Слоган: А на что ты готов ради бестселлера? Как иногда сложно заставить себя писать. Вроде бы есть идея, которая тебе кажется интересной, в данный момент…
Добавить в моё избранное
18 мин, 12 сек 13700
Но сесть за компьютер, или печатную машинку, или открыть тетрадь со своими набросками, иногда очень трудно. И даже когда ты включаешь компьютер, вставляешь бумагу в печатную машинку, или берешь ручку и открываешь свою тетрадь, ты все равно не знаешь, как писать. Начать, это всегда трудно, мысли сразу вылетают из твоей головы, и ты начинаешь писать всякий бред, лишь бы пальца щелкали по клавишам, или ручка бегала по бумаге. Вот точно как я сейчас! Вы читаете эти строчки, еще не понимая, к чему и зачем я их пишу, ведь эта история не обо мне. Она об Александре Хромове, писателе который хотел изменить этот прогнивший мир.
Александр Хромов мог стать физиком или биологом, к счастью знание ему позволяли, он мог стать ученым, и кто знает, возможно, он даже мог изобрести лекарство от какой нибудь смертельной болезни. Но Саня решил стать писателем, так как верил, что именно книги способны изменить человечество. Почему он так думал, об этом я не стану вам рассказывать, так как это займет очень много времени, и вы потеряете всякий интерес к этой истории, если вы его уже не потеряли. Если нет, я продолжаю.
Александр писал небольшие рассказы, и даже иногда печатался, но все это не доставляла ему особой радости, его рассказы не приносили пользы, они были всего лишь легким чтивом, служившим для развлечения. Хромову хотелось написать книгу, да не просто книгу, она настоящий бестселлер, хотя нет, не просто бестселлер, а книгу, которая взорвет этот мир, ну не в прямом смысле, разумеется. Но с большими произведениями у него всегда были проблемы, писать маленькие рассказы он умел, и получалось это у него достаточно не плохо, а вот на настоящие романы, терпения у него и не хватала.
Саня часто по вечерам включал свой компьютер и около часа тупил в экран, так как он не знал о чем писать, все истории, что приходили ему в голову, были или очень короткими, или не достойными целого романа, который как верил сам Александр, должен был стать сам великим творением, написанным человеком.
В один из таких вечеров и начинается наша история, да она только начинается, а то, что вы уже прочитали, был всего лишь безумный треп, одного сумасшедшего.
Александр сидел за своим компьютером, но не стучал по клавишам, он думал. Думал, как начать, а главное про что именно писать. Идей было много, но они все были какие-то банальные. Но отступать он не хотел. Александр поставил себе цель, написать за ночь хотя бы одну главу своего первого романа. Он накупил себе энергетических напитков, которые сейчас стояли на его столе, рядом с компьютером, с их помощью он собирался сегодня не спать. Почему такие жесткие условия? Причин много, их я тоже не буду перечислять, скажу лишь, что последней каплей стал заголовок статьи в местной газете, который гласил «В МЕТРО ВЗОРВАЛИ ОЧЕРЕДНУЮ БОМБУ». Хромов искренне верил, что его писанина может избавить мир от терроризма.
Именно поэтому он и сидел за компьютером, даже когда стрелка часов перевалила за два часа ночи. Половина энергетических напитков уже было выпито, и сердце писателя бешено колотилось, что совершенно не помогало ему писать. За все это время он не написал и строчки. От волнения Александр даже стал потеть, он смотрел в монитор, затем смотрел на клавиатуру, но не мог даже прикоснуться к ней.
Хромов не верил в бога, но сейчас стал молиться. В молитве он просил господа о музе и вдохновение, не о том, что бы терроризм исчез, а именно о музе и вдохновении. И тут происходит самое интересное.
В его маленькой, однокомнатной квартире, которая напоминает чем-то свинарник, появляюсь я.
Вы бы видели его глаза, а рот! Челюсть отвисла на максимальное ей возможное расстояние, а затем этот, как бы писатель, еще упал со стула и начал пятиться. Даже не знаю, что его так напугало? Может мое внезапное появление, или мои маленькие рожки, торчащие у меня из головы. Ему еще повезло, я недавно их подпилил, и сейчас они выглядели очень аккуратными, а раньше это были настоящие рога, увидев их, наш писатель, думаю, точно бы грохнулся в обморок. Я специально одел, красный пиджак, который сочетался с моей красной кожей, да и брюки были не обычными, они прятали мой хвост, зачем лишний раз травмировать психику творческого человека. И после всех моих стараний такая вот реакция!
— Что ты такое? — заорал Хромов, спрятавшись под своим компьютерным столом, теперь он потел в два раза сильней.
Мне, конечно, хотелось провести с ним длинную дискуссию, а том, что я не «что», но я решил не тратить попросту время.
