Он жил в маленьком домике и писал потрясающие картины. Вдохновленный чувствами, он создавал шедевры, которые трогали душу…
6 мин, 36 сек 1298
Но Пьер уже не слышал. Он с силой оттолкнул женщину и побежал к выходу.
Пьер бежал. Бежал долго и совершенно потерялся в пространстве. Он позабыл о деньгах. Ему хотелось бежать прочь от того магазинчика.
Он остановился возле небольшого переулка и устало лег на разбросанные клочки газет. Пьера разрывала боль, которая появилась так внезапно. Она раздирала все тело, словно внутри прорастали новые мышцы. Он даже не мог описать эту боль, но сейчас ему было все равно, ведь он так и не смог купить цветы…
Этим поздним вечером Жаннет готовилась ко сну. Она сидела за белым резным туалетным столиком, который был выполнен по заказу у известного итальянского мастера. Небольшое зеркало овальной формы отражало точеное личико с алыми чувственными губами и тоскливыми глазами.
— Мне иногда кажется, что моя жизнь просто бессмысленна, — вслух подумала Жаннет, проведя пальцами по светлым длинным волосам.
Несмотря на ослепительную карьеру и славу, Жаннет была одинока. Она совершенно заблудилась в своих образах, ролях. Ими она жила на сцене, на которой было все — и интриги, и путешествия, и любовь… А в жизни? А в жизни жизни-то и нет.
Она давно наблюдала за тем художником возле ресторана. Такой статный и красивый, а глаза… Глубокие и синие, словно бездонное море.
Недавно он зачем-то продал все свои работы. Жаннет выкупила их и оставила в своем особняке. Она надеялась увидеться с тем художником завтра и предложить ему сделать выставку, чтобы люди смогли увидеть и оценить его восхитительные картины! Жаннет глубоко вздохнула, настраивая себя на завтрашнюю встречу. Она должна решиться. Завтра или никогда.
Ночью Жаннет проснулась, что-то мешало ей спать. Но что? Она села на кровати, пытаясь вслушаться в ночную тишину. Какие-то шорохи, но, наверное, это деревья качаются под ветром. Что-то… Какая-то свежесть окатила своей волной комнату. Точно! Запах… Это запах цветов, запах роз! Но откуда? Что за очередной поклонник осмелился прийти к ней ночью, что за непристойность!
Она решительно встала с постели и открыла окно.
— О, боже! — воскликнула Жаннет, увидев, как на площади, возле особняка, прямо из под снега пробиваются упругие бутоны роз, освещаемые тусклыми уличными фонарями и луной.
Она стояла, затаив дыхание, и наблюдала за этим чудом, растущим прямо под ее окном.
«Она увидела, она увидела…» — думал Пьер, разрываемый болью. Он уже почти не чувствовал рук и ног. Розы из его измотанного тела прорастали очень быстро и тянулись на снег, искрясь и переливаясь прозрачными каплями на своих лепестках.
Он с трудом добрался до особняка Жаннет и упал на снег. Пьер улыбался, он был счастлив.
Цветы росли с неописуемой скоростью. Вот уже в белом снегу раскрывались не сто, а тысяча бутонов. С каждым разом все больше и больше. Невиданное благоухание разнеслось вокруг особняка, как аромат дорогих и утонченных духов. Нежный и лёгкий аромат, как небольшой ветерок, коснулся бархатной кожи актрисы. Она вздрогнула.
Цветы продолжали расти, скрывая Пьера. Он растворялся в них, превращаясь в миллион алых роз. Алых, мягких и бархатных. Каждый лепесток был просто идеален и блестел кристально чистыми каплями, на которых играли блики луны. Эта непередаваемая свежесть, как первое неопытное чувство, как искренняя любовь младенца, разнеслась далеко-далеко.
Пьер последний раз посмотрел на окно, на знакомый любимый силуэт, и его небесно-синие глаза растворились в благоухающих и искрящихся цветах.
В ночь ее поезд увез, Но в ее жизни была.
Песня безумия роз.
