Лучший из снов

Я выглянул в окно. Вокруг кипела жизнь, а в моем окне я мог разглядеть Джеймса, сидящего и допивающим кофе с видом, словно его мысли где-то далеко, и явно не там, где сейчас были мы с его трагически погибшей дочерью. Убрав голову из окна, я вернулся к моему обычному занятию — сел и начал думать. Итак, что у меня было? Сначала мне приснилось, как я убил Лиз. Напрягшись, я начал вспоминать детали, но смог вспомнить лишь то, что на ноже уже были засохшие пятна чьей-то крови. Нет. Хватит врать самому себе. Я помнил все в мельчайших деталях. И каждый раз, когда я вспоминал этот сон, в нем появлялось все больше подробностей. Настолько страшных, что я лучше бы забыл их. Если и это — сон, в следующий раз, когда я проснусь, я никуда не пойду. Не буду открывать кому-либо дверь. Черт с ними, с деньгами, еще как-нибудь заработаю. Оно того не стоит. Теперь осталось понять, почему происходит все остальное. Если это сон, то это могло бы все объяснить. Но сны мне не снились уже много лет. Да и даже в детстве они не были настолько четкими. Внезапно меня осенила мысль: а что если попробовать… Проснуться? Это было настолько абсурдно, что я решил попробовать. И вдруг представил себя со стороны и рассмеялся. Да, я, наверное, представлял забавное зрелище — опытный, детектив, щиплющий себя за руку возле трупа. Да и не может быть это сон, если я думаю, что я во сне. Но какое же тогда может быть объяснение? Я не знал, что делать. Нет… Я опять врал самому себе. Мне надо было пойти к тому парню и спросить, почему он хотел меня убить. И спросить так, чтобы он не убил меня еще раз. Сначала мне надо было узнать, кто этот парень. И тут… Я понял, как я увидел его. Я увидел его в расширившихся от страха глазах жертвы.

Зайдя в полицейский участок к Тому, я узнал кое-что, что было нужно мне. Особых новостей не было, так что мы болтали о всякой ерунде, пока он рыскал в картотеке.

— Алекс, тебе снятся кошмары? Я сегодня полночи не мог уснуть из-за какого-то бреда, от которого проснулся с воплями.

-«знал бы ты какие у меня отношения с моими снами» Да, то же самое. Но согласись, это логично, при нашей-то с тобой работе? Я вот уже третий день просыпаюсь около шести утра. Когда я сказал про время, во мне начала ворочаться какая-то мыслишка. Я ее запомнил, но развивать не стал, оставив на потом.

— … пассии у тебя опять нет? Ой, прости, не хотел напоминать…

-«а разве я с кем-то встречался?» Да, до сих пор не поймал ни одной симпатичной. Гхм… Напоминать о чем? ничего же не произошло!

— Ты уже забыл? Молодец, я бы так не смог…

«Стоп, да я ничего не помню о своем прошлом!»

— Ага, вот и наш клиент! Держи, если надо — оставь до завтра. По старой дружбе.

— Ага, спасибо. Завтра занесу. Я начал чувствовать себя нехорошо. В голове стучала мысль из одного простого слова — «домой». Уже когда я выбегал из помещения, я услышал крик Тома на прощанье: «за тобой должоо-оок»

Уже дома я, не раздеваясь и даже не снимая ботинок, рухнул на кровать. Джеймс куда-то ушел. Я дико устал — но не физически. В моей голове словно готовили мозги в горшочке, зачем-то периодически помешивая и задевая стенки. Но все равно я цеплялся за любые ниточки воспоминаний. Взгляд на стену — на ней висел коллаж с газетными вырезками про меня — и воспоминания начали возвращаться. Вот мое первое дело. Я выследил грабителей. Не понимаю, как такое дело могли доверить новичку, но все же мне все удалось. Мне всегда все удавалось. Через полчаса я вспомнил лишь короткие, непонятные фрагменты: вот я сижу на крыше какого-то ангара; вот я пробираюсь с револьвером в руке через какие-то заросли, следя за светом; вот я получаю в банке деньги. Вот и все, что я смог вспомнить. Ладно. Буду играть по правилам этого мира. Если я буду пытаться вспомнить что-либо еще, у меня лишь появится больше вопросов, на которые у меня нет ответов. Но это все было не важно, мне нужен был ответ лишь на один вопрос: «что за чертовщина происходит со мной?» Я решил спросить это у человека, который меня убил.

Я сел за стол и начал писать письмо. Что написать? «почему вы захотите убить меня, если увидите?» Бред.«почему я знаю вас?» Бред еще больший. Тем более что я не хотел подписывать письмо. Хм… Может, стоит сначала заглянуть в эту папку? Я долго не решался, но все же открыл ее. Ничего не произошло. Присмотревшись в строчки, напечатанные дрянной полицейской машинкой, я смог прочитать о моем убийце кое-что. Его звали Уолтер Сандерс, ему было 24 года, он работал над созданием нового дирижабля на благо государства и вообще, был примерным горожанином. Жил он один: мать осталась в глуши, когда он приехал покорять большой город, а жены у него не было никогда. Лицензию на оружие не имел… Ага, вот она, зацепка! Оружие у него точно есть, значит, скоро может произойти обыск. В полицию он стрелять не станет. Я смял недописанное письмо и выкинул его в корзину. Теперь — бегом в участок, пока он не закрылся. У меня оставалось около часа.

В участке Том, убирая дело обратно в картотеку, спросил: