лучше перебдеть, чем недобдеть. Разве не так? Поэтому, предлагаю одному из них набрать высоту. И ошибаюсь, мое зрение, язык и разум подводят меня, я путаю номера… Шорох за спиной заставляет покинуть недобрые воспоминания. Оборачиваюсь, крепко вцепившись в перила моста: ничего ни справа, ни слева. Я выбрал из суток самое тихое время: с трех до четырех ночи город словно вымирает. Если сегодня хватит смелости, мое личное кладбище пополнится сотым клиентом. Я сдерживаю приступ тошноты. Снова смотрю на небо, его неподвижное величие успокаивает. Странно, что после десяти лет сущего Ада я еще в состоянии испытывать страх.

Верно говорят, нет ничего ужаснее вины… Но это вовсе не камень, неподвижно висящий у тебя на шее и неотрывно тянущий вниз. Все гораздо мучительнее. Каждую секунду своими маленькими острыми зубками вина подтачивает тебя. И однажды понимаешь, что твоя душа испарилась, словно вино из чаши, брошенной на ветру.

Остался лишь шаг в бездну. Медленно разжимаю пальцы, и вдруг слышу голос:

— Готов отдать свою душу дьяволу задарма? Воистину, достойный пример человеческой глупости.

От испуга я не падаю вниз, наоборот — еще сильнее вцепляюсь в перила, до боли в костяшках пальцев.

— Чего ты так боишься? — спрашивает меня маленький мальчик, подкравшийся сзади.

Я заглядываю в его бездонные глаза, полные небесной синевы, и правда выскальзывает из меня:

— Смерти… — Тогда, зачем ты здесь?

Он улыбается, совсем по-детски, весело, задорно. И я забываю, что стою на мосту, желая покончить с собой. Счастливые детские годы всплывают в памяти. Беззаботные деньки, когда впереди была вся жизнь. Она казалась длинной, практически нескончаемой, словно мы сами могли решать: как нам жить и как умирать… — Все кончено, — тихо шепчу я.

— Что? — спокойно спрашивает мальчик.

Я смотрю на выражение его лица, завидую детскому неведению. Он ничего не понимает, нельзя в этом винить столь юное дитя. Но злость, разбуженная несправедливостью, так и рвется наружу. Чем заслужил я это? Где повернул не туда? Быть может, в школе? В университете? При поступлении на работу? Или… когда сделал первый шаг?

— Жизни, — я на секунду задумался, — просто нет.

— Правда? — удивленно воскликнул мальчик, перелезая через перила.

— Значит нам нечего бояться.

Стоя рядом со мной, он прогибает туловище вперед, удерживаясь одними руками.

— Ей! — кричу я, схватив пацана за футболку.

— Ты что делаешь?

— Живу, — спокойно отвечает он.

— Попробуешь?

— Да, черт возьми, если ты перелезешь обратно!

Пытаюсь держать мальца, одновременно не упасть самому. Ладони потеют от страха, пальцы скользят. Гладкие перила моста больше не кажутся мне гарантированной страховкой.

А мальчишка улыбается, словно это игра, в которой ставка не является жизнью.

— Ну, давай! — кричу я.

Открываю глаза, осматриваюсь. Неужели заснул? Два самолета привлекают мое внимание, на секунду сердце замирает, но вот точки на экране расходятся в разные стороны, и я продолжаю свою рутинную работу… Вечером возвращаюсь домой, уставший, рубашка промокла от пота. Который день на улице тридцатиградусная жара, а ведь уже сентябрь. Я глотаю ужин, не пережевывая, запиваю холодным пивом. Сажусь на удобный диван напротив телевизора, рядом жена листает какой-то журнал. На обложке — цветы. Смотрю на желтые лепестки, розовые лепестки, оранжевые лепестки… И задаюсь вопросом: какого черта, я тут делаю?

Мы снова на мосту. Дрожь пробирает все мое тело, мальчик смеется. Ветер усиливается, становится холоднее. Снизу доносится шум воды, волны разбиваются об опоры моста.

— Что это было? — задаю я вопрос, сам не знаю кому.

— Жизнь… — Нет, все не так! Кто ты?

— Не дури, — отвечает мне он, — мы знакомы!

Почему этот малец позволяет себе так со мной разговаривать? Я бы надрал ему задницу, если бы не стоял над пропастью, вцепившись руками в перила моста.

— Держи язык за зубами! — зло огрызаюсь.

— Прости, но основное свойство правды — всплывать кверху брюхом!

— Зачем ты здесь? — мой крик уносит ночной ветер.

Мальчик пожимает плечами, его взгляд тускнеет. Он еще раз смотрит на меня, затем вниз, где торопливо шумит река.

— Теряю время, — шепотом отвечает он, перелезая через перила на безопасную территорию.

— Тебе не хватит духу… Почему? Чего боюсь я больше: жизни или смерти? Глупый вопрос… Кто же придумал разделять их на две половины.

Черт! Жизнь проста, как грецкий орех.