Он твой

Обуваясь в прихожей, я мельком глянула во вторую комнату. Паша сидел за компьютером, сгорбившись. Я видела, как его спина напряглась, словно мой взгляд причинял боль. Он не обернулся, когда я зазвенела ключами.

— Я ушла, — говорю холодно, вешаю на плечо крошечную сумочку, стучу каблуками к двери.

— Удачи тебе, — несется в ответ. Дергаю плечом. Не твоего ума дело — моя удача.

Я и сама с ней разберусь.

В кафе меня ждет парень. Я нашла его на сайте знакомств почти неделю назад, мы переписывались достаточно времени, чтобы я усвоила — серьезных отношений ждать не нужно, девушек у него много, этого даже никто не скрывал. Тем легче! Как раз такой мне и нужен, чтобы пережить то, что творится между мной и Пашей.

… Это случилось год назад. Паша разлюбил внезапно, как сходит лавина. И я, как беспечный лыжник, была смята ею, успев немного побарахтаться — пытаясь выяснить, что случилось и как можно спастись. «А вдруг что-то можно изменить, дай же мне шанс!» Глупая.

Я даже согласилась делить одну квартиру, только бы видеть его. Стало еще хуже. Мы с любимым были просто соседями, встречаясь лишь на кухне и перебрасываясь парой ничего не значащих фраз.

А потом Паша привел к себе девушку, и что-то во мне умерло. Наверное, тот лыжник, погребенный под толщей снега и недосказанных слов.

Парень быстро захмелел, а я притворилась захмелевшей. Позвала к себе домой, и он охотно согласился.

Мы начали целоваться еще в лифте, а в прихожей с меня соскользнул пиджак. Пашина дверь была закрыта, свет не горел. Я за руку провела гостя в свою комнату, где горел тусклый ночник, усадила на диван, шаловливо сверкнув глазами. Села к нему на колени, парень с готовностью начал расстегивать пуговицы на моей блузке.

Я обернулась и увидела в темноте за открытой дверью Пашу.

Мой любимый наблюдал.

Я взяла гостя за волосы и страстно поцеловала. Затем отстранилась и сказала:

— Он твой.

Паше не нужно было другого приглашения. Он бросился вперед, и гость успел увидеть его бледную кожу и огромные черные глаза. Его зубы. Парень закричал.

… Год назад, услышав, как Паша смеется шуткам той девицы, я в домашнем халате выбежала из квартиры, рыдая в голос и шатаясь, как пьяная. В тот миг я поняла, что без любимого жить не смогу.

Я пришла к городской ведьме. Той самой, чей номер никто не знает, но в нужный момент он сам появляется у тебя в кармане, криво написанный на обрывке бумаги.

Я мало что помню из того, что было дальше. Помню богатый частный дом, светлый и чистый. Помню прекрасную молодую девушку с глазами старухи, ее странную улыбку и древнюю книгу, добытую из покрытого рунами сейфа.

Когда я вернулась домой, Паша снова был моим. Правда, человеческая пища стала для него ядом, и мне пришлось искать ему другую. Мужчины подходили лучше всего, особенно молодые и сильные. Их нужно было приводить раз в полгода или чуть чаще, когда Паша от голода становился мрачным и неразговорчивым, а его кожа начинала слезать бурыми клочьями.

Но разве это не ничтожная плата за вечную любовь?

Я стояла в ванной и поправляла макияж, когда в дверях появился Паша, снова румяный и довольный. Он обнял меня и поцеловал в щеку.

— Ты не голодна? — спросил заботливым шепотом.

— Я немного тебе оставил.

— Спасибо, но я уже наелась, — улыбаюсь и поворачиваюсь к нему.

— В клубе, пару дней назад. Мне же не обязательно убивать.

— Завидую. Вот бы мне выпивать душу, а не есть это мясо, — мечтательно протянул любимый.

— Знаю. Но чтобы выпить чужую душу… — я прижалась к нему всем телом и блаженно вздохнула.

— … Надо сначала лишиться своей.