Я являюсь журналистом детской редакции газеты «Искра» (если не верите, то можете зайти на её сайт) в городе Лысьва. Уж так повелось, что я предпочитаю писать о сверхъестественном и необычном, благо свидетелей таких событий очень много. Один — призрака увидел, другой — с йети в лесу встретился.
Добавить в моё избранное
2 мин, 41 сек 6288
В жизни я встречался с необъяснимыми явлениями, и публиковал их на сайте.
Данная история, напрямую связанная с моими статьями, произошла в холодный осенний вечер, насквозь пропитанный дождём.
Я отдыхал: на столе стояла Кока-кола, на мониторе компьютера сиял город Восторг из игры «Bioshock». Одним словом, приятное времяпровождение.
На улице раздались раскаты грома. Пару раз сверкнула молния.
А дождь мелодично тарабанил по отливам.
Неожиданно, раздался телефонный звонок. Я поднял трубку.
Дальнейший диалог предоставляю в вольном пересказе. Итак, я поднял трубку и из неё послышался хриплый мужской голос.
— Добрый вечер, уважаемый господин журналист.
Такое неожиданное обращение поставило меня в тупик, поскольку меня никто так не называл. Я только и выдавил:
— Здравствуйте.
— Я читал ваши заметки в газете. Мне они понравились. Но истории какие-то суховатые, не хватает изюминки. Поэтому, я и решил позвонить вам. По поводу ваших заметок.
Я испытал прилив гордости. Вот как! Уже читатели звонят мне по поводу заметок! Эх, талант пропадает… Слова незнакомца вывели меня из мыслей.
— У меня есть пара историй, которые могли бы заинтересовать вас.
Я заинтересовался:
— А какие именно? Может быть вы расскажете мне их вкратце по телефону, а подробности при встрече? Можно ли узнать ваше имя и отчество?
В трубке послышался не то кашель, не то смех.
— Нет. По телефону не могу. Только при встрече. А зовут меня Иван Павлович.
— А ваша фамилия?
— Это вам знать не обязательно.
Я умолк. Иван Павлович, похоже, понял, что сказал что-то не так, и решил пригласить меня в гости.
— Может быть, зайдёте ко мне завтра в гости на чашку чая?
Я прибодрился.
— Отличная мысль! Где вы живёте? А может быть вы к нам в редакцию придёте?
Опять приглушенный смех.
— Нет. Я еле передвигаюсь: у меня проблемы с ногой. Я живу в частном доме на К… (полностью писать название улицы не буду) 5.
— Во сколько к вам прийти?
— В любое время. До свидания, господин журналист. Не удивляйтесь увиденному.
На следующий день, я, с вафельным тортиком в одной руке, с диктофоном и блокнотом в другой, в хорошем расположении духа пришёл к месту жительства Ивана Павловича.
Передо мной стоял сгоревший деревянный дом, уже успевший зарасти травой.
Первой моей мыслью было, что я напутал улицы (к сожалению со мой часто происходит), в итоге я битых два часа ходил вокруг да около.
В конечном счёте, этот сгоревший дом и был домом Ивану Павловичу. Да и табличка не могла соврать: К… 5.
Последней надеждой было то, что Иван Павлович, возможно, был просто бомжом, решившим рассказать пару баек за две бутылки водки. Но и эта версия потерпела сокрушительное фиаско: в районе дома не было замечено ни одного бомжа.
Я было уже собрался отправится домой, как меня окликнула старушенция.
— Молодой человек, чего тебе здесь надо?
Я рассказал ей про Ивана Павловича и про наш с ним разговор. Старушка удивилась рассказу:
— Дак он умер уже. Сгорел в своём доме года три назад. Не успел выбраться — дала знать о себе нога. Он же инвалидом был! Ты бы в церковь сходил, свечку за него поставил… Домой я пришёл к вечеру. Тут до меня и дошёл смысл последней фразы «не удивляйтесь увиденному». Я поставил свечку перед иконами и помянул Ивана Павловича: съел вафельный тортик.
