Пропавший

Вера шла на звук своего голоса, совершенно не представляя, где тут источник звука. Теперь она была уверена, что это не совпадение, это действительно телефон Ивана. Она позвонила — и сразу заиграла музыка, значит, она все правильно поняла, это звонок. Но где лежит этот телефон? Как он здесь оказался? И где сам Иван? В магазине ведь никого не было. Она шла на звук и дошла до витрины. Громче всего мелодия играла около одного из манекенов. Даже не около, а как будто из него — из кармана куртки, что ли? Или у него динамик в корпусе? Нет, какой динамик, если это телефон?

Вера внимательно посмотрела в лицо манекена, отмечая знакомую несимметричную улыбку — правый уголок рта чуть выше левого, — высокие скулы, челку, которая вечно мешалась и лезла в глаза. Нажала отбой. Музыка тут же стихла. Тишина магазина показалась такой неестественной, что даже немного страшной.

— Ну, здравствуй, — сама себе не веря, шепотом сказала она.

— Здравствуй, — сказал Иван и шагнул с витрины вниз, к ней.

Одну безумно долгую секунду Вере хотелось завизжать от ужаса и броситься прочь из магазина. Но секунда прошла, и она повисла у Ивана на шее, снова шмыгая носом, в который раз за этот день.

— Я тебя убью, — гнусаво заявила она. — Но потом. Попозже.

— Обязательно убьешь, есть за что, — подтвердил он и обнял ее покрепче.