Фандом: Гарри Поттер. «Организовать похороны Грюма не удалось, поскольку Билл и Люпин так и не смогли отыскать его тело. Темнота и неразбериха сражения затрудняли поиски места, куда оно могло упасть». ГПиДС. Но ведь ничто не исчезает бесследно…
Добавить в моё избранное
4 мин, 2 сек 255
— Ну, здравствуй, Аластор.
Раскатистое эхо подхватило приветствие, усиливая эффект неожиданности. Аластор попытался вскочить и занять оборонительную позицию, но только и смог что с кряхтением перевернуться на другой бок. Он находился в подвале, но подвале обжитом: обычная деревянная кровать, на котором он лежал, имела довольно мягкий матрас, на потолке видел плафон — неказистый, конечно, но не шарик Люмоса. А ещё не было никакого неприятного запаха.
Всё это он отметил за ту секунду, что потребовалась на то, чтобы повернуться, но информация прошла мимо сознания, потому что не было ни палочки, ни ножа за поясом, ни самого пояса; хуже того, отсутствовали волшебный глаз и нога.
— Да-да, будь я проклят, — со смешком произнёс мужчина, озвучивая мысли Аластора. — Ты, конечно, можешь меня ненавидеть, но не оскорбляй мои умственные способности, ладно?
Аластор на мгновение прикрыл глаза, после чего вновь взглянул на говорившего:
— Чего тебе? — даже не притворяясь, хмуро бросил он.
— Мне? — делано улыбнулся тот. — Как насчёт «спасибо, дорогой Уолли, что спас мне жизнь»?
Грюм прислушался к ощущениям, но никакой угрозы для жизни не обнаружил.
— А разве я помирал? — хмыкнул он, пытаясь сесть поудобнее. — Ох!
— Ага, заметил? Помирал, дорогой мой, ещё как помирал.
— Рассказывай! — потребовал Аластор, приняв более или менее удобную позу, при которой мгновенный укол боли стал стихать, а новые не появлялись.
Уолли со скрежетом подтащил трёхногий табурет и, усевшись напротив кровати, пожал плечами:
— С чего начать? В тебя попало заклинание, помнишь? — Грюм неопределённо пожал плечами и снова охнул от пронзившей тело боли. — Помнишь, — удовлетворённо хмыкнул Уолли. — Ну, попало-то ладно, бывает, снять не такая уж проблема…
— Так в чём проблема-то была? — не утерпел Грюм.
— С метлы тебя сошвырнуло, — фыркнул Уолли. — На высоте ярдов в триста. Продолжать? Или уже понял?
— Ты меня поймал, что ли? — удивлённо присвистнул Аластор, представляя, насколько непросто это было сделать. Не только потому, что требовало немалой сноровки, но и, что важнее, сделать это нужно было незаметно для Пожирателей смерти, которых стопроцентно не порадовала бы попытка спасения заклятого врага.
— Почти, — немного утратил апломб Уолли. — Замедлил падение и смягчил приземление.
— Хм… Ну… это… спасибо тогда, — выдавил из себя Аластор.
— Это же ещё не всё.
— Что ещё? — устало поинтересовался он, начиная догадываться, что всё даже хуже, чем он успел предположить.
— Такого врага же не могли бросить на произвол судьбы. За твою голову, сам понимаешь, награда назначена. Да и любой чистокровный маг, не считающий Министерство авторитетом, самое дорогое вино из запасов достанет, чтобы выпить за твой упокой.
— Короче, Уолл!
— Ну что ты… Эх, — Уолден махнул рукой и продолжил рассказ: — За тобой сразу трое спикировали.
— И ты их?
— Угу, — потупился он. — Пришлось атаковать, потом память чистить… Не силён я в этом, сам знаешь.
— Ну… спасибо? — второй раз вербальная благодарность далась проще, но удовольствия всё также не доставила.
— Притащил я тебя в подземелье малфоевское…
— На кой Мордред?! — задохнулся от возмущения Аластор.
— А куда? — разозлился Уолли. — У меня что, выбор был? Ты бы сдох от полученных травм, начни я придумывать другой вариант!
— Ладно-ладно, ты прав, — отыграл назад Грюм. — И что дальше?
— Пришлось вытаскивать тебя, фактически, с того света.
— И что, удалось?
— Вот придурок! — выругался Уолден.
— Слушай, я понял, ты молодец, спаситель и всё такое. Мне это всё чем грозит?
— Скукой.
Аластор закашлялся, подавившись слюной, а потом едва не заскулил от боли.
— Скукой?! — шокированно переспросил он, отдышавшись.
— Именно. Видишь ли… Для всех ты официально мёртв. Сначала я тебя лечил, вроде как перед допросом, ну а потом, когда тебя уже можно было перемещать — я как раз этот подвал подготовил, — умыкнул твоё бесчувственное тело. А в камере оставил трансфигурированную копию… Ну не мог же я сказать Тёмному Лорду, что против твоего убийства?!
— Та-а-ак. И?
— И потому, пока всё не успокоится, светиться тебе точно нельзя.
— Уолден, я не могу отсиживаться в подвале, пока там люди гибнут!
— А придётся! — жёстко отрезал МакНейр, наконец-то напомнив гостю, что он не просто гостеприимный хозяин и заботливый целитель, а Пожиратель смерти. — Ты давно отошёл от дел — возраст. Ну а суета вокруг Избранного… Он обречён, сам понимаешь. Тебе пора на покой. И скажи спасибо, что не вечный покой. Когда Лорд победит…
— А если проиграет? — резко перебил Аластор.