Прожил художник один, Много он бед перенес, Но в его жизни была.
Целая площадь цветов…
А. Пугачева — Миллион Алых Роз.
Пьер бежал. Бежал долго и совершенно потерялся в пространстве. Он позабыл о деньгах. Ему хотелось бежать прочь от того магазинчика.
Он остановился возле небольшого переулка и устало лег на разбросанные клочки газет. Пьера разрывала боль, которая появилась так внезапно. Она раздирала все тело, словно внутри прорастали новые мышцы. Он даже не мог описать эту боль, но сейчас ему было все равно, ведь он так и не смог купить цветы…
Этим поздним вечером Жаннет готовилась ко сну. Она сидела за белым резным туалетным столиком, который был выполнен по заказу у известного итальянского мастера. Небольшое зеркало овальной формы отражало точеное личико с алыми чувственными губами и тоскливыми глазами.
— Мне иногда кажется, что моя жизнь просто бессмысленна, — вслух подумала Жаннет, проведя пальцами по светлым длинным волосам.
Несмотря на ослепительную карьеру и славу, Жаннет была одинока. Она совершенно заблудилась в своих образах, ролях. Ими она жила на сцене, на которой было все — и интриги, и путешествия, и любовь… А в жизни? А в жизни жизни-то и нет.
Она давно наблюдала за тем художником возле ресторана. Такой статный и красивый, а глаза… Глубокие и синие, словно бездонное море.
Недавно он зачем-то продал все свои работы. Жаннет выкупила их и оставила в своем особняке. Она надеялась увидеться с тем художником завтра и предложить ему сделать выставку, чтобы люди смогли увидеть и оценить его восхитительные картины! Жаннет глубоко вздохнула, настраивая себя на завтрашнюю встречу. Она должна решиться. Завтра или никогда.
Ночью Жаннет проснулась, что-то мешало ей спать. Но что? Она села на кровати, пытаясь вслушаться в ночную тишину. Какие-то шорохи, но, наверное, это деревья качаются под ветром. Что-то… Какая-то свежесть окатила своей волной комнату. Точно! Запах… Это запах цветов, запах роз! Но откуда? Что за очередной поклонник осмелился прийти к ней ночью, что за непристойность!
Она решительно встала с постели и открыла окно.
— О, боже! — воскликнула Жаннет, увидев, как на площади, возле особняка, прямо из под снега пробиваются упругие бутоны роз, освещаемые тусклыми уличными фонарями и луной.
Она стояла, затаив дыхание, и наблюдала за этим чудом, растущим прямо под ее окном.
«Она увидела, она увидела…» — думал Пьер, разрываемый болью. Он уже почти не чувствовал рук и ног. Розы из его измотанного тела прорастали очень быстро и тянулись на снег, искрясь и переливаясь прозрачными каплями на своих лепестках.
Он с трудом добрался до особняка Жаннет и упал на снег. Пьер улыбался, он был счастлив.
Цветы росли с неописуемой скоростью. Вот уже в белом снегу раскрывались не сто, а тысяча бутонов. С каждым разом все больше и больше. Невиданное благоухание разнеслось вокруг особняка, как аромат дорогих и утонченных духов. Нежный и лёгкий аромат, как небольшой ветерок, коснулся бархатной кожи актрисы. Она вздрогнула.
Цветы продолжали расти, скрывая Пьера. Он растворялся в них, превращаясь в миллион алых роз. Алых, мягких и бархатных. Каждый лепесток был просто идеален и блестел кристально чистыми каплями, на которых играли блики луны. Эта непередаваемая свежесть, как первое неопытное чувство, как искренняя любовь младенца, разнеслась далеко-далеко.
Пьер последний раз посмотрел на окно, на знакомый любимый силуэт, и его небесно-синие глаза растворились в благоухающих и искрящихся цветах.
В ночь ее поезд увез, Но в ее жизни была.
Песня безумия роз.
Прожил художник один, Много он бед перенес, Но в его жизни была.
Целая площадь цветов…
А. Пугачева — Миллион Алых Роз.
Страница 2 из 2
