Письма с того света

Летом, я проживал у бабушки в деревне. Станция Петрушенко. Раньше никогда я не задумывался о том, что нас ждёт, после смерти, пока я не встретил почтальона. Не местного вовсе. Это была почтальонша посмертных писем.

Лето. Жара. Под беспощадными лучами солнца, мне пришлось поливать огород, с глупой шляпой на голове. Мне становилось всё хуже. Я решил присесть на скамейку, перевести дух, как вдруг перед мной стоит девочка. Маленькая, неуклюжая девочка. Меня напугала мысль: как она вошла? Набрав смелости, я спросил у неё.

— Ты кто такая и как ты вошла?

— Вам письмо. — перебив меня, сказала она.

Я был шокирован такой вестью. Дети не разносят письма. Это даже можно было не считать шуткой, ведь девочка была на столько уверенной и адекватной… Я совсем потерял голову.

— Слушай, что ещё за письмо? — тогда спросил я.

— Посмертное. — ответила девочка.

— Кхм, что! Посмертное? — пугливо спросил я.

— Да, отправитель ваша бабушка.

Моё лицо совсем унылым стало. Бабушка умерла пару недель назад.

Я всё ещё не мог поверить, со слезами на глазах я выхватил письмо с криком:

— Теперь проваливай!

— Моя работа выполнена. — девочка развернулась и ушла.

Слёзы, жалкие слёзы. Холодный пот. Дрожь. Я мигом распечатал письмо и стал читать: «Дорогой внучёк! Я понимаю на сколько тебе трудно, но ты должен кое-что знать. Меня не убивали и я не потерялась. Я убила себя сама, просто ты у меня такой большой. Умный, красивый, добрый и заботливый. Ты самостоятельный и без меня справишься. Я больше не могла смотреть как твои ровесники издеваются над тобой. Я не хотела выслушивать твои жалобы. Порой просто устала от тебя… Прости, если сможешь».

— Нет! Нет! Ложь! Враньё! Ненавижу, это всё чушь! — орал я.

Тогда меня не на шутку скрутило. В конвульсиях я повалился на землю, крепко держа листок бумаги. Соседи увидели меня и вызвали скорую.

Через месяц я снова увидел девочку, но письмо уже она вручала другому человеку…