— Ты же молился о музе! Правда твоя просьба пошла по не тому адресу, и тебе прислали меня. Можешь называть меня ЧЕРТ! И хватит уже сидеть под столом, негожа так себя вести тому, кто хочет изменить этот дурацкий мир.
Сначала Саня не хотел вылезать, он с подозрением косился на меня, и как мне показалось, даже чувствовал себя в безопасности под столом, будто там его, я не смог бы достать.
Александр Хромов мог стать физиком или биологом, к счастью знание ему позволяли, он мог стать ученым, и кто знает, возможно, он даже мог изобрести лекарство от какой нибудь смертельной болезни. Но Саня решил стать писателем, так как верил, что именно книги способны изменить человечество. Почему он так думал, об этом я не стану вам рассказывать, так как это займет очень много времени, и вы потеряете всякий интерес к этой истории, если вы его уже не потеряли. Если нет, я продолжаю.
Александр писал небольшие рассказы, и даже иногда печатался, но все это не доставляла ему особой радости, его рассказы не приносили пользы, они были всего лишь легким чтивом, служившим для развлечения. Хромову хотелось написать книгу, да не просто книгу, она настоящий бестселлер, хотя нет, не просто бестселлер, а книгу, которая взорвет этот мир, ну не в прямом смысле, разумеется. Но с большими произведениями у него всегда были проблемы, писать маленькие рассказы он умел, и получалось это у него достаточно не плохо, а вот на настоящие романы, терпения у него и не хватала.
Саня часто по вечерам включал свой компьютер и около часа тупил в экран, так как он не знал о чем писать, все истории, что приходили ему в голову, были или очень короткими, или не достойными целого романа, который как верил сам Александр, должен был стать сам великим творением, написанным человеком.
В один из таких вечеров и начинается наша история, да она только начинается, а то, что вы уже прочитали, был всего лишь безумный треп, одного сумасшедшего.
Александр сидел за своим компьютером, но не стучал по клавишам, он думал. Думал, как начать, а главное про что именно писать. Идей было много, но они все были какие-то банальные. Но отступать он не хотел. Александр поставил себе цель, написать за ночь хотя бы одну главу своего первого романа. Он накупил себе энергетических напитков, которые сейчас стояли на его столе, рядом с компьютером, с их помощью он собирался сегодня не спать. Почему такие жесткие условия? Причин много, их я тоже не буду перечислять, скажу лишь, что последней каплей стал заголовок статьи в местной газете, который гласил «В МЕТРО ВЗОРВАЛИ ОЧЕРЕДНУЮ БОМБУ». Хромов искренне верил, что его писанина может избавить мир от терроризма.
Именно поэтому он и сидел за компьютером, даже когда стрелка часов перевалила за два часа ночи. Половина энергетических напитков уже было выпито, и сердце писателя бешено колотилось, что совершенно не помогало ему писать. За все это время он не написал и строчки. От волнения Александр даже стал потеть, он смотрел в монитор, затем смотрел на клавиатуру, но не мог даже прикоснуться к ней.
Хромов не верил в бога, но сейчас стал молиться. В молитве он просил господа о музе и вдохновение, не о том, что бы терроризм исчез, а именно о музе и вдохновении. И тут происходит самое интересное.
В его маленькой, однокомнатной квартире, которая напоминает чем-то свинарник, появляюсь я.
Вы бы видели его глаза, а рот! Челюсть отвисла на максимальное ей возможное расстояние, а затем этот, как бы писатель, еще упал со стула и начал пятиться. Даже не знаю, что его так напугало? Может мое внезапное появление, или мои маленькие рожки, торчащие у меня из головы. Ему еще повезло, я недавно их подпилил, и сейчас они выглядели очень аккуратными, а раньше это были настоящие рога, увидев их, наш писатель, думаю, точно бы грохнулся в обморок. Я специально одел, красный пиджак, который сочетался с моей красной кожей, да и брюки были не обычными, они прятали мой хвост, зачем лишний раз травмировать психику творческого человека. И после всех моих стараний такая вот реакция!
— Что ты такое? — заорал Хромов, спрятавшись под своим компьютерным столом, теперь он потел в два раза сильней.
Мне, конечно, хотелось провести с ним длинную дискуссию, а том, что я не «что», но я решил не тратить попросту время.
— Ты же молился о музе! Правда твоя просьба пошла по не тому адресу, и тебе прислали меня. Можешь называть меня ЧЕРТ! И хватит уже сидеть под столом, негожа так себя вести тому, кто хочет изменить этот дурацкий мир.
Сначала Саня не хотел вылезать, он с подозрением косился на меня, и как мне показалось, даже чувствовал себя в безопасности под столом, будто там его, я не смог бы достать.
Страница 1 из 5
