Роза

Всегда любила писать книги. Считала, что это очень увлекательно. В основном получались небольшие рассказики про мистику. Изредка печатала детективы. Но только для того, чтобы, поздно вечером придя с работы, прилечь на диване и прочитать. Никогда не приходила в голову мысль отдать книгу или рассказ в какую-нибудь редакцию. Всё только для себя. И вот одним одиноким вечером, придя с работы, я почувствовала, что в моей голове рождается текст нового рассказа. Я сразу, не раздеваясь, побежала записывать всё, что только приходило в минуты озарения. Получалось замечательно. Дописав десятую страницу, я поняла, что получается как-то некультурно. Представьте девушку, сидящую на диване в куртке и сапожках, и старательно пишущую в тетради карандашом, необычно, не так ли? Поэтому я решила прерваться на пару минут и хотя бы снять куртку. Переодевшись в нормальную одежду, я сразу же села за компьютер и стала всё переписывать.

История была про девушку Розу. И про её несчастную жизнь. Родилась Роза в приюте, где жила до пятнадцати лет, а потом сбежала. Друзей у неё не было нигде. Это была словно стандартная история, но я почему-то настолько увлеклась этим, что, не замечая ничего, писала её грустную историю. Я словно была в тумане, я не замечала что пишу. Всё-таки обычно я писала более-менее весёлые произведения, а тут? Около двух часов ночи я решила, что с меня хватит, и легла спать. Проснулась от резкого включения света. Сначала испугалась, но потом подумала, что с электричеством что-нибудь было, пока я спала. Пошла на работу. На работе дела не клеились, начальник сказал, что я какая-то бледная и ничего практически не делаю, отправил домой. Идя вверх по лестнице, заметила в почтовом ящике коробку прямоугольной формы. Удивлённо осмотрела, не понимая, кто мог отправить, на коробке не было никаких знаков, марок, не было приложено записки, ничего.

Придя домой, я её открыла. Внутри была… РОЗА! Это было что-то необычное. Не каждый день тебе присылают цветы. Особенно так схожие с именем героини произведения. А, я забыла упомянуть, что цветок был чёрным. Как уголь. А чёрная роза — это редкое явление… Поэтому я её выбросила. Далее я посмотрела в зеркало. Отражение было таким бледным, что это пугало. Измерила температуру, решив, что заболела. Температура была 35 градусов. Низкая, но сойдёт. Резко потемнело в глазах, и я упала в обморок. Во время обморока я слышала голоса. Нет, голос. Он явно принадлежал девушке. Она говорила, что она несчастна, что у неё нет друзей, а под конец голос словно прошелестел мне в ухо, что заберёт меня в книгу. И я очнулась. Это было равносильно воскрешению. Подумав, что нужно начать ложиться спать пораньше и завязывать с книгами я легла спать, только по-нормальному. Проснулась посереди ночи. Глянула на часы. Они почему-то остановились, хотя батарейки были сменены всего дней пять назад.

Потом мой взгляд остановился на зеркале. В нём было отражение. Но не моё. Было очень темно, но я видела её жёлтые, как у кошки, глаза. Они были дикими. Она посмотрела на меня, оскалилась и исчезла. Напуганная до полусмерти, я сидела не шевелясь. Ощущение, что в комнате кто-то есть, не пропадало, а лишь усилилось после взгляда на ВКЛЮЧЕННЫЙ компьютер. На экране была картинка зеркала с её отражением. От испуга я просто отключилась. Очнувшись в 12:13 я поняла, что опоздала на работу. Потом посмотрела на компьютер. Он был выключен. На столе лежала записка. На ней было написано «Допиши до конца». Эти три слова я восприняла в двух смыслах. Потому что вдруг ощутила, что выбора просто нет. Теперь я поняла, что оказалась права. Она сошла со страниц уже как неделю. Куда бы я ни шла, она следит за мной. Иногда говорит мне, что скоро мы с ней станем подругами навек. Мне очень страшно. Каждый день она заставляет меня писать по двадцать страниц.

Ей не нужно спать. Не нужно есть. Ей нужна я. И конец книги. Сегодня последний день. Я не знаю, что мне делать. Она смотрит, как я вывожу последнюю строчку и… Всё кончилось, навсегда…