Снег валил и валил. За стеной, не замолкая, бурчала бабка. Мамин мобильник не отвечал уже третьи сутки. Куда она исчезла? Уехала, не предупредив меня? И этот взбалмошный Генрих, художник, язви его, смотался, нет, чтобы двор от снега вычистить. Я, что ли, буду пахать за всех?
Закрыв глаза, я вижу маму. Она низко склонилась над шитьем, рядом малюет свои картинки Генрих, орет на меня, чтобы выключила музыку. Я в гневе кидаю в художника яблоко, слышу дикое:
— Шизофреничка! Её лечить надо! В психушке!
«Генрих, сука, гребаный художник. Машка-подружка, вампирша с рисунка. Дура, какая же я дура»…, — скрипнув зубами, сжала в кулаки заледеневшие руки и завыла. Мне снова кололи успокоительное, а я орала на всю больницу:
— Ма-ма! Ма-моч-ка!