Неделю назад пятнадцатилетняя Лялька считала себя самым счастливым человеком на Земле. Сегодня она умерла и теперь сидела за стеллажами, отирая спиной штукатурку. Вопреки последнему явственному воспоминанию, по которому ее облачали в застиранную ночную рубашку инфекционной больницы, была на Ляльке незнакомая интенсивно багряная блестящая кофточка, делающая крупнее грудь (что, опять же, неделю назад заставило бы Ляльку пищать от счастья).
— Да?
— Я никогда больше не буду.
Глаза зацепились за курсив бэджика на пиджаке:
«Ника Рокотова. Служба безопасности библиотеки».
Ника сжала и разжала пальцы на левой руке.
— Иди, — сказала она.