Раскатистое эхо подхватило приветствие, усиливая эффект неожиданности. Аластор попытался вскочить и занять оборонительную позицию, но только и смог что с кряхтением перевернуться на другой бок. Он находился в подвале, но подвале обжитом: обычная деревянная кровать, на котором он лежал, имела довольно мягкий матрас, на потолке видел плафон — неказистый, конечно, но не шарик Люмоса. А ещё не было никакого неприятного запаха.
Всё это он отметил за ту секунду, что потребовалась на то, чтобы повернуться, но информация прошла мимо сознания, потому что не было ни палочки, ни ножа за поясом, ни самого пояса; хуже того, отсутствовали волшебный глаз и нога.
— Да-да, будь я проклят, — со смешком произнёс мужчина, озвучивая мысли Аластора. — Ты, конечно, можешь меня ненавидеть, но не оскорбляй мои умственные способности, ладно?
Аластор на мгновение прикрыл глаза, после чего вновь взглянул на говорившего:
— Чего тебе? — даже не притворяясь, хмуро бросил он.
— Мне? — делано улыбнулся тот. — Как насчёт «спасибо, дорогой Уолли, что спас мне жизнь»?
Грюм прислушался к ощущениям, но никакой угрозы для жизни не обнаружил.
— А разве я помирал? — хмыкнул он, пытаясь сесть поудобнее. — Ох!
— Ага, заметил? Помирал, дорогой мой, ещё как помирал.
— Рассказывай! — потребовал Аластор, приняв более или менее удобную позу, при которой мгновенный укол боли стал стихать, а новые не появлялись.
Уолли со скрежетом подтащил трёхногий табурет и, усевшись напротив кровати, пожал плечами:
— С чего начать? В тебя попало заклинание, помнишь? — Грюм неопределённо пожал плечами и снова охнул от пронзившей тело боли. — Помнишь, — удовлетворённо хмыкнул Уолли. — Ну, попало-то ладно, бывает, снять не такая уж проблема…
— Так в чём проблема-то была? — не утерпел Грюм.
— С метлы тебя сошвырнуло, — фыркнул Уолли. — На высоте ярдов в триста. Продолжать? Или уже понял?
— Ты меня поймал, что ли? — удивлённо присвистнул Аластор, представляя, насколько непросто это было сделать. Не только потому, что требовало немалой сноровки, но и, что важнее, сделать это нужно было незаметно для Пожирателей смерти, которых стопроцентно не порадовала бы попытка спасения заклятого врага.
— Почти, — немного утратил апломб Уолли. — Замедлил падение и смягчил приземление.
— Хм… Ну… это… спасибо тогда, — выдавил из себя Аластор.
— Это же ещё не всё.
— Что ещё? — устало поинтересовался он, начиная догадываться, что всё даже хуже, чем он успел предположить.
— Такого врага же не могли бросить на произвол судьбы. За твою голову, сам понимаешь, награда назначена. Да и любой чистокровный маг, не считающий Министерство авторитетом, самое дорогое вино из запасов достанет, чтобы выпить за твой упокой.
— Короче, Уолл!
— Ну что ты… Эх, — Уолден махнул рукой и продолжил рассказ: — За тобой сразу трое спикировали.
— И ты их?
— Угу, — потупился он. — Пришлось атаковать, потом память чистить… Не силён я в этом, сам знаешь.
— Ну… спасибо? — второй раз вербальная благодарность далась проще, но удовольствия всё также не доставила.
— Притащил я тебя в подземелье малфоевское…
— На кой Мордред?! — задохнулся от возмущения Аластор.
— А куда? — разозлился Уолли. — У меня что, выбор был? Ты бы сдох от полученных травм, начни я придумывать другой вариант!
— Ладно-ладно, ты прав, — отыграл назад Грюм. — И что дальше?
— Пришлось вытаскивать тебя, фактически, с того света.
— И что, удалось?
— Вот придурок! — выругался Уолден.
— Слушай, я понял, ты молодец, спаситель и всё такое. Мне это всё чем грозит?
— Скукой.
Аластор закашлялся, подавившись слюной, а потом едва не заскулил от боли.
— Скукой?! — шокированно переспросил он, отдышавшись.
— Именно. Видишь ли… Для всех ты официально мёртв. Сначала я тебя лечил, вроде как перед допросом, ну а потом, когда тебя уже можно было перемещать — я как раз этот подвал подготовил, — умыкнул твоё бесчувственное тело. А в камере оставил трансфигурированную копию… Ну не мог же я сказать Тёмному Лорду, что против твоего убийства?!
— Та-а-ак. И?
— И потому, пока всё не успокоится, светиться тебе точно нельзя.
— Уолден, я не могу отсиживаться в подвале, пока там люди гибнут!
— А придётся! — жёстко отрезал МакНейр, наконец-то напомнив гостю, что он не просто гостеприимный хозяин и заботливый целитель, а Пожиратель смерти. — Ты давно отошёл от дел — возраст. Ну а суета вокруг Избранного… Он обречён, сам понимаешь. Тебе пора на покой. И скажи спасибо, что не вечный покой. Когда Лорд победит…
— А если проиграет? — резко перебил Аластор.
Страница 1 из 2
