Добавить в моё избранное
19 мин, 28 сек 5962
И желательно как можно скорее дойти до отеля, ведь тогда у нас будет больше времени на сон»… Первый голос засмеялся в ответ. Турист вздрогнул и подался влево — он едва не столкнулся с велосипедом, засигналившим ему в последний момент. Он успел отпрянуть в сторону, заставив мир перед глазами смазаться на секунду в длинную серо-сине-жёлтую кляксу. Остановившись, он осмотрелся по сторонам, пытаясь убедиться, в какую сторону шёл до этого.
«Так, этих красно-белых тентов перед кафе точно раньше не было… Или были? Нет, мы же проходили их, поэтому они показались тебе знакомыми… Ты сразу обратил на них внимание»… Язвительный голос в голове захихикал, заставляя туриста улыбнуться. «Когда ты там хотел быть в отеле? К четырнадцати часам? Ха-ха-ха»… Турист пошёл дальше в направлении от кафе с тентами. Он ни сколько не обижался на свой злой, хихикающий голос, ведь это был ЕГО голос, а не чей-нибудь ещё. Его он предпочитал слышать в своей голове больше, чем нудную болтовню каких-нибудь экскурсоводов.
Вскоре над аркой, в пространстве между двумя вывесками наконец показалась заветная тёмно-синяя табличка. Турист пригляделся и обомлел. «Скарстрит, 21» — было написано на ней латинскими буквами. Он отошёл к стене, озадаченно глядя под ноги. «Как я мог опять выйти к ней?!» — вопрошал себя турист.
— «Неужели та маленькая улица делала петлю? Или в какой-то момент я повернул назад?» Он подумал, что, может быть, дело в самой улице Скарстрит — возможно, она где-то ломается под углом девяносто градусов и идёт в другом направлении, или и вовсе изламывается буквой «П», делая резкий поворот обратно. От этих мыслей ему вдруг стало смешно, и он захихикал, стараясь не смотреть в лица прохожим. Вскоре он согнулся пополам в припадке хохота.
«Скарстрит опутывает весь район, как змея! Представляешь — здесь Скарстрит и там Скарстрит, вы хотели повернуть с неё… А нет, вот она! «Простите, рада снова Вас видеть»… А-ха-ха!» Он громко шмыгнул носом, роясь в кармане в поисках перчатки и тихо смеясь.
Вдруг справа донеслись какие-то странные звуки. Турист дёрнулся и, отпрянув, увидел незнакомца, который с озадаченным видом стоял рядом, наклонив лицо к нему. «Должно быть, англичанин,» — подумал турист, глядя на его бессмысленно выпученные глаза под круглыми очёчками. «Нет, немец, точно,» — вторил ему смешливый голос.
— О-рр-кэн-ахлп-ю?
— Что?! — испуганно воскликнул турист, глядя на медленные движения его губ. Этот человек явно что-то хотел от него.
— Sorry, can I help you? — повторил прохожий. Турист подумал немного и понял его.
— Нет, нет… No! — он показал ему открытую ладонь, стараясь спешно удалиться.
— So why do you touch my bicycle? — недоумённо спросил мужчина.
— Чё? — переспросил турист. Вдруг он понял, что уже минуту держится за руль привязанного к решётке забора велосипеда.
— А-а… Сорри! — Он быстро пошёл прочь, отогревая руки в карманах.
«Вот неловко-то получилось!» — думал турист, глядя вниз.
— Как же так вышло? Держи себя в руках, чёрт возьми!» Он снова резко остановился. Перед лицом развивались на ветру большие красно-белые тенты над столиками уличного кафе. Турист развернулся, поджав губы. Здесь он уже был, а следовательно, надо было идти в обратном направлении.
Солнце спряталось за облако, выдавая своё присутствие длинными стрелами света на лазурном небе, прорезавшими его от края белой массы до крыш домиков слева от него. Турист улыбнулся, радуясь дню. Мозг поставил на плеер в голове одну из его любимых песен, и он медленно шагал ей в такт, разрезая на две части толпу людей, появившихся из-за поворота.
Он почувствовал, что рука замерзает без перчатки, которая, должно быть, затерялась где-то в кармане. Не останавливаясь, он начал шарить там, разгребая остальные вещи. Перчатка всё не находилась. Карман, казалось, перестал быть карманом — нет, теперь это была бездонная яма, в которой, переворачиваясь друг через друга, копошились какие-то вещи. Он нащупал скомканные бумажки, зажигалку, мятую пачку отвратительных коричневых сигарет, купленных им в местном ларьке, ключи, жвачку… Перчатка должна быть где-то там, ведь она не могла быть где-то ещё, но он всё никак не мог нащупать её. «Это нормально, так бывает,» — оправдывался мозг. Турист цыкнул ему в ответ и проверил другой карман, но снова не обнаружил пропажу. Улица, между тем, упёрлась в широкий сквер, разрезанный трамвайными рельсами.
Турист остановился. Где он, чёрт возьми, сейчас? Разве он не должен был выйти к мосту над каналом? Он ещё раз достал карту, представлявшую из себя, по сути, лишь схему метро со слабо прорезанными между линиями подземки улицами, и уткнулся в неё взглядом. Он скользил глазами вверх-вниз по Скарстрит, пытаясь определить место своего нахождения. Внезапно вдали послышался до боли знакомый гул.
