Старуха Смерть

— Да, устроила. Имею право. Я работаю без выходных, отпусков и обеденного перерыва. У меня коса остывать не успевает.

— Знаешь что? — возмутился Бог, — мы тоже тут без отпусков. Взять того же Петра…

— А что ему? Восемь минут ему дала передышки. Мог бы сам перекурить.

— Он не курит! Он же святой!

— Святой, святой. Знаем мы, чем этот святой по молодости занимался.

— Да и я же потом наверстала. Никого не забыла.

— Наверстала-то наверстала, а у Врат потом очередь, толкучка и неразбериха. Никуда не годится. Ты где сигарету взяла?

— Стрельнула.

— Прям с косой, что ли, подошла?

— Ну, зачем? Я её за ларьком оставила. Я могу идти? Я тут у вас на ковре уже десять минут простаиваю.

— Это разные вещи. И ещё, что это за личностные отношения с клиентами? Что это за обещания такие — жить, пока не надоест? Это он что, теперь сможет вечно жить?

— Не волнуйтесь, надоест. Им всем надоедает, они все зовут меня потом. Жизнь только кажется привлекательной. А к старости люди мудреют, и понимают, что к чему.

— Ладно, иди с глаз долой. Чтоб в последний раз такое, ясно?

— Ясно, босс, — сказала Смерть, и, взяв косу, вышла из кабинета.