Я очень надеюсь, что ты поймешь мое послание и отзовешься. По почте (хоть электронной, хоть обычной) я тебе написать не могу, потому что не знаю, куда писать, и телефона не знаю, и адреса — ты слишком хорошо спрятался. Но мне нужна твоя помощь, нужна так сильно, что я несколько недель ломал голову, как выйти на связь с человеком, который не хочет, чтобы его беспокоили, и к тому же чертовски хорошо умеет прятаться. И, представляешь, я нашел способ!
Добавить в моё избранное
39 мин, 48 сек 5552
Мне вспомнилось, что ты любишь на досуге читать всякого рода ужастики, якобы реальные случаи из жизни с признаками всякой чертовщины. Как будто тебе на работе не хватало дел, связанных с мистикой! И я решил опубликовать несколько историй такого рода на разных интернет-ресурсах, посвященных страшным историям, в надежде, что ты наткнешься на них когда-нибудь и поймешь мое тайное послание. Собственно, мне и придумывать-то особо ничего не нужно, требуется лишь взять случаи из нашей с тобой практики, да поменять имена и скрыть названия населенных пунктов… Пусть это займет много времени, мне неважно. Главное, чтобы ты понял и сделал то, что нужно.
Разумеется, я не настолько идиот, чтобы называть настоящие имена. Я буду шифроваться настолько, насколько это вообще возможно. Уверен, абсолютное большинство читателей этих моих посланий будут уверены, что читают обычную крипипасту, написанную каким-нибудь бездельником. Пусть так и будет, это хорошо; главное, чтобы ты меня понял.
Расскажу для начала один случай, который у нас на работе проходил под названием «Дело С-38-11». Занимался им я, и, как понятно из кодировки, случай был не самый жуткий, обычная «цэшка», да еще и расследование оказалось не совсем завершено: слишком многое осталось без ответа.
Дело было так. Весной 2015 года в городе N (назвать город не берусь и потому опускаюсь до пошловатого трюка, излюбленного писателями девятнадцатого века) произошли странные и страшные вещи: пропали без вести несколько подростков из одного и того же класса, пара взрослых была убита и еще несколько детишек сошло с ума. Причем одна из этих взрослых, учительница химии и биологии Маргарита Степановна Малаева, 28 лет, была убита с неслыханной жестокостью — даже у бывалых следаков волосы на голове и прочих местах встали дыбом.
Убийство это произошло в подвале недостроенного супермаркета возле городского парка. Я лично выезжал и осматривал это место.
Полицейские, надо признать, старались по мере сил, опросили всех свидетелей, собрали улики, но толку было мало. Наш человек в Управлении сообщил в контору, и тогда шеф послал меня — мол, дельце как раз для начинающего специалиста… Несколько дней я рыскал по кругу: Управление — морг — школа №40 — психлечебница — опять Управление, — пока наш человек не сжалился и не отдал одно вещественное доказательство, обнаруженное в том подвале, где прикончили Малаеву. За определенное вознаграждение, понятно, отдал… Это был обыкновенный дневник — в смысле, не школьный, а такой, жизненный. Автор — некий Владимир Викторович Смолич, пятнадцати лет от роду, ученик той самой Малаевой. Он пропал без вести в ночь, когда убили училку.
Собственно, все происшедшее в той или иной мере крутилось вокруг этого пацана. Естественно, полицейские стали рыть в его направлении, но вот загвоздка: Смолич пропал без вести, и никаких ниточек-зацепок.
Самое интересное, что в дневнике Смолич давал подробное разъяснение всей этой чертовщине, однако никому и в голову не пришло использовать это разъяснение в качестве рабочей гипотезы. Слишком там было много мистики. Официально было решено, что убийства и исчезновения — дело рук одной печально известной радикально-экстремистской группы, которая похищала детей для того, чтобы продавать их в рабство на Ближний Восток. Чушь, конечно, но пресса и общественность требовали объяснений, а ничего лучше у нас не было; не открывать же содержимое дневника!
Но то, что не годилось для ментов, прессы и общественности, вполне годилось для нашей конторы. Правда, даже приняв всё изложенное в дневнике к сведению, я добился слишком малого… Я видел фото этого парня: самый обыкновенный подросток, светловолосый, голубоглазый, довольно высокий для своего возраста, подбородок узковат, на щеке шрам. Взгляд у него робкий, мягкий и слегка настороженный. В общем, ничего примечательного.
Итак, привожу здесь несколько последних записей Владимира Смолича. Грамматические, стилистические и прочие ошибки я по мере своих скромных сил исправил.
Понедельник, 6 апреля 2015 г.
Последнее время совсем хреново. Если бы не дневник, крыша бы уже съехала к черту. А так, когда пишешь, на душе легчает. Как раньше говорили: выплескиваешь эмоции на бумагу.
