Пьяный бич

Я ведь ценным специалистом был в одной солидной конторе. Но как только сказали нейрохирурги, что пиздец мне пришёл-на всё плюнул, купил ящик водки и стал её пить. Утром, как только глаза открою-стакан водяры хрясь-и всё похуй делается. Так и повелось: ящик кончится-покупаю новый и — вперёд!

С работы-уволили. Я даже трудовую книжку у них не забрал. На кой она мне?!

Жена-ушла. Дети — хрен знает где… Да и хуй с ними. А потом, сами знаете как оно: деньги кончились. Стал всё продавать, менять на водку… Квартиру трёхкомнотную обменял на однушку в хрущобе, доплату — пропил… У меня и снимки есть дома! Отпустите, я вам их привезу!

Дали мы ему спирту чуток, что бы утих. Нашли способ добыть эти снимки.

Глянули и оторопели: внутримозговая опухоль, по всем признакам-глиального ряда, несомненно — злокачественная, на снимках трёхгодичной давности была точно таких же размеров, что и на наших, вчерашних томограммах! Может быть даже-чуть больше.

Интересно, что это? Химиотерапия алкоголем? Или ошибаемся мы в природе этой опухоли?

Ни на какие наши коврижки больной не соглашается и требует выписки.

Наши седативные и малые дозы спирта его не удовлетворяют: рвётся на волю.

Уверен, что мы ему врём, а если и не врём, то и хер с ним: прожил, говорит, три года и ещё столько же проживу, если не сдохну с перепоя или от судорог.

Такая перспектива больного совершенно не пугает.

Видимо, так и выпишем, не узнав того, что позволило этому человеку прожить столь долго с таким большим объёмом в головном мозге.