Кленовая, 23

Он думал о том, что хотел бы встретить в этом городе старость. И о том, что такие места не принимают чужаков. Прошлое Кленовой улицы мелькало перед глазами медиума выцветшими фотослайдами. Оно было разным — горьким, счастливым, печальным и загадочным — но никогда не покидало пределов этой улицы… Раздумья Томаса прервал веселый детский смех. Двое мальчишек бросали резиновый мяч в оцинкованное ведро — хохотали и толкались, пытаясь забросить победное очко. Когда в очередной раз мяч с грохотом угодил в ведерко, оно опрокинулось, и вместо мяча оттуда выкатилась окровавленная человеческая голова. Томас вздрогнул. Голова принадлежала ребенку — волосы были слипшимися от крови, а глаза раскрыты. Голова укатилась в кусты, и мальчишки со смехом бросились вслед за ней.

Томас постоял немного, в задумчивости потирая подбородок, и ступил на газон. Он обошел разросшийся куст шиповника, но мальчишки уже бежали прочь, весело бросая друг другу резиновый мяч.

Улица хранила свои секреты.

Мужчина подошел к окну. Сквозь занавеси он разглядел обеденный стол с узорчатой скатертью, вазу с цветами на высокой тумбе и распятие на стене. «Дом сестры преподобного Дженкинса», — подумалось ему. И те двое мальчишек, игравших в мяч, тоже были там — таращились на Томаса испуганными глазами.

— Что случилось на Кленовой улице? — прошептал медиум и приложил ладонь к стеклу. Но ответа не было.