— … Вы находитесь на бульваре Ла-Гьер, самом знаковом бульваре города эпохи… — Посмотрев налево, вы сможете увидеть… — Нет!
«Так, этих красно-белых тентов перед кафе точно раньше не было… Или были? Нет, мы же проходили их, поэтому они показались тебе знакомыми… Ты сразу обратил на них внимание»… Язвительный голос в голове захихикал, заставляя туриста улыбнуться. «Когда ты там хотел быть в отеле? К четырнадцати часам? Ха-ха-ха»… Турист пошёл дальше в направлении от кафе с тентами. Он ни сколько не обижался на свой злой, хихикающий голос, ведь это был ЕГО голос, а не чей-нибудь ещё. Его он предпочитал слышать в своей голове больше, чем нудную болтовню каких-нибудь экскурсоводов.
Вскоре над аркой, в пространстве между двумя вывесками наконец показалась заветная тёмно-синяя табличка. Турист пригляделся и обомлел. «Скарстрит, 21» — было написано на ней латинскими буквами. Он отошёл к стене, озадаченно глядя под ноги. «Как я мог опять выйти к ней?!» — вопрошал себя турист.
— «Неужели та маленькая улица делала петлю? Или в какой-то момент я повернул назад?» Он подумал, что, может быть, дело в самой улице Скарстрит — возможно, она где-то ломается под углом девяносто градусов и идёт в другом направлении, или и вовсе изламывается буквой «П», делая резкий поворот обратно. От этих мыслей ему вдруг стало смешно, и он захихикал, стараясь не смотреть в лица прохожим. Вскоре он согнулся пополам в припадке хохота.
«Скарстрит опутывает весь район, как змея! Представляешь — здесь Скарстрит и там Скарстрит, вы хотели повернуть с неё… А нет, вот она! «Простите, рада снова Вас видеть»… А-ха-ха!» Он громко шмыгнул носом, роясь в кармане в поисках перчатки и тихо смеясь.
Вдруг справа донеслись какие-то странные звуки. Турист дёрнулся и, отпрянув, увидел незнакомца, который с озадаченным видом стоял рядом, наклонив лицо к нему. «Должно быть, англичанин,» — подумал турист, глядя на его бессмысленно выпученные глаза под круглыми очёчками. «Нет, немец, точно,» — вторил ему смешливый голос.
— О-рр-кэн-ахлп-ю?
— Что?! — испуганно воскликнул турист, глядя на медленные движения его губ. Этот человек явно что-то хотел от него.
— Sorry, can I help you? — повторил прохожий. Турист подумал немного и понял его.
— Нет, нет… No! — он показал ему открытую ладонь, стараясь спешно удалиться.
— So why do you touch my bicycle? — недоумённо спросил мужчина.
— Чё? — переспросил турист. Вдруг он понял, что уже минуту держится за руль привязанного к решётке забора велосипеда.
— А-а… Сорри! — Он быстро пошёл прочь, отогревая руки в карманах.
«Вот неловко-то получилось!» — думал турист, глядя вниз.
— Как же так вышло? Держи себя в руках, чёрт возьми!» Он снова резко остановился. Перед лицом развивались на ветру большие красно-белые тенты над столиками уличного кафе. Турист развернулся, поджав губы. Здесь он уже был, а следовательно, надо было идти в обратном направлении.
Солнце спряталось за облако, выдавая своё присутствие длинными стрелами света на лазурном небе, прорезавшими его от края белой массы до крыш домиков слева от него. Турист улыбнулся, радуясь дню. Мозг поставил на плеер в голове одну из его любимых песен, и он медленно шагал ей в такт, разрезая на две части толпу людей, появившихся из-за поворота.
Он почувствовал, что рука замерзает без перчатки, которая, должно быть, затерялась где-то в кармане. Не останавливаясь, он начал шарить там, разгребая остальные вещи. Перчатка всё не находилась. Карман, казалось, перестал быть карманом — нет, теперь это была бездонная яма, в которой, переворачиваясь друг через друга, копошились какие-то вещи. Он нащупал скомканные бумажки, зажигалку, мятую пачку отвратительных коричневых сигарет, купленных им в местном ларьке, ключи, жвачку… Перчатка должна быть где-то там, ведь она не могла быть где-то ещё, но он всё никак не мог нащупать её. «Это нормально, так бывает,» — оправдывался мозг. Турист цыкнул ему в ответ и проверил другой карман, но снова не обнаружил пропажу. Улица, между тем, упёрлась в широкий сквер, разрезанный трамвайными рельсами.
Турист остановился. Где он, чёрт возьми, сейчас? Разве он не должен был выйти к мосту над каналом? Он ещё раз достал карту, представлявшую из себя, по сути, лишь схему метро со слабо прорезанными между линиями подземки улицами, и уткнулся в неё взглядом. Он скользил глазами вверх-вниз по Скарстрит, пытаясь определить место своего нахождения. Внезапно вдали послышался до боли знакомый гул.
— … Вы находитесь на бульваре Ла-Гьер, самом знаковом бульваре города эпохи… — Посмотрев налево, вы сможете увидеть… — Нет!
Страница
2 из 6
2 из 6