Возможно, надо мной кто-то подшучивал. Возможно. А если нет… Что ж, очень приятно осознавать, что и в загробной жизни у твоих заметок есть читатели.
Данная история, напрямую связанная с моими статьями, произошла в холодный осенний вечер, насквозь пропитанный дождём.
Я отдыхал: на столе стояла Кока-кола, на мониторе компьютера сиял город Восторг из игры «Bioshock». Одним словом, приятное времяпровождение.
На улице раздались раскаты грома. Пару раз сверкнула молния.
А дождь мелодично тарабанил по отливам.
Неожиданно, раздался телефонный звонок. Я поднял трубку.
Дальнейший диалог предоставляю в вольном пересказе. Итак, я поднял трубку и из неё послышался хриплый мужской голос.
— Добрый вечер, уважаемый господин журналист.
Такое неожиданное обращение поставило меня в тупик, поскольку меня никто так не называл. Я только и выдавил:
— Здравствуйте.
— Я читал ваши заметки в газете. Мне они понравились. Но истории какие-то суховатые, не хватает изюминки. Поэтому, я и решил позвонить вам. По поводу ваших заметок.
Я испытал прилив гордости. Вот как! Уже читатели звонят мне по поводу заметок! Эх, талант пропадает… Слова незнакомца вывели меня из мыслей.
— У меня есть пара историй, которые могли бы заинтересовать вас.
Я заинтересовался:
— А какие именно? Может быть вы расскажете мне их вкратце по телефону, а подробности при встрече? Можно ли узнать ваше имя и отчество?
В трубке послышался не то кашель, не то смех.
— Нет. По телефону не могу. Только при встрече. А зовут меня Иван Павлович.
— А ваша фамилия?
— Это вам знать не обязательно.
Я умолк. Иван Павлович, похоже, понял, что сказал что-то не так, и решил пригласить меня в гости.
— Может быть, зайдёте ко мне завтра в гости на чашку чая?
Я прибодрился.
— Отличная мысль! Где вы живёте? А может быть вы к нам в редакцию придёте?
Опять приглушенный смех.
— Нет. Я еле передвигаюсь: у меня проблемы с ногой. Я живу в частном доме на К… (полностью писать название улицы не буду) 5.
— Во сколько к вам прийти?
— В любое время. До свидания, господин журналист. Не удивляйтесь увиденному.
На следующий день, я, с вафельным тортиком в одной руке, с диктофоном и блокнотом в другой, в хорошем расположении духа пришёл к месту жительства Ивана Павловича.
Передо мной стоял сгоревший деревянный дом, уже успевший зарасти травой.
Первой моей мыслью было, что я напутал улицы (к сожалению со мой часто происходит), в итоге я битых два часа ходил вокруг да около.
В конечном счёте, этот сгоревший дом и был домом Ивану Павловичу. Да и табличка не могла соврать: К… 5.
Последней надеждой было то, что Иван Павлович, возможно, был просто бомжом, решившим рассказать пару баек за две бутылки водки. Но и эта версия потерпела сокрушительное фиаско: в районе дома не было замечено ни одного бомжа.
Я было уже собрался отправится домой, как меня окликнула старушенция.
— Молодой человек, чего тебе здесь надо?
Я рассказал ей про Ивана Павловича и про наш с ним разговор. Старушка удивилась рассказу:
— Дак он умер уже. Сгорел в своём доме года три назад. Не успел выбраться — дала знать о себе нога. Он же инвалидом был! Ты бы в церковь сходил, свечку за него поставил… Домой я пришёл к вечеру. Тут до меня и дошёл смысл последней фразы «не удивляйтесь увиденному». Я поставил свечку перед иконами и помянул Ивана Павловича: съел вафельный тортик.
Возможно, надо мной кто-то подшучивал. Возможно. А если нет… Что ж, очень приятно осознавать, что и в загробной жизни у твоих заметок есть читатели.