Сейчас сижу в своей комнате и притворяюсь, что умер, лишь бы Илья не докопался. Он разливается на кухне, рассказывает матери, как он разнес кого-то из подчиненных, втоптал в грязь, поставил на место — короче, какой он супер-мега-альфа-самец. Каждый день одна и та же история. Спрашивается, если он такой крутой, какого хрена его подчиненные постоянно прут против его Царской Воли? А мать сидит, охает, ахает — восхищается… Ненавижу обоих. Матери до меня и дела нет, сейчас для нее пуп вселенной — Илюша. Как вышла замуж за эту сволочь, человека будто подменили. Вот был бы жив папа, он бы обоих на место поставил… Да что я говорю? Будь он жив, Илья и на пять километров к нашему дому не подошел бы.
Разумеется, я не настолько идиот, чтобы называть настоящие имена. Я буду шифроваться настолько, насколько это вообще возможно. Уверен, абсолютное большинство читателей этих моих посланий будут уверены, что читают обычную крипипасту, написанную каким-нибудь бездельником. Пусть так и будет, это хорошо; главное, чтобы ты меня понял.
Расскажу для начала один случай, который у нас на работе проходил под названием «Дело С-38-11». Занимался им я, и, как понятно из кодировки, случай был не самый жуткий, обычная «цэшка», да еще и расследование оказалось не совсем завершено: слишком многое осталось без ответа.
Дело было так. Весной 2015 года в городе N (назвать город не берусь и потому опускаюсь до пошловатого трюка, излюбленного писателями девятнадцатого века) произошли странные и страшные вещи: пропали без вести несколько подростков из одного и того же класса, пара взрослых была убита и еще несколько детишек сошло с ума. Причем одна из этих взрослых, учительница химии и биологии Маргарита Степановна Малаева, 28 лет, была убита с неслыханной жестокостью — даже у бывалых следаков волосы на голове и прочих местах встали дыбом.
Убийство это произошло в подвале недостроенного супермаркета возле городского парка. Я лично выезжал и осматривал это место.
Полицейские, надо признать, старались по мере сил, опросили всех свидетелей, собрали улики, но толку было мало. Наш человек в Управлении сообщил в контору, и тогда шеф послал меня — мол, дельце как раз для начинающего специалиста… Несколько дней я рыскал по кругу: Управление — морг — школа №40 — психлечебница — опять Управление, — пока наш человек не сжалился и не отдал одно вещественное доказательство, обнаруженное в том подвале, где прикончили Малаеву. За определенное вознаграждение, понятно, отдал… Это был обыкновенный дневник — в смысле, не школьный, а такой, жизненный. Автор — некий Владимир Викторович Смолич, пятнадцати лет от роду, ученик той самой Малаевой. Он пропал без вести в ночь, когда убили училку.
Собственно, все происшедшее в той или иной мере крутилось вокруг этого пацана. Естественно, полицейские стали рыть в его направлении, но вот загвоздка: Смолич пропал без вести, и никаких ниточек-зацепок.
Самое интересное, что в дневнике Смолич давал подробное разъяснение всей этой чертовщине, однако никому и в голову не пришло использовать это разъяснение в качестве рабочей гипотезы. Слишком там было много мистики. Официально было решено, что убийства и исчезновения — дело рук одной печально известной радикально-экстремистской группы, которая похищала детей для того, чтобы продавать их в рабство на Ближний Восток. Чушь, конечно, но пресса и общественность требовали объяснений, а ничего лучше у нас не было; не открывать же содержимое дневника!
Но то, что не годилось для ментов, прессы и общественности, вполне годилось для нашей конторы. Правда, даже приняв всё изложенное в дневнике к сведению, я добился слишком малого… Я видел фото этого парня: самый обыкновенный подросток, светловолосый, голубоглазый, довольно высокий для своего возраста, подбородок узковат, на щеке шрам. Взгляд у него робкий, мягкий и слегка настороженный. В общем, ничего примечательного.
Итак, привожу здесь несколько последних записей Владимира Смолича. Грамматические, стилистические и прочие ошибки я по мере своих скромных сил исправил.
Понедельник, 6 апреля 2015 г.
Последнее время совсем хреново. Если бы не дневник, крыша бы уже съехала к черту. А так, когда пишешь, на душе легчает. Как раньше говорили: выплескиваешь эмоции на бумагу.
Сейчас сижу в своей комнате и притворяюсь, что умер, лишь бы Илья не докопался. Он разливается на кухне, рассказывает матери, как он разнес кого-то из подчиненных, втоптал в грязь, поставил на место — короче, какой он супер-мега-альфа-самец. Каждый день одна и та же история. Спрашивается, если он такой крутой, какого хрена его подчиненные постоянно прут против его Царской Воли? А мать сидит, охает, ахает — восхищается… Ненавижу обоих. Матери до меня и дела нет, сейчас для нее пуп вселенной — Илюша. Как вышла замуж за эту сволочь, человека будто подменили. Вот был бы жив папа, он бы обоих на место поставил… Да что я говорю? Будь он жив, Илья и на пять километров к нашему дому не подошел бы.
